Vômito no vento

2011-12-16T00:42:00.002-02:00

“O homem se pronuncia depois da criação, põe-se de pé, proclama-se, bravamente dirige palavras iradas. A estranha força da criação desaparece, e talvez ela mesma tenha se tornado qualquer tudo. O senhor de si tornara-se a loucura, talvez. O homem ajoelha-se, para logo erguer-se e com seus dois braços abertos lançar-se por terra, condoer-se, revirar em si suas próprias entranhas, sucumbir-se e junto a si os tantos iguais a si aprumados pela extinta criação. Talvez a criação tenha se camuflado na existência. O homem novamente se ergue, cheio de si, com o queixo elevado e afiado, e então avança em marcha lenta, a passos duros, sobre a chusma fascinada, abobadas, enervadas, como se não houvesse mais tempo, nem desejos, como se não houvesse mais lágrimas, mais desterros ou mais árvores, ou nuvens. O homem não se confunde em sua razão, mas em sua loucura. O homem trota inteligentemente pelas curvas do planeta. O homem, sagaz, frágil, mas escaramuçados em idéias, pensamentos, ele tripula o planeta e toma para si por regras imaginárias o direito usualmente legítimo e pisa fundo, pula alto, canta para estremecer as bases. O homem capina, limpa, cuida, zela. O homem é o fim em si mesmo, além dos exageradamente naturais, e o homem é o começo de cada ser. Sem o homem, dizia-nos ele, não haveria graça já que nenhum homem poderia ao menos pensar em rir. O homem vê, não, vê não, o homem vislumbra a chuva. Acredita em um nascer do sol, crê num ciclo de luas cheias. O homem aprende consigo mesmo enquanto admira as estrelas. O homem é jovem porquê exagera da força inconvenientemente diante do espelho d’água. Então o homem sorri, ele se deita, ele se acomoda, e conquista o esforço dos outros homens que, se fosse pelo homem, nem mereceriam terem sido citados aqui”.

Josias tirou o boné da cabeça do filho, remexeu seu cabelo e disse que era um bom instante para dormir. O garoto estava um pouco perplexado. O pai se levantou, apagou a luz, encostou a porta ao atravessá-la. O garoto não conseguia dormir. Pensou melhor a respeito da historinha que o pai acabar de lhe contar. Ele achou que seriam necessários uns quarenta anos pare ele começar a entender alguma coisa. Talvez ele fosse um tipo de gênio e em algum momento lhe apareceria. Pensou na possibilidade, também, de ele ser abduzido e nele todas as informações precisamente entrarão em sua cabeça. Um gato miou [cocô – torneira e mãos – bocejo – ah! – xixi – coçadinha].

No dia seguinte...

O jóven das moedinhas do chão

2011-12-06T21:37:00.002-02:00

Sentado em sua poltrona no ônibus Pablo voltava para casa. Tentou cochilar um pouco fechando os olhos e tombando a cabeça para o lado. Ao seu lado estava uma mulher não muito bonita, mas não necessariamente feia, nem gostosa, mas tampouco desgostosa, que despertava em Pablo uma excitação sexual fraquejada por umas e outras veleidades. Ele a observou, ela era uma gigante com pés enormes e unhas pintadas de vermelho, coxas grossas, peitos grandes sob a blusinha de seda com estampa de imagens disformes. Não era bem uma donzela.

Muitas pessoas entraram no ônibus. Por conta das cadeiras todas ocupadas, alguns passageiros ficaram em pé. Ao lado do jovem situou-se uma senhorita esbelta, com cabelo pintado de loiro, típica mocinha da cidade badalada com seu rebolado e com seus aparelhos nos dentes – sob lábios engrossados por pensamentos provocantes. O jovem, às vezes astuto, ofereceu-se para segurar a bolsa da moça e assim se o fato se deu. Ele notou que a moça o achou simpático e interessante; ela, de um jeito peculiar, começou a aproximar-se psicologicamente dele encostando-se em seu ombro, e às vezes – Pablo sentiu – ela mexia em seu cabelo.

O ônibus começou a ficar lotado no próximo ponto. E no ponto seguinte mais pessoas entraram. O motorista queria ver bagunça, enquanto afagava a consciência ao pensar que estava cumprindo seu ordenado com louvor ao parar em todos os pontos sem deixar ninguém para trás! Todos os pontos! Com louvor! (Auto-sabotagem é uma doença típica das pessoas; outra, é expressar raiva com atos, com o uso da criatividade, e não com palavras, afetando outras pessoas! Qualquer doença, assim tão mesquinha, no entanto, poderia ser a demonstração evasiva de que ser humano também é saber-se inseguro, sentir-se sozinho e exigir atenção para minimizar seqüelas.

O motorista não se importava. O ônibus continuava a ser carregado de pessoas. Pablo segurava a bolsa da jovem senhorita, que estava esmagada entre brutamontes e gordas caretudas, as barras de apoio, e seu ombro; ele segurava a bolsa de uma velha senhora de sessenta anos ou mais também, além de uma mochila vermelha e fedida dum estudante pré-adolescente, educado, mas emporcalhado.

Todo o dia poderia se fazer em torno de um acontecimento. Pablo pensava em bolinar com a jovem senhorita, que era possivelmente da mesma idade, mas isso ainda estava fora de cogitação devido à imobilidade passional. Pablo pensava em como seria foder a mulher mais velha do que ele e cavalona ao seu lado que tentava dormir e as vezes roçava o quadril em sua perna, fazendo-o ver seus pés gigantes com unhas vermelhas e, até certo ponto, excitantes.

Pablo pensava em doar sua poltrona para a velha senhora arranjada e toda torta que estava a sua frente e de quem ele guardava a bolsa. Então reapareceu o problema social da super lotação dos ônibus públicos das grandes cidades quando o motorista parou num outro ponto do trajeto. O garoto juvenil não fez uma expressão de rejeição e talvez apenas repetisse algumas idéias fornecidas na escola por pessoas mais velhas: “porque as pessoas não esperam outro ônibus?” Como resposta a velha senhora falou: “o motorista quem não deveria parar!”

Quem estava errado e quem estava certo? Pablo queria saber. Ele apenas observava. Seu pequeno gesto de auxílio em estocar as bolsas de alguns estranhos e livrar-lhes por algum momento do peso delas sugeria-lhe calmaria. Pablo pensou o seguinte... “A velha senhora viveu certamente numa época nada parecida com esta do juvenil. Ela atravessou uma ditadura militar, já viu mortes devido à idade, possivelmente a morte de pessoas bem próximas, alguns familiares, e a senhora tem uma experiência real de vida incomparavelmente maior do que a experiência do garoto. Ela concedeu ao curto diálogo a idéia de um governo decidir o que é melhor: o governo seria o motorista que, com bom senso e o devido respeito pelos passageiros que já estão no ônibus há muito tempo, teria a obrigação de não parar mais em nenhum ponto de ônibus enquanto não liberasse, neste, mais espaço. Mas nenhum passageiro reclamou essa possibilidade como direito! Portanto, como o motorista pode tomar isso como atitude? Ele apenas segue ordens, enfim! Por outro lado, o garoto subverteu a lógica da produção – ou do serviço que visa o lucro – e atingiu o fulcro do sentido da necessidade de algo na vida, ele entendeu que um serviço ou um produto só existe para que pessoas possam usufruir benefícios, e portanto, o ônibus só deveria parar em pontos de ônibus enquanto houvesse pessoas para utilizá-lo, e pagar pelo serviço de transporte. O garoto pensou numa solução assim: as próprias pessoas que esperam no ponto de ônibus não entram em ônibus lotados, esperam o próximo e assim, alem de não incomodarem os passageiros atuais, têm eles próprios mais conforto! O motorista tomar uma atitude ou os usuários do serviço para resolver o problema do desconforto nos ônibus públicos? De quem é a responsabilidade?”

Com estranhamento, Pablo notou algo interessante. As pessoas esmagadas na frente do ônibus, logo à entrada, elas mesmas quem deveriam estar ultrajadas pelo aparente mal-trato, riam da situação. Os passageiros do ônibus não se esforçariam para impedir a entrada de outras pessoas, não pretendiam formar inimigos, nem ao menos pensar em si mesmos como causa de um conflito.

Depois dum longo túnel o ônibus começou a se esvaziar. A cavalona desceu. A senhorita jovem deixou o numero de telefone para Pablo depois duma breve conversa introdutória na troca de conhecimentos ativos. Ao final do trajeto que durou cerca de uma hora e meia, Pablo desceu do ônibus. Quando pisou no asfalto avistou uma moedinha plúmbea de cinco centavos, pegou-a rapidamente. Ergueu-se, subiu a calçada e tudo parecia-lhe errado na cabeleira. Parou, respirou, pensou, resolveu pegar dois filmes e seguir rumo para casa, fazer uma oferenda e relaxar a alma.

Sem data

2011-08-29T01:56:00.005-03:00

Uma trilha sonora de western flutuando no ar por todo o salão do boteco. A cena: mui tosca! Pessoas sentadas. Velhos espalhados, uns no balcão e outros nas mesas. Umas pessoas desleixadas com a aparência. Uns que se sentiam com problemas. Outros que se viam iludidas com as tênues e curtas idéias que ribombam com força em certas fases da vida. O relógio na parede, acima do espelho, marcava quase uma da madrugada. Rubens e Vera travaram a língua de modo que o quase minuto inteiro se disfarçava de horas. Se um mosquito sobrevoasse ali naquele instante e pudesse ouvir os pensamentos sussurrados de ambos ele teria certeza de que o momento estava tedioso.

A questão da música iria acompanhá-los ao correr da madrugada. Se nós agora estivéssemos na sala onde entidades vibrantes tecem destinos veríamos coisas interessantes: aquele instante no silêncio da mesa não tinha importância; o tédio era preâmbulo de muito movimento, pois acumulava vontades que em breve explodiriam; choveria e ninguém se sentiria incomodado; ventaria e teriam frio; um abrigo casual seria encontrado; amor seria desabrochado ao pé de uma árvore secular; ao nascer do sol eles ficariam com muito sono e iriam embora para a casa de Rubens, pois ele mora sozinho, e queriam ficar à vontade.

Mas a música que bem poderia ser um Western qualquer continuava. Não, senhores, não era exatamente um som bang-bang típico. Mosca nenhuma voava. O tédio não era tédio por si só. O bar não estava cheio de medíocres. Ninguém lia o pensamento de ninguém. O peso do próprio corpo à uma hora da madrugada gera algumas aflições bem carnais e não totalmente humanas, de forças maiores do que tão somente querer ou pensar em querer. O momento que faz segundos parecerem horas nem poderia ser pensado assim, tão racionalizado, em termos de... horas. Esse tal momento não se baseia no tempo contado, é algo similar à massinha de modelar; tem forma assim como não tem – depende das mãos que.

Foi então que Rubens olhou para Vera. Segundo a corda do destino, restavam sete minutos para eles saírem dali e desfrutarem da madrugada com toda a liberdade que lhes estava encaminhada. Não era western a música. Mas a idéia de possivelmente ser balançava o ego de Vera. Rocky Racoon, uma historieta bem contada. Rubens tinha dúvidas quanto aos seus sentimentos.

A questão toda, tendo a música como estopim do problema, problema filosófico, diga-se de passagem, não tinha tanta importância também. Para fazer entender a questão, preciso deixar claro, antes de tudo, que não há importância numa linha coerente dos acontecimentos. Os acontecimentos não precisam de cronologia. Não exijo um laço lógico entre os fatos. O que importa, como num conto de Joyce, ou uma novela qualquer, é o instante observado.

Rubens estava escorado na cadeira, seu cotovelo na mesa e a mão no rosto apoiando-o. Vera tinha os braços cruzados sobre a mesa. Estavam um de frente ao outro. Ele olhou-a. Um laço vermelho prendia seu cabelo. Ela ia começar a dizer algo, mas provavelmente muito irrelevante, pois nem foi capaz de encher os pulmões pras palavras saírem com empolgação.

Rubens tomou mais um gole de cerveja. “Todo mundo se maquia demais. Desconfio que nós, humanos, sejamos inteiramente plásticos quanto aos sentimentos. Sentir amor não é real. Nós nos iludimos para crer que seja real. Mas não é! Tampouco amizade ou algo do tipo. Acho que sentimos sim algo como medo e alegria. Algo que machuca ou pode machuca e algo que agrada ou pode agradar. Mas a gente tem um super computador na cabeça que torna esses dados, ruim ou bom, em algo mais complexo do que é. Não sei se realmente amo você ou gosto de você. Eu criei toda uma rede de situações que me agradam quando estou em sua companhia ou crio meus atos para você, para nós, para pessoas próximas a nós. Mas o que tem a ver a meia com a calça? É tudo ilusão. Falo isso por que eu andei pensando. No budismo, por exemplo, o grande segredo está em conseguir se desprender de tudo, fugir de tudo, libertar-se, encontrar-se na união toda de todas as coisas que são uma só. Mas eu só estou dizendo isso não por que não quero mais você. Pelo contrário. A gente precisa dar uma levantada. Vamos nos desprender um pouco das coisas que nos afetam para sermos mais felizes. Vamos fazer aula de dança, aprender a tocar algum instrumento musical, fazer teatro, canto, saraus de poesia, nadar nu no pacífico, subir montanhas e gritar bem alto. Eu quero ter a liberdade de transar com outras mulheres! A pressão dos limites se somatizam negativamente no meu lombo...”

Banquete selvagem

2011-08-26T01:16:00.002-03:00

Naquela manhã nós nos lembramos como éramos uns mongolóides. Quando crianças, ficávamos em pé olhando para baixo com a boca aberta; a baba involuntária que caísse e tocasse o chão primeiramente dava vitória ao seu dono; a regra dizia que ninguém deveria mexer os lábios ou a língua para frente para provocar a criação de saliva. Eu, Aníbal, encadeirado, bem no fundo, tapando o sol com óculos escuros, metido num chapéu verde-musgo e tomando café, observava pessoas. Estávamos num hotel e pessoas, senão almas, transeuntes, eram algo que me davam motivo para não gritar; a dor de cabeça da ressaca me afligia como um infortúnio, um tipo de pungido incansável. Sim, justa era a ressaca, mas imperdoável... pelo menos até aquele instante era imperdoável. Para entender o que vem a ser “en-ca-dei-ra-do”, lembremos do verbo apunhalar, retiremos o sentido e o objeto que sustentam o verbo e o transportemos para expressar “eu como algo que fere a cadeira”, isto é, transportemo-lo para algum motivo; aliás, o motivo. Ah, ressaca é o cúmulo da “fudição”!

Ao meu lado, ou em frente à mesa – realmente!... a mesa era redonda, esqueçamos isso – estava Jair. Jair, meu nobre amigo, às vezes o melhor, às vezes um amigo qualquer, se não se encontrava num extremamente pior estado do que o meu, encontrava-se, possivelmente, para dizer o mínimo, pior do que eu.

Como já tinha dito: era manhã. Eu tomava uma xícara de café. Na mesa havia algumas torradas, patê, tantos talheres, copos, enfim, era uma mesa completa servindo bem ao momento do café-da-manhã. Eu estava com as pernas sobre o braço da cadeira, chafurdado nela. Jair, meu amigo, olhava um ponto estranho no meio do nada da piscina do hotel. Eu podia ver seus olhos porque o sol batia diretamente nos óculos escuros. Suas pernas estavam abertas e ele tinha os braços sobre elas. Aquela compleição séria poderia assustar muitas garotas: éramos velhos, mas nem tanto. Ao menos os óculos desenhavam alguma beleza “na porra toda”.

O garçom se aproximou. Ofereceu qualquer coisa que recusei. Jair não falou nada. De repente meu amigo se levantou. Tirou suas calças. Repousou os óculos sobre a mesa. Tirou a camiseta. Já estava de sunga! Pulou na piscina! Mergulhou até o outro lado!! Cumprimentou uma senhorita encostada na parede que conversava com outras senhoritas!! Sorriu, olhou de soslaio com o olhar mais sacana que algum ser do universo possa fazer, e piscou para mim. Não fiquei surpreso; apesar da tendência a um pouquinho de encenação.

Cumprimentei-o com a mão ao ar, movimentei-me. “Quanta velhice num corpo humano”, resmunguei. A moça ao lado ouviu e sorriu. Pífia situação. Corri para a piscina, dei a barrigada legítima da idade e nadei, ora boiando, ora deixando a corrente da água me empurrar até onde Jair se encontrava. Quanta beleza em volta de um único homem, exclamei em minha própria cabeça. Cumprimentei as garotas. “Ei, lá no meu quarto vai começar uma festa agora mesmo”, eu disse. Gritei o número do apartamento e saí com Jair e algumas senhoritas. Passei no balcão e pedi para o serviço do hotel articular os ingredientes para a feitiçaria.

À noite, passada a ressaca, outra vez bêbado, saí com Jair e duas garotas que insistiam em nos acompanhar. Não éramos tão velhos, apesar do sensual ranger dos ossos. As discípulas de Afrodite desistiram do pôr do sol e foram seduzidas por Morfeu, como de costume. Jair, eu, o Aníbal, e mais sete garrafas de cerveja numa caixa térmica, achamos uma fogueira, ou a extinção dela. Estava acesa. Deitamos as moças em nossos colos para termos apoio para as mãos.

O começo daquela cena foi lindo! Eu via as fagulhas da brasa quase em cinzas subindo e estralando, subindo na tentativa de alcançar o espaço sideral, a liberdade máxima, e perdendo a chance, perdendo para a limitação física de sua condição existencial. Era ilimitada e natural a intenção de subir, subir até onde não pudesse mais e passar daquele ponto; ao mesmo tempo, era limitação natural estourar e desvanecer e extinguir-se no mesmo espaço em que surgira. Para as outras fagulhas aquela fagulhazinha solitária e bravia tinha alcançado o limite além do horizonte. Para as outras, aquela era uma lenda. Para aquela que virou lenda, sua vida fora um desperdício. Tudo se perdeu, ao final, na individualidade.

Eu refletia exatamente sobre aquilo: fagulhas da frouxa fogueira que quase se apagava e limitações e talvez uma impossibilidade de superação máxima dentro das pequenas possibilidades de superação. Enfim, eu estava chapado! Verdadeiramente. Não, não; não estava chapado. Eu estava fritado! Era o penúltimo dia num hotel indiscutivelmente caro do sul da Índia, à beira do mar. Recuso-me a dar o nome do hotel. Não quero ninguém lá e quem for que seja amaldiçoado. A lembrança é minha, do Aníbal! Na próxima semana eu deveria voltar ao trabalho. Jair idem. Estávamos praticamente falidos, apesar de apenas termos ficado duas semanas viajando de férias.

Jair me olhou. Sairiam palavras sensatas naquele instante – pude perceber de supetão. Jair: “A Lua... tá bela, não concorda?”, disse-me o último descendente da nobreza.

Aníbal: “Sim”, respondi olhando para minha garrafa que esquentava e precisava de um fim rapidamente.

Jair: “Pois é. To chapado, brou.”

Aníbal: “Eu também.”

Jair: “Bora cair no marzão?”

Aníbal: “Vamo.”

Jair: “Aí, deita essa mulher do lado dessa mulher.”

Aníbal: “Ajuda aqui.”

Jair: “Que maravilha hem! Safadinhas à milanesa.”

Aníbal: “Essas gringa acham, ou eu deveria dizer supõem?, que a gente tem grana, né?!”

Jair: “Pensei que elas só queriam pau. Mas, enfim, no mínimo a gente deu uma cama boa pra foder, pagou umas bebidas até caras e garantimo a melhor sensibilidade.”

Aníbal: “Eu tava junto?”

Jair: “Tava ué...”

Aníbal: “Tu é juvenil mehmo hem cara! Claro que eu tava junto, senão nenhuma delas tinha tido a melhor sensibilidade, haha.”

Jair: “Elas são gostosas, cara.”

Aníbal: “Quem é essa aqui que veio comigo mehmo?”

Jair: “Kendy. A outra é a Cynthia.”

Aníbal: “Legal. É uma bela visão: essas duas aí. Não acha?”

Jair: “Me deu vontade de transar agora mehmo.”

Aníbal: “Carca em cima!”

Jair: “Nem... e o marzão? O dia ta nascendo cara”.

Aníbal: “Bora lá. As onda tão fracas, ó só!”, fomos diretamente para o mar. A temperatura da água estava morna, eu diria que entre os 20ºC e os 24ºC. Temperatura excelente. A água do mar revitalizava o corpo e a alma, de fato. Meu amigo Jair e eu ficamos onde a profundidade exigia leves saltinhos para não imergirmos a cabeça.

Jair: “Cara, me sinto bem com essa viagem.”

Aníbal: “...”

Jair: “Depois disso posso morrer, cara.”

Aníbal: “Que bom que agora ce pode morrer.”

Jair: “Não quero morrer, mas já posso. Sinto que fiz algo na minha vida pela qual e que depois vou pensar retrospectivamente, no futuro, e dizer que vivi.”

Aníbal: “É, eu também vou.”

Jair: “Não é o máximo, cara?”

Aníbal: “Você tá muito bicha hem cara.”

Jair: “É esse pôr do sol lindo abrindo o fechamento de um conjunto de dias incríveis.”

Aníbal: “Quero fazer uma coisa que nunca fiz, brou.”

Jair: “Fala.”

Aníbal: “Quero fazer um diálogo como os que Platão escreveu. Uma coisa parecida com os banquetes de Sócrates.”

Jair: “Ah, pode ser, mas dá pra ser na água?”

Aníbal: “Ué, por que não seria na água?”

Jair: “Não sei.”

Aníbal: “...”, eu fiquei quieto. Sorrindo mostrei a palma da mão, sinal universal para dar a vez ao interlocutor.

Jair: “Por que não poderia ser na água? Por que poderia ser? Tanto faz. Mas tendo em vista que a gente já tá na água, então só posso pensar que seria uma grande “falta de tato” para com os prazeres que a natureza nos deu sair da água pra discutir algo combinado..., ..., ... previamente.”

Aníbal: “Então a gente descarta as duas primeiras perguntas óbvias que nos atrapalhariam para travar um diálogo porque damos mais crédito à idéia da utilidade de uma ação?”

Jair: “Sim. É isso. Eu não preciso sair da água se não quero sair. Conversar sobre qualquer coisa agora, neste exato momento, é não aproveitar o máximo possível que o momento nos oferece e ir fazer algo que, se não for deste jeito mesmo, vai ser chato pra caraleo.”

Aníbal: “Tem razão. Aí cara, a gente nem investigou nada direito ainda, mas já to de saco cheio disso.”

Jair: “O momento é cruel pra isso. A gente ta com ressaca acumulada de semanas, brou.”

Aníbal: “Tem razão. Olha o sol, reflexo na água, cara.”

Jair: “Reparei numa coisa agora. A gente é mais burro que aqueles filósofos gregos né?”

Aníbal: “Não sei. Por que?”

Jair: “Eles conseguiam ir a fundo numa idéia, pensando parte a parte...”

Aníbal: “Os livros são livros, cara. Em filmes ou em livros, a história tá totalmente elaborada já. Você acha que não tinha emoção e nenhum tropeço nas palavras naquela época? Me poupa né bichô!”

Jair: “Mas a gente nem quer tentar discutir algo para saber a verdade das coisas. A gente se limita a ver a beleza do reflexo do sol no mar prateado.”

Aníbal: “Cara, esse é o banquete nostro. Nosso século é assim. Platão e a gente somos felizes como podemos, afinal de contas.”

As tormentas do próximo mês

2011-08-12T16:11:00.000-03:00

Se eu fosse amigo de Camões pensaria em Adamastor. Se conhecesse Pessoa, daria conta de entender o problema dizendo “multiplicidade do ser”. Sou de hoje, uma época madrasta doutras épocas, transitória e indefinível por nós mesmos que aqui estamos, e nem por isso incompreensível, sim largamente cabível nas loucuras diversas. Erasmos personificou a loucura em um transe seu e difundiu ao mundo o resultado em palavras. Hoje, mais do que ontem e possivelmente mais do que amanha, temos em nossa genética a célula da loucura junta às outras tais como as que formam os músculos, o sangue, os glóbulos brancos por exemplo.

Como inventei de pensar após um período de letargia ao sol, arrisquei induzir o que pode ser “tormenta” para um jovem adulto contemporâneo, ora afásico, ora preguiçoso, ora maquinal, ora natural, genial e curtido, filho da burguesia não muito burguesa, ou burguesia proletária, camarada de ideologias comercialmente difundidas no espaço social que não têm começo, nem fim, genro da alienação, irmão das melancolias, egoísta altruísta por obrigação mundial. Uma tormenta possível seria viver daqui a um mês. Outra tormenta, a que destaco enfaticamente, poderia ser adorar a imprevisibilidade do próximo mês e tornar-se assustado, num contraponto, com a incapacidade de planejá-lo. Mas a tormenta destacada, ou melhor, filtrada de tudo isso, que representa toda a importância da história que está por vir, é a ambigüidade das possibilidades únicas nesse mundo atual; nesse mundo que é um conjunto de mundos, que já vislumbra a era de Aquário embora ainda esteja preso às bolas de ferro dos prolíferos patriarcas.

Rodrigo tinha o braço direito engessado. Num suspiro de alívio tomou o analgésico e voltou a fixar os olhos na televisão. Aqueles dias seriam cruéis, fariam dele um obeso e o tornariam em um fadigado mental. Até aqui nada difere da situação já existente, mas o problema é que ele estava ciente disso e, devido à situação que exigia extremo repouso, tinha feito compromisso com sua vida. Tornar-se obeso e ter preguiça mental tornara-se uma obrigação. Algum dinheiro entrava certamente todo mês. Sua esposa atormentada por conflitos internos e pela limitação da condição social, e uma certa fraqueza de espírito desenvolvida com o sublime avanço da idade, arrumava a casa. O ambiente era perfeito para: obesidade e preguiça mental!

Mas os deuses se esquecem que os humanos são dotados duma virtude embutida neles desde a concepção – sabe-se lá como! Humanos surpreendem repentinamente e nem mesmo sabem como causam a surpresa (pelo menos não o sabem racionalmente). O acaso é um amigo deveras respeitável, tenhamos isso em mente, senhores e senhoras!

Assim dada uma explicação – de caçapa de sinuca, diga-se de passagem – é que a engenhosa imaginação se deu. Rodrigo viu na televisão um programa sobre turismo. O apresentador viaja pelo mundo e explorava culinárias diferentes. Mas não se limitava à culinária. Para descobrir a origem dos alimentos e das receitas de cada povo exótico, o apresentador fazia aventuras fabulosas como rapel em cachoeira, mergulho no fundo do mar cheio de tubarões, descida de correnteza em um caiaque e pesca de jacaré com as mãos. O mundo real, e sinistro, atraiu Rodrigo. Algumas semanas depois e com o braço já podendo ser usado, o ‘bom vivant’ de uma classe bem humildemente média resolveu sair de casa. Deixou sua fonte de renda restante para a esposa e cartas para o único filho. Saiu com roupas leves, uma quantia razoável de seu fundo de garantia e uma mochila pesada nas costas. Ele estava cansado de tentar inibir o olfato, de não usar toda a potência das células tácteis da pele, principalmente das mãos e dos dedos, de não sentir tensão, medo e pavor na natureza selvagem e de só ouvir o mesmo burburinho urbano, ensurdecedor e desprovido de sentido, todos os dias.

Rodrigo queria viver o quanto fosse capaz em frente a um furacão, na crista de um maremoto, dormindo em uma rede na borda de qualquer vulcão ativo. Loucuras por loucuras, camaradas, essa deve ser considerada digna de coragem e bravura. Uma pitada de tolice, talvez, mas desconsidero essa negatividade para o lado do bom rapaz que resolvera partir para o Oeste na contramão da rotação terrestre.

A flor e o vento (...)

2011-08-09T15:25:00.003-03:00

Como se tudo não significasse nada, as mãos do velhote engasgaram; era um tipo de tudo niilista, ou um nada simbólico e ilustrativo. Um nada de fato. Mas o fato – e a sua impropriedade – não tinha vazão no espaço oco onde se dava. Poucos naquela mesa se preocupavam com a enfadonha tristeza alheia. Poucos? Nenhum, diria o próprio sujeito triste com seu bigode branco de tamanho exagerado, e sua cabeça de escassos fios grisalhos, e sua boca de uns restantes dentes amarelos. É isso mesmo que está sendo construído com essa narração abominável; e defasada. Todos tinham uma pança bojuda e estavam gastos depois de uso abusivo de vida. Mas, não muito aos avessos disso, embicando um cadinho nas mangas da situação, além dos velhos gordos, víamos muitas sensações ao extremo. Tristezas a mil graus, alegrias mil, tentações mil, sufocos mil, raivas mil e tudo o mais.

Se não engasgaram, tropicaram, aquelas mãos enrugadas e enervadas. O velhote era um tanto de pele sobejada presa aos ossos. Dali talvez a alma valesse algo, já que a física transmuta tudo negando a existência do tempo, na concepção de quem busca ver com olhos fechados. O velhote perdeu a aposta naquela mesa de pôquer. Perdeu para uns amigos. O problema não era pagar, mas perder. A tristeza da derrota não era, por sua vez, problema algum também. A derrota, no entanto, tal qual imã, atraiu preocupações que andavam dadas com lembranças das mais terríveis. O velhote mudou o semblante. Resolveu sair da folia de cartadas e uísque, mulheres na cozinha, e gozações cruéis que os amigos se permitem.

Noite fresca. Céu estrelado. Desarregaçou as mangas do suéter, pegou a boina e partiu. Como um andarilho solitário despertou-lhe filosofias existenciais. Questões simples supuseram-se no pensar como mortalidade do ser humano e a validez do amor puro. Todavia, ao ver um uno preto, quatro portas, esfumaçado por dentro e cheio de jovens malucos, cruzar a vidência de seus passos á sua frente, desferiu em si uma carga de pensamentos infelizes que traziam à tona suas limitações.

Sentou-se no degrau de uma casa qualquer. Queria cutucar a lua. Era um momento interessante para astralizar. Os dias dourados de sua vida ressurgiram no salão da memória e assim sabemos que o velhote não era infeliz realmente.

Ele ouviu passos. Uma mulher andava em sua direção. Vestia uma blusa fina sobre outra blusa, meia-calças de lã e sapatos de cano longo. Usava boina e um piercing no nariz. Moça bem colorida sobre o preto abismal, vestia-se bem. Exaltava a virtude da beleza com um batom vermelho vivo e olhos certeiros da cor dos vagalumes. Andava com as mãos no bolso, rapidamente retirou-as segurando uma chave ao aproximar-se do velhote. Ela o cumprimentou parando a sua frente um tanto acabrunhada com a situação. Era tarde da noite e ali, sem dúvidas, sua casa, atrás dos mesmos degraus.

O velhote sacana se demorou um pouco para aparentar ter percebido, total encenação; queria ver o modo de agir da estranha. A moça, um pouco assustada, disfarçando bem, perguntou “tudo certo?” Ele sorriu como se ainda fosse um sedutor como que alimentando seu ego perdido na nobreza das experiências. Não fosse por um miado de gato, o velhote não teria se dado conta do quão incomum era aquela cena. E conhecedor de vidas, ousou aproveitar o ensejo. Olhando-a:

- Tudo bem, jovem. Ah, você mora aqui! Resolvi parar pra descansar no meu caminho de casa. Me ajuda a levantar, por favor – e quando ela pegou a mão do velhote para puxá-lo e ele, erguendo-se, passou com o rosto próximo dela, falou: - mmmm, você parece cansada. Mas não é só cansaço, é? Está tudo bem contigo? Se quiser, a gente pode conversar, trocar uma idéia. Me convida pra entrar... afinal, um velho como eu não poderia representar nada mais grave do que uma companhia pra sua noite que parece ter sido... mmm... desafortunada?

- Bom, você não é do tipo malandro, é? – quis saber a moça. O velhote quase se sentiu desarmonizado, pois a moça falava rápido demais e sorria demais, parecia abobada, desconexa de sua beleza antes apresentada na inexpressão dos primeiros olhares resguardados. Mas sua sabedoria não fraquejava. Ele logo notou que a pressa ao falar também era nervosismo. O convite mexera com a moça. – Olha, senhor... – continuou ela.

- Pode me chamar de você. Aliás, me chama de velhote, é meu apelido! – ele disse rindo e a moça sorriu também.

- Ok velhote. Adorei esse nome pra você. Você bebe? Vai ter que beber pra me acompanhar, porquê eu tou bêbada e quero uma companhia que seja da minha ala.

- Eu bebo. Já bebi uísque na casa dos meus amigos. Mas uma boquinha assim não custa nada, né? – disse o velhote.

- Seus amigos são velhos como você, velhote? – a moça quis saber, fazendo deboche amistoso e abrindo a porta – Ta frio aqui, você ia morrer congelado se ficasse sentado daquele jeito. Já tava até duro pra levantar!

- É verdade, talvez eu morresse mesmo. Nada incomum, já que sou velho, né? O que vamos beber, jovem?

- Vamo ver. Tem vinho, duas cervejas...

- Deixa as cervejas pro final – interpelou-a o velhote.

- Ok, cerveja pro final... tem vinho, meia garrafa ainda, e aquele licor de chocolate – falou a moça, mexendo em mais uns potes na geladeira.

- Belas pernas! – o velho disse, abaixando-se um pouco para ver melhor – quero um licor nesse copo aqui. Tem gelo? Ali? Eu mesmo pego.

- hahaha. Você é malandrinho mesmo! Vamo pra sala, lá tem um sofá ótimo – a moça disse.

- Beleza! – sentaram-se no mesmo sofá, o grande que ficava de frente para a televisão. Havia uma mesinha de vidro à frente onde o velhote apoiou as pernas esticadas. O cômodo estava bem decorado com desenhos e fotografias, e umas roupas velhas, muitas calças, algo pós-moderno e dinâmico, mas enfadonho pelo excesso de preto e branco; demonstrava algum bom gosto – Posso saber seu nome? – o velhote perguntou.

- hahaha. Esse é o começo de uma cantada? Cantada da sua época? – a moça perguntou sorrindo, mais confiante de si e mais centrada do que quando à porta de sua casa, menos esbaforida e demasiado sarcástica.

- Antes fosse. Mas só ando sem criatividade mesmo. Ah, você tem nome aliás, hehe? – insistiu o velhote.

- Ta bom, desculpaaa! Não queria ofender...

- Eu sei. Tem alguma coisa que te incomoda agora, né? Essa é a expressão pura de uma tentativa de esconder os problemas, digo, tentar maltratar os outros para se sentir bem superando seus problemas mais complexos do um gozo imediato com gracejos infundados... é uma defesa comum da nossa mente.

- Você não é bobo! – disse a moça.

- Sou, mas finjo que não, hehe.

- Janaína!

- O problema? – perguntou o velhote fazendo jeito de um leve espanto.

- Não, é meu nome! Seu bobo! – disse a moça, aliás, Janaína, dando um tapinha fraquinho no braço do velhote.

- Eu sei, fiz por querer.

- Eu sei, hehe – ela respondeu olhando para seu copo.

- Você mora sozinha? – o velhote quis saber.

- Você tem uma barriga bem avantajada!

- Você acha? Eu sempre digo que isso é a prova da experiência.

- Não moro, mas agora to sozinha. Minha amiga viajou de férias pra terra dela e me abandonou aqui.

- Você sempre gosta de falar duas coisas ao mesmo tempo sem introdução do assunto que tá por vir?

- Nem sempre.

- Entendo.

- Ta bom...

- Vai me falar o que aconteceu? – disse o velhote.

- Vou.

- Mas, agora é minha vez de tergiversar. Não tem nenhum baseado aqui, minha querida?

- Tem, rsrs.

- ... – os dois trocaram olhares rapidamente. Janaína se levantou e foi ao quarto. Voltou com um baseado bolado na mão e um isqueiro.

- Toma, acende pra gente, camarada – ela falou.

- Claro. Conte-me! – o velhote disse enquanto ela lubrificava a garganta.

- O problema não é de agora.

- É problema amoroso?

- É! Não gosto mais tanto do meu namorado.

- Quantos anos você tem?

- 23. E vocêee?

- 67 janeiros.

- hahaha.

- E...

- Não gosto muito dele. E, depois, conheci outro carinha. Ele começou a... meio que... se declarar pra mim pela internet.

- Você conheceu ele pela internet?

- Não. Eu saí com uma amiga há umas duas semanas. Conheci ele lá. Não rolou nada. Mas depois ele ficou falando coisas pra mim pela internet. Nunca mais vi ele pessoalmente. Parece que ele quer alguma coisa, mas não finaliza nada.

- Engraçado isso. Ele é do tipo amoroso?

- Parece. Mas lembro que gostei dele pessoalmente. E tenho pensado mais ainda. Meu namorado anda chato demais.

- A vida é complicada, você sabe disso já. Eu poderia discutir um monte de pensamentos que já tive, mas hoje tenho mesmo são algumas conclusões. Sobre isso vou te dizer uma coisa: foda mais do que só com seu namorado atual; faça mais coisas que diversifiquem o fardo natural do cotidiano; e o mais importante, não se limite à mitos! Gostar do carinha novo é natural, ainda mais porque você nem convive com ele e aí nasce o mito! Talvez ele seja mesmo um baita dum tímido ou talvez ele tenha razões pra não querer chegar perto de você, ou se aproximar, declarar-se abertamente, enfim... converse com ele. Procure-o. Dê sinais do que você quer e ele saberá reagir como todo macho de verdade. Só pelo seu olhar, vi que ele não é tonto. Você não se daria com um babaca de alma fraca.

- Assim você enche o seu próprio ego, né, sabichão? – disse a moça, sorrindo de lado e mexendo no cabelo.

- Esse baseado é muito bom.

- Você não vai morrer né?

- Não.

- Você me abraça?

- Claro, pequena.

“Incantamentu

2011-08-08T16:20:00.008-03:00

(O texto fica completo se for lido em conjunto com a audição da música)

Explodir ou a necessidade do caos!

Numa aula de latim, Josué lia alguns versos de Ovídio. Seus sentimentos estavam frios. Até o dia anterior ele via a si próprio como um vagabundo, ou talvez um sujeito com tempo de sobra para boemia; andava a esmo, de olhos em olhos alheios venerando Baco constante e incondicionalmente. Na aula, sua primeira atividade séria, por assim dizer – séria! É um comentário para rir –, na aula Josué pensava nos encontros astronômicos que teve ao longo do mês passado no desfrute das saborosas férias tão graciosamente temperadas com os charmes singulares daquelas ocasiões avulsas.

Lia vagarosamente os versos do poeta sem perder o embalo: efeito de ressaca colossal, de quando a alma parece afrouxar as correntes que a ligam ao corpo e o corpo, fadigado de folia intensa, despreocupa-se do mundo. Lia. E o espaço restante na cabeça causava-lhe uns pensares que outrora o constrangeria. “Quantos amores eu pude ter?” O verbo “poder” conjugado no passado abraçado com “amor” no plural lhe causou alguma angústia sombria, melancólica. Um buraco em seu peito se fazia presente, qualquer interlocutor com a habilidade sensata de observação das expressões humanas notaria fagulhas de cansaço e desterro no semblante de Josué. Este não pensava assim, por sua vez; pensava objetivamente nas moças que havia conhecido; mulheres tão mulheres, personalidades diversas, como num aumento quase radical de notas de uma temática de Bach virtuosamente construída nas cordas de um violino em Ré, quase radical, mas não totalmente radical, uma temática linda, profunda, impactante, despertando a explosão de todos os sentidos sobre todos os sentidos, explicando a palavra sinestesia; pensava apenas “quantos amores eu puder ter?” E a melancolia o abobava por dentro.

A aula terminou. Seus olhos semicerrados na mente, mais introvertida àquelas alturas do dia, absorvendo-o e alienando-o a si naqueles minutos significavam o buraco existencial, ou um aperto irracional no coração. Até mesmo as cores coloridas e vivazes se faziam gélidas em preto e branco.

Contudo, assim como é linda a explosão de uma bomba nuclear deveras destrutiva, qual persona ainda não deprimida seria incapaz de esboçar algum sorriso? Laís cutucou Josué convidando-o para almoçarem juntos. Há dias não se viam. Ele, pois então, sorriu e aceitou o convite. Laís foi atingida pela intensidade dos olhos de Josué e percebeu qualquer coisa incômoda, algo meio atraente, meio “encabulante”.

Após a conversa ter sido posta em dia, mastigada, cuspida para o canto da mesa cheia de salivas azedas, na despedida Laís chamou-o para uma festa de aniversário de um amigo dela. Recém chegado das férias, jogado no tempo como o vento, Josué confirmou sua presença. Abraços apertados, dois beijinhos, “até mais ver”.

Seduzir

O que faz despertar uma arritmia no coração quando os olhos encontram seu foco há muito desconhecido, mas esperado? Seria causa a luz divinal que faz a alma chorar (de uma alegria inefável)? Ou, causa da pura forma, em essência, e perfeita que se encaixa no ângulo natural das retinas? Seria um conjunto complexo de ações numa bolha de espaço-tempo que, não mais, nem menos do que a perfeição exata, acontecesse num instante único na existência do ser neste universo absolutamente fantástico?

Josué esperava uma arritmia dessas, como tivera dois anos atrás pela antiga madona maldosa, quem lhe ensinara o sentido da sensação de amor e paixão, e que, por ser tão distinta da razão, fundara o buraco existencial nele. Ao entrar no apartamento se dirigiu a alguns conhecidos de longe, foi apresentado ao resto do pessoal, cumprimentando-os. Tomou uma cerveja nas mãos. Ao lado de Laís se incluiu na conversa da roda.

Aos poucos, emocionalmente estabilizado, com os olhos de desterro, mas mais ativo que aquele meio-dia, sem fraquejo seus olhos tombavam para o rosto de Janaína, amiga da prima de Laís. A moça percebeu e inicialmente demonstrou sinais de apreço por ele. Um bolero de olhares e gestos começara; aos olhos dos cupidos intrometidos e curiosos aqueles dois corpos, iluminados com uma luz semelhante e diferente das dos demais presentes no cenário, pareciam fazer qualquer dança sexual natural do mundo animal; pareciam pavões, onde o macho exibe sua cauda esplendorosa e, na postura imponente, sem palavras, nem meia palavras, anseia que a fêmea, poderosa pelo simples fato de ser fêmea, tenha a decisão de escolhê-lo. Nos humanos isso acontece, mas somos ignorantes de nós mesmos na maioria das vezes; na extrema maioria das vezes.

Os olhos de Josué cheiravam rosas. Sua pele via nuvens ao pôr do sol. As pernas esticadas e os braços abertos acalentavam a pequena forma sorridente. As mãos de Janaína eram as mais belas já vistas algum dia! Mãos com unhas de vermelho, olhos astutos, mas sinceros. Lábios num formato próprio, de linhagem de pessoas maiores. A alma, sentida no coração, enxugava os temores de Josué. Não, não havia arritmia. Não era aquilo o surgimento de um amor inevitável.

Desiludir

Josué percebeu que estava mitificando a personagem que o atraia, que o atraia por completo naquela festa. Pegou a sexta long neck de cerveja e se dirigiu para a prima de Laís que conversava com Janaína. Começaram a trocar dados pessoais como em qualquer conversa tão clichê quanto o é a alvorada de cada dia; clichê e normal, mas sempre única. Nada estranho acontecia, embora cada gesto significasse uma novidade. Josué era o único a aparentar interesse sexualizado. Mas nem isso tão bem apresentado. Os disfarces das personas são hábeis no mundo social, demasiado hábeis – talvez a força motriz que nos faça criar enganações seja o que nos faz querer viver tanto.

A conversa, apesar de ser comum, fluía com leveza. Aos poucos Josué, já se sentindo alto, quase bêbado, demonstrava interesse por Janaína. Mas, justamente por estar bêbado, e por ter criado a idéia de que aquela mulher era incrivelmente bela e divina, ele não queria dizer nada relacionado a seus sentimentos... enfim, transmitir sua melancolia para ela. Suas brincadeiras começaram a parecer vazias, apesar de engraçadas, e suas falas se afrouxaram até o instante fatal do silêncio máximo.

Chegou o momento da despedida. Tchau! Foi um adeus cheiroso, mas triste para Josué. Seu desamor o impediu de querer cobrar amor. Desiludir é ter fé na verdade e apreciá-la; é crer na verdade e é também querer gozar com a verdade. Aquele momento sua alma soube aproveitar desiludindo-o e se harmonizando.

Maravilhar

Nada incomum, na pior das hipóteses! Josué levantou exalando felicidade no dia seguinte. Suas reflexões oníricas desmantelaram os problemas da alma mui pesados até então. Sentia-se limpo!

Uma nova espécie de sentimento surgira. O encantamento. Algo bonito, algo também inefável. Algo humano, mas de um lugar paralelo aos lugares da perdição. Era uma paixão calma que tremula com as ondulações da vida, mas não vaga para todos os cantos sem rumo; e era fogo do amor sem o amor incondicional. Era uma espera pela beleza existente, a beleza representada por Janaína, e também o entendimento de que Janaína continuaria no mundo livre como quisesse. Ele almejava mais novamente vê-la, mas apenas quando ela quisesse vê-lo. Ele não tinha receio de se declarar abertamente em prol do amor, mas não lhe apetecia um amor forçosamente inventado. Josué estava feliz por não ter a presença de quem esperava ter em qualquer momento de sua própria vida, em qualquer tempo, pelo menos mais uma vez, ou quantas vezes o universo quisesse acontecer.

Fim.

O destino atrai os bons

2011-06-08T01:58:00.002-03:00

Num instante dum caminhar retardado e absorto a noção do espaço se desvaneceu, passou, despreocupado, o ônibus com sua força bufante e irritável materializando a poça d'água nas calças do garoto transeunte. Valfrido, acostumado, andava próximo aos muros. De cima ainda fazia frio, principalmente nas mãos e no pescoço. Quem admitia soluções naquele instante para as veias abertas do povo?

Duas pombas conversavam debaixo do banco do ponto de ônibus do outro lado da rua; ventava, chovia; as penas estavam espichadas e pesadas. Restava nada a não ser uns puídos gorgojeios surdos. Valfrido viu duas carnes podres, transmissoras de vermes, mas que dispunham de intelecto fantasticamente avantajado e conversavam lá em sua língua.

Como o vento se alegrava com fofocas, dirigiu-se até lá com um grande ouvido. E, conhecedor da língua da natureza, traduziu em silvos o que ouvia. Para as pombas o maior perigo era tudo o que estivesse acima delas. No entanto, mal nutridas e embestadas, voavam pouco, sedentárias por lazer. No entremeio do movimento urbano...

… Pombas conversavam sobre a vida.

A: como é passageira a vida!

B: é, mas não sei bem o que vale isso – e ia dizendo B.

A: No final tudo pode ser visto num piscar de olhos. Limitado ao universo, quem olhar de longe a vida de alguém, poderá vê-la como um ponto qualquer no espaço, como se fosse uma fotografia em formato aumentado sendo vista de frente, como se o observador pudesse percorrer tal imagem estagnada e fria com os olhos por todo e qualquer ângulo. Aquele garoto que se encharcou e aquele ônibus são ranhuras na fotografia. Até mesmo o asfalto o é! Aquelas nebulosas de tamanha altura de onde se precipitam e este banco que a nós é primorosa cobertura protetora. Resta saber quem observa de longe.

B: Se ninguém observa, ou se não observa com nossos próprios olhos, nada será útil.

A: Por isso, meu caro, e só por isso eu concluo que tudo é o nada e o nada é o tudo. Que nós somos o pequeno assim como somos o grande. E digo, descapengando meu pensamento simplório, que como estamos aqui, estamos lá. Nossos olhos são olhos que experimentamos agora, mas antes e depois, num lugar além do espaço e do tempo somos com olhos de acolá que aqui veem tudo em preto em branco, embora enxerguem longe e longinquamente.

B: O garoto aprenderá a superar uma chatice...

A: Lá ou mais aquém ele já sabia disso, mas só aqui poderia ter isso...

Banalização

2011-03-12T19:27:00.002-03:00

Que mundo este belo mundinho!

Digo para todos que todos passam

que vivemos estarrecidos num moinho

onde nos encantamos com as rosas

sobre as quais pisamos. Ó! encanto

e rosas tão reais que nos enlaçam.

Eu digo ainda por mim para vocês

quão belas foram, um dia talvez,

tantas montanhas e geleiras

incontáveis estrelas e cachoeiras

que já se apagaram e já secaram,

que se cobriram, vestiram-se conosco

nos camuflando de tempo em tempo

(em nós mesmos).

Um dia quão belo foi estar ao relento;

palavra que aqui

não mais tem sentido

nesta cidade, hoje, onde vivo eu pestilento,

neste recinto onde vive eu por aí ou ali.

E continuo minha loucura a vocês -

pois meu dizer não é sem lógica? -

e continuo até quando? Não sei!

Os trilhos de um trem que fizeram riqueza

não enriquecem mais as pessoas;

a casa onde moravam os avós

não servem aos netos;

as ruas velhas da cidade, ai!,

tornaram-se todas elas frias e chatas!

E sobre as virtudes?

As virtudes eram magníficas

nas cabeças que as pensavam.

Os prazeres que filtravam,

aquelas cabeças de quem os sentiam,

eram alegorias das vicissitudes

potencialmente

humanas!

Eu não me remeto a mim mais...

enjoei de mim.

O mal da humanidade

é ou pode ser também a impermanência

ou todos os males

ou tudo

ou nada.

Hão de ser tantos azares

enfim.

Um corpo atraente antes

hoje é algo para se esquivar.

Ó sociedade cruel!

Tudo muda, assim assim... como um gesto no ar

ou dois...

Mas o que deve mudar?

Há obrigação... de... que...?

Sociedade cruel!

É possível que até neguemos

a doçura do mel...

é possível algum dia

sim!

E a existência torna-se oca

e eu vejo um fim.

Vejo um começo...

aliás, vejo muito mais...

mas o triste acabamento

me desagrada de coração

nesta pulsação enlouquecida,

aquariana e suicida.

*** Fim ***

Meu Novo Blog

2011-03-01T23:21:00.005-03:00

Eu, o autor mais bêba'do que eu mesmo, aquele que escreve essas firulas deste blógue, apareço aqui mais uma vez para recomendar a leitura do meu novo blog: "Imagine uma Sociedade Alternativa"

Um amigo meu muito próximo, Eskobar C. B., está escrevendo um livro e eu o publico lá periodicamente responsabilizando-me pelas críticas... (lembrando que só veadinhos fazem "críticas" néan!) Enfim, para além disso, se alguém quiser seguir e acompanhar e comentar o livro do meu nobre e estimado amigo Eskobar basta só clicar no link (acima ^), checar, ver se aprecia e fazer toda a roubada que lá ta oferecida para seguir, acompanhar e comentar.

Abraço geral gurizada.

Experiência com psicotrópico #n.º 1 – Salvia Divinorum

2011-02-27T17:59:00.008-03:00

Apresentação

Quem agora vos diz coisas é o não menos bêba'do que ele mesmo próprio autor das experimentações narrativas deste blog. Então um grande Olá para todos! Ainda ontem numa conversa entre eu embriagado e um bom amigo, Segredo, fui impelido a, e resolvi definitivamente, criar uma espécie de relatório das minhas experiências com psicotrópicos. Adorei a motivação que me sentou de bunda na cadeira e fez-me alongar os dedos muito empolgadinhos, e instigados para “fritarem como um indiano louco” – assim talvez falasse um outro bom amigo baixinho. É sinceramente justo contar o causo da experiência mais recente, tida na última terça-feira. Espero que eu supere a preguiça mental e alcance também as antigas lembranças para discorrer sobre outras aventuras com enredo sensivelmente abstrato... por assim dizer.

Como Tudo Começou

Meu nobre e estimado amigo, Segredo, era o detentor da droga tão, tão almejada pelos místicos em geral, espirituosos mancebos arregalados, coxos, vadios e alucinados, e eu. Enquanto, sem que eu soubesse, meu subconsciente calculava as próximas jogadas da vida, eu bebia cerveja ociosamente com alguns amigos num bar da Voluntários da Pátria. Isso ainda lá pelas tantas do pôr-do-sol.

Um a um todos foram indo embora e a mesa se esvaindo das energias boas. Tudo por causa do trânsito que já não estava mais congestionado. A esta alma que persiste em morrer uma ou duas vezes ocasionalmente – como era o caso daquele dia – restou um amigo afortunadamente vadio tanto quanto. Adoro pessoas que reconhecem conscienciosamente exercitarem o ostracismo das funções e dinâmicas sociais. E, assim sendo, a companhia me valeria mais alguma diversão. Saímos do boteco, cambaleantes. Acabara de escurecer. Pegamos um ônibus para um bar em outro bairro. Não acredito em acaso quando penso holisticamente. Por isso creio fielmente que o tempo nos abençoou com boas-vindas alegres com, ao descermos do ônibus, uma chuva torrencial. Por dez minutos, enquanto andávamos até o primeiro boteco à vista, ruas foram alagadas. Meu amigo rebateu a interpretação que concebi ao acontecido. Para ele, pobre coração e fraca mente, a chuva era um sinal de que a noite impedia de nos movimentarmo-nos. “AHhhh...”, eu disse. E ri! Ele teve um apoio do ocaso porque ao entrarmos no bar a chuva parou de supetão. Ele enfatizou até as estrelas que depois pudemos ver no céu. Uns tem talentos para advogar, demônios!, e outros para observarem o mundo “de boa na canoa... em uma lagoa”... tra-lá-lá, enfim.

Lá no bar a garçonete aparentou dar condição sexual para meu amigo, que chamarei de o Cuidadoso. Cuidadoso é daquelas pessoas que não falam besteira somente à toa. Ele, retesado, queria “have a fun” um pouquinho também. Como era de se esperar, com o bolso sem nenhum vintém e a voracidade boêmia retumbante em nossos corações, saquei a última carta da manga. Nem dei atenção ao apetite do meu nobre amigo pela moça realmente graciosa que nos atendia. Joguei a carta na mesa. Disse que Segredo tinha a essência de Salvia Divinorum e que eu queria sorvê-la naquela noite! Ponto! Queria! Mandei mensagem de celular para Segredo explicando minha vontade em breves dizeres. Ele anuiu e lá fomos em dupla buscar a mágica. Segredo nos fez ver vídeos que nos apresentaram o efeito em cobaias humanas voluntárias. Deu-nos o manual para uso correto. E por fim, após as explanações e diálogos comicamente sérios a respeito de., Cuidadoso e eu saímos da morada de Segredo altivos e combinados de que, naquela noite, somente eu experimentaria o efeito que chamei, no dia seguinte, de transcendental. Era preciso, enfim, que alguém ficasse de olho na cobaia para o caso de uma bad trip ou algum acidente batendo a cabeça, ocasionado por má posição corporal, etc. Cuidadoso fez o seu papel. Pena não ter filmado, senão eu colocaria as cenas, sem cortes, aqui neste blog.

*** ***

Viagem Astral

Cuidadoso fez todo o trabalho pesado. Ele colocou a quantidade de quatro tubos conta-gotas de água morna e de essência da planta num copo. Deixei por uns quatro minutos debaixo da língua, sendo o tempo máximo que aguentei, e engoli aquela mistura. O gosto não é nada bom. Logo senti meu rosto um pouco anestesiado e a língua ardia levemente. Tinha música, não me lembro qual, tocando bem baixinho. Cuidadoso ficaria acordado mexendo no computador. Eu senti alguma diferença, mas enganei meu nobre amigo dizendo que não acontecia nada comigo. Segundo o manual o efeito deveria começar a me atingir em menos de dez minutos. Eu disse nada e então repeti a dose! Mas eu já estava em estado de consciência alterada.

Comecei a rir de tudo ora baixo, ora alto. Tentei relatar o que eu estava começando a sentir para Cuidadoso. Não me encontrava em um estado normal, repito. Passei a enxergar as coisas com suas respectivas cores e formas bem mais nítidas. Além disso, eu me tornei capaz de ampliar a visão a tal ponto de ver os pelos de uma formiga no trilho da janela ou de enxergar a aspereza microscópica do chão. De repente, para minha surpresa, embora tudo parecesse ser tão normal, eu mesmo me aproximava por inteiro de tudo o que via amplificado. Sentia o cheiro e a textura de todas as coisas que quisesse. Comecei a dançar. Não me lembro se dancei, sentado sobre a cama de Cuidadoso, por séculos ou por alguns segundos. Depois resolvi me deitar. Não tinha perdido a lucidez e sabia o que estava acontecendo ao meu redor e como eu agia, embora fosse tão natural agir de um jeito muito relaxado. Deite-me, desejei boa noite à Cuidadoso e fechei os olhos.

Foi então que eu fiquei embasbacado com a situação em que me encontrava. Eu já não mais estava naquele quarto. Não me encontrava em local algum. Havia um espaço negro, um nada por todos os lados. E depois manchas de cores surgiram como se alguém as arremessasse de baldes por cima de mim e elas escorriam viscosas. Eram manchas massudas, com cheiro forte, e preencheram aquele espaço. De repente eu me vi indo em direção ao sol. Um sol ainda longe ao qual eu me aproximava, morno, deveras atraente. Sentia um bem-estar cada vez maior ao aproximar-me. Entrei no sol e fui até o núcleo. Dentro dele meus olhos chamuscavam, eu podia ver a mim mesmo brilhando. Fiquei do tamanho do sol em seguida. Eu era o próprio sol. Riscos vermelhos, azuis, laranjados, brilhantes como se fossem de neon, passavam ao meu redor entrecruzando-se a uma velocidade altíssima.

Havia uma sensação de prazer imenso. As manchas de cores tinham me seguido até aquele local e começaram a preencher também lá. O sol era tão, não sei bem como descrever, agitado, informe, explosivo, morno, confiável. Eu tinha plena consciência de minhas vontades. Resolvi seguir viagem rumo à Lua. Era fria, mas eu não tive frio. Um campo de energia com as mesmas cores que vi antes, no sol, circundava-me e deixava meu corpo aquecido. Estiquei a mão, curioso, para tocar no solo da Lua. Chorei de felicidade, mas tão logo me vi eu já sorria. Quantos lugares interessantes eu poderia visitar, pensei.

De repente eu já não me encontrava sobre a Lua. Estava boiando em um mar de cores diversas, as mesmas que me seguiram até o sol. Eram pesadas e movimentavam-se forçosamente. Um redemoinho me sugou para baixo. Passeio por um buraco bem apertado e enquanto eu caía com a cachoeira de cores olhei para cima e vi um balde gigante de alumínio sendo balançado fortemente para a direita e para a esquerda. Caí num gramado. Não sentia dor alguma e quando reparei, estranhando a sensação incomum, percebi que eu nem mesmo tinha um corpo. Olhei novamente para cima e uma legião de olhos gigantescos, somente olhos, quase translúcidos, me observavam. Senti-me minúsculo. Fechei meus olhos, esfreguei-os, balancei a cabeça e olhei novamente para cima. Estava noite. Quando olhei para frente vi meus próprios olhos castanhos me observando. Vi a mim mesmo imóvel. O gramado se tornou uma parede de concreto. A gravidade não surtia efeito sobre mim. Os olhos que eu via então, que eram os meus, fecharam-se. Passei a enxergar meu corpo dormindo em uma cama. Estava escuro, mas eu via luzes ao redor daquele corpo meu, tão indefeso, mas seguro de si, tornando-o muito claro e nítido.

Mal pensei em situações do cotidiano quando deparei-me com vaginas. Saí de dentro de uma e pulei para o alto. Então entendi que eu estava sobrevoando dentro de um banheiro feminino. Havia pelo menos umas sete mulheres fazendo algazarra, conversando alto e gesticulando à vontade. Eu as via todas nuas e brilhantes. Podia sentir o calor de cada corpo. Entrei em uma das seções do banheiro e vi uma senhora idosa defecando. Outra urinava na seção contígua. Achei graça e ri muito. Ri tão alto que elas pareceram notar minha presença. De repente voltei a ver meu próprio corpo e novamente eu estava posicionado sobre ele como se flutuasse.

E não me recordo de mais nada. Apaguei. Levantei-me no outro dia com uma sensação boa. Eu não queria lembrar de nada. Essas memórias foram surgindo depois aos poucos. Não me sentia ruim, nem muito feliz. Eu estava contente em ter acordado para o dia.

*** ***

Os Níveis da Façanha

Meu amigo, Segredo, empolgado com meu breve relato que lhe fiz no dia seguinte, passou-me um site http://www.salvia.net/pt/effects.htm onde li informações sobre a Salvia. Um pesquisador desta planta, Daniel Siebert, esquematizou seis níveis os quais o usuário da planta pode alcançar. Ei-los:

S – efeitos SUBTIS. Relaxamento e apreciação sensual; esta trip ligeira é útil para meditação, e pode facilitar o prazer sexual.
A – percepção ALTERADA. Presta-se atenção a cores e texturas. O pensamento torna-se menos lógico e mais brincalhão.
L – estado visonário LIGEIRO. Visões de olhos fechados (imagens claras com os olhos fechados).
V – estado visionário VÍVIDO. Ocorrem cenários tridimensionais complexos e realísticos. De olhos fechados ocorrem fantasias. Enquanto mantiveres os olhos fechados podes acreditar que estas estão mesmo a acontecer.

I – existência IMATERIAL. Possível perda da individualidade; sensação de consolidação com o divino.
A – efeitos AMNÉSICOS. Perda da consciência. O indivíduo pode cair, ou permanecer imóvel ou ir de encontro a objectos. Perigoso!

Acho que eu experimentei todos os níveis, mas o que mais me chocou e pelo qual fiquei deveras fascinado foi encontrar-me sem um corpo, em um modo de existência imaterial com o qual eu poderia ir aonde quisesse. Achei aquilo fabuloso e espero estar preparado para experimentar novamente a essência de Salvia em um dia não muito longe de hoje. No entanto, é possível que a cerveja tenha bloqueado um pouco a ativação dos receptores de opióides kappa feita pela Salvinorina A.

Recomendo a quem quiser experimentar que o faça com algum amigo sóbrio ao lado; e que medite um pouco e busque algum relaxamento antes da ingestão.

*** Fim ***

Um dia à direita de Júpiter

2011-02-26T20:33:00.002-03:00

- Muita pimenta.

- Forcei a barra mesmo?

- Apimentada demais!

- Vou buscar um copo d'água.

- Por favor... cof, cof...hrhhrr!

- Aqui. Mil desculpas, senhora! Não quis...

- Tudo bem. Não foi nada. Acontece. Traga um novo prato, não tenho pressa. Peça ao cozinheiro para não colocar pimenta alguma dessa vez, por favor.

- Pode deixar. Obrigado.

“O diabo não existe. A essa altura, aquele casal de hoje, do restaurante, deve estar trepando. Ou não. Podem ter brigado por infortúnio. A pimenta superaqueceu a racionalidade da senhora que, infelizmente irritada, descontrolou-se aproximando-se da selvageria que tanto sempre controlou, como todos nós, e debochou de algum ponto fraco do marido com certeira pontaria. Poderia ter sido a respeito da obesidade, dos poucos cabelos brancos, de seu comportamento ranzinza e da taradice, ou da atrasada sinceridade com que lida com seu relacionamento amoroso. A pimenta teria desencadeado fortes emoções e fundido a vestimenta da alma à natureza alquímica.”

“Deus não existe. Quantas pessoas não devem ter morrido hoje? Quantas vieram à luz! Sebastiana que foi atropelada tinha algum motivo para sofrer. Ela olhou para cima, assustada e curiosa com o primeiro impacto sonoro. Viu o saxofonista que logo desatou a melodia, revirou suas folhas de cifra e seriamente colou os lábios na palheta outra vez. Descendo o queixo à altura de seu comportamento usual da caminhada apressada, pensando em, mas mais lenta do que a mente, assegurar-se de que automóvel distraído algum a atingiria, notou já estar caída, tão frágil, no asfalto. Viu por muitos segundos um sangue pessoal. Que céu ela buscaria enxergando sujeira da rua?”

“Mas anos são eternos, um dia é excesso que ninguém suporta. Meses parecem loucura. Horas e traços de candura dão azia se vistas analiticamente. Que céu era o céu visto nos olhos turvos daqueles que se preocuparam e ainda vivem, turvos e opacos como que presos atrás de um copo vazio? A imensidão das revoluções acontecem no existir que não se encaixa em dimensões temporais. O resto é consequência cristalizada.”

“O que importa não pode ser medido. Não porque não deve. Não se pode apenas! Sebastiana levou o impacto consigo como um buraco negro na alma. Isso estava claramente visível, talhado, naquela expressão impossível. Homens públicos levaram o bagaço. E que desperdício, pensou um. E que maleficio, pensou um. E que vergonha, calculou outro. Mas que vergonha. Mas que tédio, calculou outro. O sangue carnal de Sebastiana chegou deslizando tal como o vapor que um bule exala quando aquecido ao fogo. Aquele chão se sujava com o sangue mais, com a lágrima salgada mais, com o buraco do silêncio novamente.”

*** *** ***

“O sangue carnal de Sebastiana, Dores – assim apelidado pelo nariz formidável do observador que acompanhava o caso com sua filmadora pela janela do prédio vizinho –, revirou-se entre uma dor na espinha e outra no coração, e muitas mais pequeninas em cada célula mordazmente funcionais. As janelas não fariam chover para um fracasso desesperado. Dores se despediu, mas: “talvez eu a encontro como vibração! Aqui, ou depois. Não quero ter pesadelos! Por Deus!” Dores deu corda em suas pernas que o levaram embora. Por um caminho insensato beirando o porto. Sombras tortas, silêncios doídos. Ruídos acabrunhados. Quanta grosseria numa arquitetura robusta! A ignorância casada com um coração cheio de calafrios faz um homem voar tanto quando aquele que já é feliz só por ser. Dores foi assustado por um gato preto que saltou a sua frente e sumiu nas trevas. Chuviscava. Ventava. “Onde estou?”

“Vício impossível. Dore acendeu o cigarro e ancorou-se na parede lá sentando sobre um papelão perdido. Aproximou-se uma garota adolescente. Vestia blusinha preta muito pequena para o corpo, uma bermuda jeans apertada e calçava rasteirinha carcomida. Não tinha um cheiro bom. O lugar todo não cheirava bem, senão a peixe podre. Mas todo o odor o atraía como que se dialogasse, como aroma, em plena harmonia com seu instinto. A mocinha, negra quase não visível, se achegou perto de Dores sorrindo com dentes amarelos e. Perguntou-lhe sobre cigarro. Este entregou a ela um. Perguntou-lhe dinheiro. Este afirmou a ela dando-lhe algum. Perguntou-lhe sobre doenças. Este sopesou o pênis retirando-o para fora. A mocinha se ajoelhou encostando os lábios na glande masculina.”

“Um sussurro rouco enfrentou o prazer e saiu vitorioso. O cheiro ruim se tornou insuportável. A mocinha saiu correndo camuflando-se. Dores levantou de vagar olhando nos olhos do Sussurro que segurava um canivete e tinha músculos. Dores deu o indicador para a noite. O Sussurro queria importuná-lo. Ali só poderia ser sua casa, bem mesmo a sua cama. Dores se aproximou enraivecido. “O mundo é uma partilha, imbecil”. Tentou pegar o canivete do Sussurro, e este queria defender a única propriedade que ainda lhe restava às mãos. Sussurro quis cerrar os dentes e cerrando-os queria desferir pontas de metal em Dores como quem faz sangrar a raiva personificada em um ponto qualquer, qualquer ponto estanque no mundo que se faça presente na hora do turbilhão à flor da pele.”

“Dores foi levado à sua viagem astral como era o provável. E Sussurro ganhou alguns dias de alimento rico em carboidratos com o dinheiro que guardou carinhosamente por direito seu. Não, o dia não terminou. Uma sombra de uma singela e voraz camuflagem atacou duas crianças que esperavam o táxi após qualquer insignificante festa noturna. Elas não sentiram prazer naquela noite, embora tivessem tido um destino menos quieto do que o próprio Dores.”

***Fim***

Diálogos de Manicômio - #1

2011-02-25T00:43:00.002-03:00

J - É possível dar uma vaca de presente a alguém? Sabe o que é? Eu quero dar um presente diferente. Uma vaca! A L. iria adorar. Não vejo outra coisa senão a vaca. Achei uma interessante naquela primeira fazenda que a gente vê que fica bem na entrada da cidade. Ah, desculpe, confundi. Não é dessa cidade. Falo da vila que pertence a essa cidade. Isso. Eu passei de carro lá hoje. Estava voltando da capital direto pra casa quando vi a vaca. Estacionei. Ela me cumprimentou com a cabeça. Gente do interior faz assim mesmo! Pois é. Não, o sol não estava quente demais hoje. Não, nem trabalhei muito. Por que? Bem, no começo eu só tinha achado engraçado. Voltei pro carro. Agora há pouco lembrei do aniversário da L. E não pensei ainda num presente. Sim, sim. Não! A vaca seria formidável. Ela iria adorar. Leite quentinho de manhã com pão caseiro. Ah, na padaria que tem perto do prédio dela. Seria combinação perfeita. Onde colocar? Num pasto ué... Não, você não entendeu nada. Eu estou mesmo é falido e o aniversário dela cai bem no final do mês!

Meio inverno

2011-02-24T20:57:00.002-03:00

Da desistência sincera

Estava no portão, notou ter esquecido a. Deu meia-volta, acendeu a luz do corredor e apanhou a chave da moto sobre a mesinha. Deixou a luz da varanda acesa. Partiu fritando a virtude da noite. Aquelas ruas toscamente iluminadas o interessavam nada. Eskobar seguiu pilotando com os olhos a frente, a cabeça inerte, a esquerda e a direita profundamente vazias. Freou pouco, furou alguns semáforos. Estacionou em frente a casa de Cátia, tirou o capacete, assobiou alto para. Cátia surgiu para encontrá-lo freneticamente manso.

Cátia havia telefonado. O destino da mais nova memória, certamente uma prosopopeia da situação, era o Leque, uma danceteria, por assim dizer, praticamente frequentada por lésbicas e afins. Embora já fosse passado o, foi o que Cátia cobrou de presente de aniversário.

Ideia brilhante! - Eskobar falou, caçoando de sua amiga.
Eu gosto. Além do mais, fica gelo aí. Tenho surpresas... no plural.
Vou lá pegar cerveja. Quer alguma coisa?
Pode ser pra mim também.

Eskobar se acomodou com os cotovelos no balcão.

Duas! - ele disse ao barman entregando-lhe duas fichas de cerveja.
E a mulherada, cara? - um estranho perguntou, dançando com a música, cheio de sorriso na cara. Um sorriso escroto e inútil, diga-se de passagem.
… - Eskobar olhou pra ele. Tentou sorrir um pouco pra ser simpático, tentou e não foi capaz de. Virou-se pra pegar a cerveja recém-chegada.
Esse lugar é meio fraco – o estranho disse.
É. Aqui dá muito gay e lésbica.
Sério?
Vou ali mijar, cara. Aproveita bastante.

Eskobar conseguiu sentar em uma poltrona vazia. Cátia o viu com sua cerveja. Ela se sentou ao lado dele, disse pra ter calma. Seu celular tocou e ela despejou poucas palavar na balada. Sorriu com um olhar inquiridor.

Vamos sair daqui? - Cátia perguntou.
Vamos. Mas por que?
Porque aqui não rola mais nada. Eu queria só ver o movimento.
Bem sensata você. Vamos logo então – Eskobar falou rindo.

Ela o direcionou até a casa de uma amiga. Tocaram a campainha e foram recepcionados por Maísa que lhes deu boa noite abraços calorosos. Obviamente a recepcionista estava alta. Foram levados para a sala. Cátia encontrou alguns amigos, Eskobar viu poucos conhecidos na festinha. Ele pegou uma cerveja no isopor. Cátia explicou um endereço a ele e disse que Rebeca iria na garupa para guiá-lo enquanto ela iria no carro de Maísa. Eskobar não se resignou em conter um elogio gracioso para Rebeca., mçoça de um rosto arejado e acompanhado de leveza pura que o excitou.

Eskobar e Rebeca chegaram muito amigos na casa de Solange. Ao entrarem, a primeira atitude dela foi avançar na geladeira, pegar duas garrafas de cerveja para. Rebeca se sentou ao lado de Eskobar e do outro lado apareceu Cátia. “Adoro compartilhar presentes de aniversário”, Eskobar pensou ao notar que só havia mulheres naquela casa.

O sofá era grande. Maísa se sentou ao lado de Cátia. Isadora, a anfitriã, sentou-se em uma banqueta em frente a Cátia. Eskobar estava confortavelmente com as pernas abertas e os braços passados por trás de Cátia e Rebeca. Um new wave eletronic soava pelas tabelas.

Querer transcendental

O celular de Eskobar tocou. Era Belatrix. Quase chorou. Cátia entendeu.

Você ficaria feliz se eu ficasse aqui e me divertisse mais com essas lindas moças. Eu sei. Eu sei. Mas preciso ir, gatinha. Aproveita a festa – Eskobar cochichou no ouvido direito da amiga.

Montou na moto que ganhou asas com tamanha empolgação. Ele esperou noventa e sete dias pela ligação de Belatrix. Ele não tinha contado todos os dias assim, mas sentia no coração o efeito da espera pela. Nenhuma resposta de suas cartas ou dos e-mails apaixonados, dos telefonemas atenciosos durante “quanto tempo mesmo?”, perguntava-se ansioso. Ela tinha ido para a cidade sem deixar pegadas. De repente avisou onde estava e que queria vê-lo. Se fosse outro... mas a razão pertinente de Eskobar perscrutava motivos daquilo. “Quem estará menos à vontade?”, ele pensou.

Lá estava Belatrix com a prima que ele conhecia. Sentadas em uma mesa da lanchonete do combinado, ele as via pela janela, como se fossem produtos à venda por detrás da vitrine. A prima estava junto e isso o enervava. “Cobrinha safada”, resmungou em silêncio. “Espero não ser um estranho!”

Eskobar se aproximou numa batida lenta. Esticou o pescoço de leve para a frente e para o lado, com o pé na mesma linha da cadeira de Belatrix. Cumprimentou-a sorrindo e beijando-a na bochecha. Exercitou sua teatralização com a prima. E sorrindo!

Puxou uma cadeira ao lado de Belatrix. Conversaram muito e tudo ocorreu melhor do que ele esperava. Jantaram lá mesmo e beberam cerveja. Belatrix não sabia que ele estava de moto. Eskobar, muito faceiro:

Vamos pra minha morada, garotas.
Pode ser – Belatrix falou com sua voz, que era a mais meiga do mundo.
Vem comigo na minha moto!? - Eskobar perguntou a Belatrix.
Sim. Sim.
Ah não, não quero ir sozinha no táxi – a prima disse – além do mais, é melhor alguém ir comigo pra dividir a corrida depois.
A gente racha tudo quando chegar em casa. Não moro muito longe daqui – Eskobar falou, quase não segurando a vontade de mostrar desaprovação.
Ah não! - disse a prima, olhando-o.
Tudo bem, eu vou no táxi – Belatrix falou.
Não. Vem comigo na moto. Passear de moto a essa hora no caminho de casa é maravilhoso. Quero mostrar o lago que reflete as luzes com uma delicadeza exemplar. Você vai ver o novo Museu da Cultura muito melhor com a cabeça fora de um carro.
Legal. Então vamos – Belatrix falou e continuou – Prima, pega um táxi. Se você não quiser ir pra casa dele, volta pro hotel. Amanhã a gente combina alguma coisa bem cedo.

O espírito de Eskobar iniciou, internamente, um ritual de adoração às palavras da amada. Ele recordou que da última vez, no quarto de Sara, velha amiga que apresentara Belatrix a ele pela primeira vez, a prima tosca interferiu até mesmo na suruba geral.

***Fim***

Obs.: Trecho retirado do quatro livro de “A Vida de Eskobar.”

Antes de uma tribo

2011-02-24T16:12:00.001-03:00

Uhr sentia dor no dedo picado por um maribondo naquela manhã. Por isso encontrava-se irritado. Ele não entendia muitas coisas na vida, sinal de que se questionava bastante. Mesmo com poucas palavras para expressar as dúvidas, essas eram algo como:

- Por que essas mulheres daqui me amolam tanto a ponto de sempre querer eriçar meu sexo até que eu espanque tudo por não aguentar mais tanto frenesi? Por que sempre sangro alguém ou preciso destruir algo?

A força de Uhr era insuperável. Desde menino ele tinha sido bem alimentado pelo pai, um gigante de quase dois metros de altura. Uhr, como a maioria dos homens da sua linhagem, era muito loiro, refletindo lindamente a luz do sol. Os outros eram mais morenos. Segundo os mais velhos, que às vezes eram capazes de se lembrar do passado remoto, aquela geração era a junção de duas comunidades de pessoas diferentes que se uniram após a fuga de um terremoto.

Praticamente todas as fêmeas se aconchegavam em Uhr uma hora ou outra. Mesmo as que não conseguiam se aproximar dele, sonhavam com um acasalamento. À noite, porém, Uhr apreciava ficar apenas com a única fêmea de seu interesse emocional, que foi chamada de A-Uhr por todos, isto é, “a mulher com Uhr”, pois era quem ele reconhecidamente defendia durante as pelejas.

Fosse por medo, incapacidade física ou instinto de proteção que Uhr oferecia ao grupo, ninguém o atacava. Nem mesmo pelas costas. Todavia, para além da inconsciência, Uhr possuía vários inimigos.

O primeiro deles, por assim dizer, o mais antigo, era Pahr, um primo com a mesma estatura, embora fosse menos hábil com o corpo. Este não atacaria jamais Uhr. Estava traumatizado com as violentas surras que levou do primo e somente dele na juventude. Mas, em seus pensamentos, as maçãs e pêras e cumbucas de água que ele levava especialmente para Uhr escondiam uma outra intenção. Pahr entendia que se Uhr não se movimentasse acabaria por se tornar fraco. Esse era Pahr, o realista – como poderiam chamá-lo se o vocabulário fosse maior.

Józ, primo distante, adorava Uhr e queria conviver com ele, sempre que aquele estivesse de bom humor, o máximo de tempo possível, para apreender seu comportamento, suas maneiras, alcançar o mesmo raciocínio e força, para enfim superá-lo. Józ adorava aquela posição social em que Uhr se encontrava.

Tâns, um sujeito cômico, parecia ter poderes sobrenaturais. Ele era fraco e, para se proteger, superestimava Uhr sempre que este estava por perto. Tâns entendeu que sem a força equivalente aos outros varões, ele precisava conhecer a natureza. Por acaso descobriu uma cumbuca mais leve e maior para carregar grande quantidade de água de uma só vez e inventou um sistema de apoio sobre um pau retilíneo apoiado nas costas em consequência disso. Inventou também o estilingue e entendeu que o couro de vaca era bastante útil para muitas coisasl. Estava quase conseguindo domesticar uma delas, quase inventando o sistema de boiada. Tâns foi capaz de compreender que, mesmo sem a força suprema, mas aliado a esta, seria possível tornar-se amigo da natureza e procurar “no futuro” o que ele chamou de “Livro”, ou seja, a solução para desastres naturais. Tâns se tornou popular e, depois de Uhr, era a pessoa mais respeitada e procurada da comunidade. Transformou-se em conselheiro de quase todos, pois a maioria se sentia bem passando algum tempo ao lado dele. Era uma pessoa inteligentíssima e pacífica.

As mulheres, não todas, mas mais do que a maioria, principalmente as jovens, levavam tudo que fosse vital para Uhr. Bastava um pedido dele aos ventos. Uhr sorria e agradecia com um breve “Sighs”. Como ficou sabido entre elas, após uma discutida entre Tâns e o homem mais velho ainda vivo, a cópula criava o filho e não havia outra explicação. Consciente disso, todas queriam se acasalar com Uhr. Ele era vitorioso, atraente. As que não procuravam Uhr eram praticamente infelizes, pois faltava algum prestígio social fundamental. Essas não o procuravam porque se o fizessem apanhariam das mulheres mais jovens.

Uhr, quase todas as noites, olhava para as estrelas. Era encantado por elas e posicionava-se em um silêncio quase transcendental. Muitos jovens, especialmente os que admiravam Tâns mais do que Uhr, por temer verdadeiramente este último, pensavam ser importante “ouvir” as estrelas, pois tamanha era a fascinação que elas lhes causavam, tanto mais a exemplo de Uhr e Tâns.

Mas Uhr não era político, nem sábio. Ele era herói, romântico, bruto e grotesco para os padrões nossos, mas não para sua vida. Um dia salvou “A-Uhr” de dois chimpanzés famintos. Copularam lá mesmo. No entanto, por um infeliz acidente, Uhr torceu o pé. Todos viram o ato falho, mas nada fizeram. Ele salvou uma mulher da comunidade e isso lhe rendeu mais admiração.

Duas semanas depois, um jovem guerreiro encarou Uhr. Seu corpo era rechonchudo. Ele se vestia com pele de urso. Segurava um pedaço de madeira maciça com a ponta talhada em forma arredondada. Seus olhos estavam vermelhos. Ele chorava e tinha muita raiva no coração. Facilmente notava-se uma grande diferença de idade entre ambos. Uhr olhava-o com seriedade. O jovem gritava e grunhia. O jovem correu na direção de Uhr. O pessoal da comunidade toda cercou os dois, formando uma espécie de arena num local descampado, onde acendiam a grande fogueira em noites de lua cheia. As mulheres subiram nas árvores pare ver melhor. Os garotos subiram em pedras ou seguravam os amigos nos ombros para estes irem relatando, sempre com breves palavras ou gestos, o que ocorria. O jovem, chamado Tuhr, investiu duas vezes o pedaço de madeira sobre a cabeça de Uhr. A agilidade deste não era tão grande quanto antes, ele sentiu a dor no pé machucado, num momento de respiração pesada Tuhr o acertou em cheio, derrubando-o. O jovem jogou para o alto aquela madeira e partiu para cima de seu oponente. Enterrou vários socos na face de Uhr até escorrer muito sangue. Todos temiam o pior. O jovem parou com os gritos alheios de susto. Ergueu os braços, gritou o mais alto que pôde em comemoração da vitória. Uhr ficou deitado por algum tempo enquanto todos deixavam suas posições e voltavam a seus afazeres. Tuhr desapareceu na floresta.

Ao cair da noite Uhr foi ao lugar onde sempre ia para repousar. Sua morada estava abastecida como sempre. Mulheres o procuraram. Ele mandou todas irem embora e clamou por “A-Uhr” que apareceu imediatamente. Durante o dia seguinte todos continuaram o serviço para Uhr. Ele era o motivo da vida deles ainda. À tarde, o jovem voltou para a comunidade. Aproximou-se de Uhr com a cabeça erguida. Outros jovens, também muito fortes, o seguiam. Tuhr bateu novamente em Uhr, que não fez nada para se defender. Ele estava deprimido. O jovem, sagaz, compreendera o esquema do jogo. Formou até uma força armada, com paus e estilingues sempre prontos para o combate. Tuhr gritou bem alto para chamar a atenção dos presentes. Ele não sabia usar muito bem as palavras. Apontou para as comidas aos pés de Uhr e para as cumbucas que estavam dispostas no chão e afagou sua barriga sorrindo. Ele usava uma nova veste feita com couro novo de vaca. Tâns, ao ver aquilo, apreciou o bom gosto.

Mas o astral não estava iluminado naqueles tempos. Uhr se mudou para debaixo de uma árvore centenária e construiu sua casa com alguns troncos e folhas por lá após Tuhr ter lhe tomado tudo. Algumas mulheres, poucas, ainda o visitavam. “A-Uhr” o encontrava todas as noites, deveras carente. Ninguém ousava tocá-la, nem mesmo Tuhr. Tâns estava insatisfeito com o comportamento do jovem guerreiro que prostrara o antigo campeão. Tuhr atazanava Tâns e a popularidade deste estava em baixa por conta disso, principalmente entre a geração nova. Certa noite, observando o firmamento com seus três filhos, Tâns teve uma ideia.

O respeitado conselheiro se aproximou de Uhr um tanto temeroso na manhã seguinte. Segurava “A-Uhr” por um dos braços. Ele afagou a barriga dela, apontou para o pênis de Uhr sorrindo, apontou um por um para seus filhos, ávidos por entenderem aquela cena esquisita, e falou:

- “Rás” - que significa filhos. Pegou uma cumbuca, entregou-a a Uhr, que olhava com sincera curiosidade cada ato. Em seguida falou:

- “Dós” - que significa “seu”. Por último retirou a cumbuca, repousou a mão calejada sobre a barriga de “A-Uhr” e disse:

- Uhr! Uhr, “retos” (amigo). Oh, Uhr! Rás Dós.

Uhr abriu bem os olhos. Ele nunca tinha pensado em ser “dono” de outra pessoa. Associar a posse da cumbuca a posse do ser que sairia do ventre de “A-Uhr” foi uma revolução em sua mente e também na de “A-Uhr” e na dos três filhos de Tâns. A nova ideia foi difundida rapidamente pelas crianças de Tâns, que eram tão boas de conversa. Muitos, passando a considerar o filho como alguma coisa pessoal, resguardaram suas mulheres grávidas ou passíveis de ficarem prenhas e elas se resguardaram. O jovem guerreiro se sentiu abalado. Somente velhas passaram a procurá-lo. O amor estava literalmente no ar e nascia uma ideia de casamento, para além da prática sexual à vontade. Um conceito, “Dós”, de posse, desenvolvia-se na mente daquelas pessoas.

Tâns, o conselheiro, profeta e inventor, se reuniu com os velhos e mais sábios da comunidade. Estava cansado dos maus tratos do jovenzinho parrudo. Ele falou que as estrelas lhe contaram um segredo. Ele alertou a todos sobre uma pedra mágica que ensinaria um linguajar avançado para todas as pessoas. Falar bem deveria ser a solução para todos os males. Era preciso investir numa língua eficaz. Essa pedra se encontrava além da grande montanha gelada e deveria ser naquela região a nova morada da comunidade. Uhr acreditou vivamente em Tâns. Chamou “A-Uhr”, que estava grávida, para irem embora levando seus escassos pertences. Tâns os acompanhou, servindo de guia. Mais da metade da comunidade os seguiu esperançosos por dias felizes. Muitos jovens queriam ser tão sábios quanto Tâns e tantos outros queria ser como Uhr, seguindo o exemplo de heroísmo que a lenda contava sobre ele ter salvado vinte mulheres de quarenta lobos sozinho. Uma lenda inspirada na luta contra os chimpanzés, feliz e traiçoeiramente contada por Dók, filho mais velho de Tâns.

E foram embora sem olhar para trás.

Tâns, no entanto, jamais havia falado com as estrelas. Morreu de ataque cardíaco ao longo da caminhada quando enfrentavam um nevoeiro no meio da montanha. Fez frio e todos se vestiram com couro de vaca. Além disso, em homenagem a Tâns, após seu enterro muito pomposo e regado a lágrimas de todos, inclusive de Uhr, investiram na tentativa de levar consigo as vacas que encontravam pelo caminho. Ter leite de sobra e carne para o frio era, afinal de contas, algo vantajoso em relação ao esforço.

Tâns não esperava, contudo, que mentes brilhantes dos mais jovens, seus admiradores, realmente fossem capazes de falar com as estrelas, entender as estações, como fizeram meses depois, já vivendo na terra nova. Todos deram a Uhr, por unanimidade, o poder de liderança, por sua experiência de vida, e não pela força que ele ainda possuía, que era tremendamente assustadora. Novas ordens sociais pareciam surgir dentro de uma razão mais centrada na evolução do que, a partir de então, poderia ser chamado de tribo. I – Antes de uma tribo.

***Fim***

Crônica do Senhor D...

2011-02-24T04:20:00.002-03:00

As noites silenciosas não bastavam. Já não bastavam para. A impermanência era um de seus maiores defeitos, uma de suas características mais fascinantes. Enjoado das janelas e paredes vizinhas. Exausto dos gozos ofegantes, felizes e puros, arrebatados em madrugadas a fio na tela do computador; ou da televisão; vibrando no auto falante do celular. Senhor D... estava cansado de sua gélida rotina do prazer. Os dias passavam, a pele amolecia, caía, as horas ganhavam peso com o acúmulo de lembranças inúteis. Seu porão não era juvenil. Não mais.

Sr. D... desligou a televisão, ergueu-se balançando a barriga gordurosa e peluda, segurou com firmeza o pênis que ia endurecendo como de costume naquele horário e o repreendeu, castigou-o enclausurando-o no calção com elástico bem apertado. Era uma noite de sexta-feira. Senhor D... estava nervoso. A noite não seria como tantas outras que ele lutava bravamente por esquecer. Aposentou os binóculos, o computador, o celular e a televisão. Lavou-se, vestiu-se dignamente e desceu para o triunfo.

O grande encontro se daria no shopping marcado para às 18:00h. O filme começaria às 18:30h. Garantiu um tempo, obviamente, para descascar a couraça. Era o primeiro encontro que Senhor D... tinha na vida. Embora o fato de não ter havido nada parecido ser interessante para a curiosidade varonil, o protagonista não é um tolo, de todo. Seus conhecimentos sobre a sensibilidade de cetim das mulheres – macia, aderente, bonita em várias cores, variando entre a flexibilidade e a rebelião, tantos olhares cruéis, sutis, de prata e docerias – não eram conhecimentos imprestáveis. Na teoria, Sr. D... não saberia pecar. Nem na prática, já que não tinha muito a perder. E quão grande é o efeito na mentalidade de alguém em tal situação. O verme se torna um vitorioso leal e coerente com seus atos.

Senhor D... não era um verme – é necessário dizer ao fugir da metáfora. Era um cidadão respeitável, possuía bons amigos, tinha sorriso gracioso, olhar confiável, embora a astúcia lhe tivesse custado algumas discórdias do coleguismo na vida.

Senhor D... foi ao ponto combinado. Ele tinha trinta e sete anos. A mulher, vinte e quatro. Nunca haviam se visto. Não foi necessário sentar. Com bolsa marrom, jeans, colete branco... e era ela, despontando amiúde. Solange. Ele a cumprimento com dois beijinhos bastante seguro de si. A moça parecia nervosa. Não era feia, nem bonita. Tinha um charme original. Sua pele, cheirosa; seu comportamento, atraente; seu olhar, no alvo. Tomaram café e comeram biscoitos juntos. Foram direto até as suas poltronas marcadas. Qual não foi a surpresa de Solange quando Senhor D... colocou a mão sobre a coxa dela? Seus olhos saltaram, embora não se pudesse saber se de alegria, se de temor. Havia tensão no ato. A mão gorda e pesada de Senhor D... deslizou, no início como patins em terra arada, e depois foi direta para a vagina como cardume de peixes cintilantes que fogem das presas de um tubarão amedrontador nas profundezas do mar. E por falar em mar a mão de Senhor D... ficou molhada entre suores e cheiros naturais. Solange foi relutante por talvez cinco segundos, ou nem. Sr. D... não escondeu o riso de satisfação. Levou-a para um motel depois do cinema. Deixou-a em casa e foi embora.

No outro dia em um papo virtual contou a seu amigo, Eskobar, que tinha um encontro marcado para Domingo. Eskobar, surpreso, caçoou e se interessou pelo assunto com justa causa.

- Domingo, cara – falou Sr. D... - tenho um encontro lá na praia, Domingo.

- É um encontro? A mulher é gata? - Eskobar perguntou, entendendo bulhufas.

- Não sei ainda! Combinei de encontrar a moça na praia. É uma coroa. Tem trinta e cinco anos. A última não era tão velha e era gatinha até. Mas muito safada. Gozou sete vezes.

- Como assim, gozou, cara?

- Lá no cinema – disse Sr. D...

- No cinema?

- Hoje fiz uma gozar dez vezes no ponto de ônibus.

- Como assim, cara? Calma aí, explique esse negócio direito. Você anda marcando encontros pela internet com moças desconhecidas e fazendo elas gozarem em lugares inusitados? - Eskobar perguntou, bastante surpreendido.

- É, cara.

- Explica direito.

- Na sexta fui ao shopping encontrar uma menina. Fomos ao cinema. Colocando o dedo lá eu fiz ela gozar dez vezes. Eu gozei duas também. Depois fomos ao motel. Ontem encontrei com outra mulher, uma gata, no mesmo esquema, e já no ponto de ônibus fiz ela gozar muito. Não deu pra gente transar lá porquê às vezes passava alguém. Depois fomos pra casa dela. Amanhã vou me encontrar com uma coroa na praia. Parece bonita pelo que vi na foto.

- Cara, então o lance é que você anda marcando encontros através de sites de relacionamento? - Eskobar quis saber.

- Aham!

- Você é bom no assunto então. Eu mal consigo gozar uma vez quando faço sexo com uma mulher numa boa cama. Se faço ela gozar três vezes ou ter um orgasmo sensacional é raro. Realmente você é o cara. Mas acho que você quer me alugar! Passa esse esquema pra mim, rapaz! - Eskobar falou, sempre com seu jeito debochado.

- Rapaz, isso dá cadeia até. Sexo na rua!

Pararam a conversa. Sr. D... não respondeu mais nada, desligou seu computador.

***Fmi***

Aquilo tudo que pôde ser visto em três piscadelas

2011-02-23T20:13:00.002-03:00

Dando corda a primeira vez e dizendo: “o tiro da lanterna”

Laura só quis se aprofundar em uma conversa de rodeios com Jacó. Sentados no gramado do parque, ele depois do tombo e ela em anuência ao caso, a relação era inclinadamente filosofal. Um céu anti-matéria e pedaços de veludo humano nas pontinhas dos dedos de Laura se atracavam naquela tarde com braços de Jacó with little time left. Ela falou como que em resposta a algum pensamento, de outro dia talvez, ou de outra vida:

- É que esquadrinhar situações das mais inúteis parece tão divertido.

- Então você acha que a praticidade não é algo tão atraente mais nesse mundo?

- Acho.

Jacó folgou a gravata. Estava muito calor, ele suava. Abriu os dois primeiros botões da camisa. Jogou o terno na boca da lixeira.

- Sem a praticidade eu me ferro amanhã se quiser ir trabalhar no padrão – Jacó disse.

Laura, por um instante, desinteressou-se da melodia daquele diálogo:

- Mas, fale logo, quando é que vamos pra'quela casa da lagoa, chuchu?

- Queria tanto uma chuvinha.

- …

- Ah, não sei. Não tem que ser amanhã? Nem falei com ninguém ainda. Mas dá pra ser amanhã. Temos a estrada, a condição, o verbo, o dedo no mapa, imagens mentais... como posso saber mais o que? Tudo bem, vamos. Espero que não chova amanhã.

Laura sorriu largamente. Levantou-se, correu até o portão de entrada, comprou dois picolés, um com sabor de uva e outro de laranja, e os voltou traduzindo a verdade pelo avesso do pano de seu vestido florido. Foi uma massagem, para Jacó, ouvir o farfalhar da grama arrastada nos pés de sua noiva.

- Vamos fazer isso de braços cruzados! - Laura falou. E assim ficaram até que terminaram a coisa. Ouviam claramente a flauta de pam indígena que lhes alcançava lá da praça da igreja. Jacó disse:

- Cátia e Eskobar já devem ter chegado. Vamos pra lá encontrar...

- Vamos – beijinhos molhados salpicaram.

Dando corda a segunda vez e dizendo: “a luz enfim toca e no espelho vê-se o reflexo ”

- Aqueles dois são uma graça! - Jacó comentou – Pena não controlarem melhor o apetite sexual que têm. Quase não conversamos.

- São umas figuras!

- Rola um cineminha? - Jacó perguntou ao ver o hit do momento no cartaz. Seus olhos estavam cabisbaixos. Laura o entendia.

- Outro dia, não é melhor?

- É; é – Riu com a evasão.

- E esse aí é clichê. O anúncio é um spoiler – Laura disse, com sorriso que poderia ser leve se não fosse a amostragem natural da dentição feroz por debaixo da meiguice.

- É, não rola. Não rola.

- Tem fome?

- Tenho. E estou bêbado. Queria beber mais! - Jacó falou.

- Eu também, chuchu – disse Laura que combinou com um puxãozinho.

- Amanhã a gente viaja né? - Jacó perguntou.

- Pra casa do lago. Claro! Eu não falei que abasteci o carro hoje, falei?

- Não. Ah, quer saber? Vamos pra'quele clube ali! A gente deve gastar todo o dinheiro vivo que tem no bolso. Quanto você tem.

- Bom... trinta e quatro reais – Laura disse, perscrutando mais entre as notas.

- Legal. Eu tenho cento e cinquenta – Jacó galanteou.

- Ricaço você!

- Muito... hoje... vamos...

Estavam na rua em frente a porta. Brutamontes, homens de confiança, revistaram-no. Estavam, depois das escadas, no salão. Seus corações batiam conforme o ritmo.

- Fico bêbada com a música já – Laura comentou.

- Pode ser. Mas lembre-se que você já bebeu hoje.

Um novo tropeço jogado pelo querer do inconsciente depravado empurrou Jacó num grupo tenso de cinco moças mais jovens do que ele. Uma delas até o conhecia de vista. Ela estagiava no banco em que Jacó trabalhava. A garota se animou. Fato... o coração deles pululavam sexualidade... era a música. A garota tirou a gravata de Jacó e o envolveu com todos os vislumbres da angulação pós-moderna. Laura se ajuntou a turma com dois drinques nas mãos. Entregou um a Jacó sorrindo , esparramando olhos matadouros. “Yes it is” rimbombou de repente do estilingue sonoro. O casal se aninhou quando a moça do estágio fez careta para o DJ e foi puxada por almas que se distanciaram do novo es súbito clima. Num piscar de olhos todos os pombinhos eternos se aqueciam sobre o chão de aluvião úmido e fofo.

- Eu pago a conta, espera lá embaixo, gracinha – Jacó disse.

Ambos foram embora com seus anos enrugados num dos lados do rosto. E no outro, pedacinhos de torresmos crocantes, daqueles que o instinto adora para exercitar o maxilar.

- Nem vimos o sol – Laura disse.

- Nem vejamos as estrelas, baby. Entre no carro. Boa noite amigo – ela o beijou pousando a mão em sua coxa enquanto ele falava com gestos inevitavelmente quase profanos – Errr..., boa noite, por ali... eu falo a rua depois.

Dando corda a terceira vez e ouvindo: “Desliga a lanterna um pouco”.

- Cita pra mim aquela frase gostosa do Pessoa – Laura pediu.

- Não agora. Eu quero reservar essa prum momento de extinção do momento. Sabe?

- Estou grávida.

- …

Fim

Um aparte no meu futuro*

2011-02-21T04:03:00.004-03:00

Anseio pela possibilidade de levantar o dedo e falar comigo no futuro. Eu se eu fizesse isso hoje, talvez dissesse: "Que bom que não mancou à toa para passar fome em sofrimento. Adorei saber que não roubou felicidades alheias; que ficou rico de dinheiro junto aos outros e rico de conforto no coração com os outros. Admiro sua inteligência adquirida, mas não acharia melhor viver em consciência no mundo ao mesmo tempo em que outros possam entendê-lo? Agir gentilmente é uma dádiva de cada um de nós até, pelo menos, minha idade, pois esperamos contribuir para nós mesmos para que os outros nos sejam gentis. Bom, enfim... o futuro é indiscutível, eu acho. Complicado demais. Melhor deitar em uma rede e sonhar com algo a-temporal:

"São nove horas da manhã, eu passeio pela calçada, um carro pára ao meu lado, abre-se o vidro, duas ruivas e uma japonesa no banco traseiro, todas de biquini, me convidam docilmente para passarp o final de semana com elas numa casa de praia ao alto duma colina para nos divertirmos sem gravidade ..."

*Yeah, sou eu ironizando o último post, que foi mais sério, de certo modo.

Meu aparte na linha do tempo, baby

2011-02-21T03:40:00.006-03:00

* Estava lendo o blog da minha amiga Suzanera e achei a brincadeira divertida. Resolvi encarar o game. E o negócio é o seguinte:

“Se você pudesse voltar 10 anos no tempo e dizer alguma coisa a você mais jovem, o que seria?”

       Antes de voltar ao passado eu gostaria de escolher o lugar da piração. Aliás, os lugares. Pro início da peleja com os limites do tempo – e da memória, diga-se de passagem – adoraria estar no quarto da antiga empregada doméstica chamada A***, da época em que eu tinha sete anos lá na cidade dos touros bufantes. Eu iria aparecer de supetão, rimbombando pés firmes no chão, vestindo roupa da juventude deste milênio que já vislumbra o portal da Era de Aquário, roupas não muito diferentes da última década, e olharia bem apessoado e corado e talvez não muito sensato com incerta seriedade para eu mesmo. Olharia com dureza nos meus olhos infantis e diria para pegar, como peguei mesmo, a bolsinha de moedas de A***..
      Ladrão!
      Não porque eu louvo o ato. O aprendizado dele foi único no passar de alguns dias. Todavia, eu diria, ainda, para desviar a cabeça do banquinho que, na briga do mesmo dia em que levei o pito da mãe, meu irmão mais novo quebrou em mim. E diria para não se preocupar, pois a morte é algo tão incerto quanto dormir de olhos abertos e, portanto, não deveria jamais temê-la se agisse segundo meu instinto.

O segundo ponto de minha viagem temporal avançaria algumas pernadas ao futuro. Eu iria me encontrar nos fundos da universidade estadual da cidade das quedas d'água. Puxaria-me pela gola delicadamente como um marinheiro bruto faz com sua prostitua juvenil pelo pescoço já aos farrapos nos filmes de aventura cômica, grudaria meus olhos na testa do jovem que eu era, e falaria, não beije essa porva! Não sinta o primeiro gostinho da saliva humana, que bom sendo feminina, de uma garota escrota. Lute com bravura e vá atrás da amiga dela, proxeneta, que serviu a esta como cupido. Você achou-a mais bonita, atraente, enfim...

O terceiro lugar, e não o último, seria na casa da minha avó. Eu sugestionaria para eu falar a ela: - “avozinha”, me desculpe, mas prefiro fumar maconha com meus amigos mesmo, ainda que eu não veja problemas em lavar a louça para você; e só vou continuar indo a psicóloga porquê ela me incentiva a fumar maconha e a ouvir minhas bandas de rock alternativo, grunge, etc; vou sair para beber com meus amigos mesmo; e quando eu foder, usarei camisinha, assim espero. E, avozinha, não vou mais para a catequese. Mas não detesto a leitura da bíblia, pois é uma leitura, no mínimo, engraçada, embora eu pense mais do que isso daquele livrão. Mas se a J*** ou a professora M*** me derem condição, eu até repenso em voltar àquela função chata e ultrapassada na igreja". Pombas! Não sei o que é o natal até hoje... E aí?

E, ia esquecendo um episódio terrível. Na casa de um padrasto meu, quando eu me perguntava se minha mãe estava feliz com aquele crápula que merece feder – merece por conta própria porquê eu não preciso fazer nada, não tenho vingança nos olhos por ninguém e sei que cada mal acontece para alguém porque este alguém o buscou – eu falaria a mim mesmo, nos meus sonhos: “fique tranquilo, relaxe, e ofereça toda a sua desatenção ao sujeito. Não seja bobinho. Dê atenção aos corpos feminos”

E então eu voltaria ao futuro que é meu tempo presente. E não me contentaria. Iria querer falar mais. Lembranças mais antigas voltam ao lado de lembranças já antigas. Seria um processo viciante, embasbacador, sofrido... e, ora por que não?, inútil. Há tanto passado que eu envelheceria tentando falar coisas que eu não sabia nem poder pensar.

Eu certamente lutaria comigo mesmo em uma reflexão épica. Nuvens de vontades e desejos, interesses e quereres, fariam a guerra no dia dos meus dias. Suponho, ao cabo de toda a pendenga, que minha solução fosse uma só, por mais relativizada que eu a observasse. Eu retornaria novamente apenas uma única vez ao passado. Mais uma única e última vez. Iria ao momento em que eu, bebezinho, dormindo inconsciente na manjedoura plástica do hospital onde nasci, na cidade d'além dos mapas, num instante entre a enfermeira sair e a outra entrar para cuidar daqueles ex-fetos recém tocados pelo sopro divinal, e tomaria a mim mesmo nos braços para me ninar. Cantaria alguma bela melodia e diria amor, paz e luz a você, bicho!!

O passado não se altera e nem há motivos para querer tal proeza. Sou hoje o que fui somado ao que pude me fazer ser naquilo que tenho por passado. Mas o passado continua tão presente... Essa seria, pois, a ideia que me motivaria a fazer a última, e a única válida, viagem aos tempos idos.

* É verdade, eu não me contentei em voltar 10 anos. Definir a distância é muito aborrecimento para minha cabeça frita. Mas, se a regra é inexorável para alguns, então eu só argumento com esta pergunta: Ih, quantos anos eu tenho agora mesmo? hahaha

* Eis o link do blog da minha nobre e estimada amiga:

http://sumeusecos.blogspot.com/2011/01/se-voce-pudesse-voltar-10-anos-no-tempo.html

Sacolejo de veraneio – conto primeiro

2011-02-16T04:43:00.001-02:00

Danilo estava encostado no parapeito de um restaurante com vista para o mar. Olhava a imensidão de água tentando escalar a terra pela areia da praia, sentia a tranquilidade que a frequência do momento lhe oferendava. Calmo, tirou o maço do bolso e acendeu um cigarro Gudang de menta. Seus olhos perdiam-se no horizonte enquanto a chusma de garçons arrumava o salão para o baile noturno. Do alto do prédio, pedaço do espaço onde jazia um hotel pomposo, caiu um lenço vermelho de cetim. Danilo mal pensou em tentar apanhá-lo quando já o avistava terminando sua dança final e aprumando-se para o triste fato de tocar o asfalto. O mar estava lindo naquela tarde; dentro daquela tarde eternamente crepuscular; e ventosa, e fresca.

Otávio, amigo de Danilo e dono do restaurante do hotel, chegou silenciosamente pelas costas dele tocando-o num ombro com a mão. Nenhum susto. Nada. Nada além de calmaria. Um ir e vir das ondas. Nuvens imóveis aos olhares mais capciosos.

       - E esse marasmo, rapaz? E essa cara de tédio? - Otávio perguntou a Danilo.
       - Não dormi essa noite. Estive pensando muito... - respondeu Danilo com brandura na voz.
       - No acabamento de sua louvável residência que não foi, não é? - Otávio falou, sorrindo com o canto do lábio e prendendo a seriedade com toque de preocupação em seus olhos verdes.
       - Laís me ligou ontem. Ela disse que queria falar ter me amado, mas que já não me ama. Mas arrepende-se de não ter falado.
       - Isso tem algum sentido? Quem, diabos!, é Laís? Você tem telefone? - Otávio, a cada palavra, redobrava a tonalidade da surpresa.
       - Laís foi minha primeira namorada. Eu conheci a mulher, menininha ainda, quando ela estava na escola. No Ensino Médio! Eu já era veterano na faculdade. Descabacei tudo dela. Namoramos durante dois anos e meio. Tinha uma excessiva inteligência. De repente resolveu ir embora com os pais para outro estado e não sentiu dores, nem quis entrar em contato comigo. Foi quase sumiço de fugitivo, mas mesmo assim ela tinha meus contatos virtuais. Telefonou-me ontem e falou exatamente isso que contei – Disse Danilo.
       - Você ficou abalado? - Otávio quis saber, recostando-se no parapeito, virando os olhos para o mar e pedindo um cigarro como se estivesse pronto para analisar alguma coisa.
       - Não muito. Achei estranho e agora penso demais no assunto. Apenas isso. Penso sem controle. Penso em Laís com o que tenho dela grudado na parede da memória. Penso em nossos planos, os meus mais jovens, mais aguados, e os dela tão pueris... inocentes. Lembro dos pais dela e das dificuldades que enfrentamos no começo do namoro e de como eu era forte e talvez já não seja mais tão forte. Penso em como as ideias me controlam, controlam as pessoas e as civilizações através das culturas, e como nós apenas vivemos no mundo como vivemos porque temos essa incrível ferramenta, que são as ideias, ao nosso dispor. Ideias! Memórias! Mais ideias! Penso em como seria o mundo se eu tivesse feito determinada coisa em um passado remoto e desencadeado diversas outras que não aconteceram porquê fui negligente em dar “aquele” pontapé inicial que agora é ficção em minha cabeça. Penso nas minhas queixas e novamente nas ideias. Nas queixas dos outros e nas ideias, nas culturas, nos hábitos das pessoas, meus, no meu comportamento, no ritmo de pensar, de agir. Volto a procurar recordações de Laís, uma deusa para um dos momentos mais ricos da minha vida. Momentos que só tenho por lembranças e no produto que me fiz ser hoje. Tenho vontade viajar! Penso no amor! Eita! O amor! - […] - Penso nas perguntas que faço sobre o amor por não saber porquê já o senti, já o tive mais de uma vez e já o recebi, mas não o tenho, nem o sinto, nem o recebo agora. O que é o amor, quem é meu amor?
       - Meu nobre amigo, falou bem! – Otávio elogiou a retórica, sorrindo. Deu uma forte tragada no cigarro e continuou a falar com expressão alegre e confiável – É verão. Você cansou de mar, vejo no teu samba, meu amigo! É verão e os dias são muito quentes! Viajar é o melhor que podemos fazer. Nossa vida não está ruim. Tenho tempo para me dedicar ao lazer, já que a empresa cresceu e tudo cresceu, como meu filho que quer começar a trabalhar comigo logo e nem se importa com as férias da faculdade neste ano. Ele cuida do restaurante por algum tempo. Vamos viajar para outro estado, outro país e quiçá outros continentes. Vamos aproveitar uma temporada de verão, cara! Isso vai ser fantástico! Sublime! Com certeza! - Sugeriu Otávio.
       - Muito bem. É o que vamos fazer. Lembra-se da nossa primeira viagem a Minas? - Falou Danilo.
       - Obviamente.
       - Lembra como eram simpáticas e adoráveis aquelas ninfas mineiras? - Falou Danilo.
       - Tão claro quanto a água.
       - Nada de Março fechando o verão. Vamos começar nossa viagem indo para Minas. Vamos viajar como a juventude, ficar em lugares baratos, ouvir música poderosa, adentrar fissuras quentes e úmidas sejam cavernosas e estreitas, densas e profundas, sejam largas e ecoantes – Danilo disse com empolgação e convicção.
       - Vamos sair amanhã na doidera até entender, ou saber por saber o que é o amor.

Os dois voltaram a olhar para o mar. Ambos ficaram na mesma posição até que um dos garçons, novato, intrometeu-se para perguntar algo sobre a reserva da mesa número dezessete. Otávio se virou, piscou para Danilo, apagou o cigarro jogando-o para o asfalto e disse que estava tudo pronto conforme fosse o naipe da vontade.

Em um Janeiro era sábado, cinco horas da tarde. O sol ainda estava forte por conta do horário de verão. Tinha aves carniceiras em formação militar no céu sob nuvens fofinhas. Muito barulho no restaurante. Transeuntes no asfalto longe, e por isso, longe, baixinhos e apagáveis, embora pela distância crepitante protegidos.

O cigarro de Otávio caiu sobre o lenço vermelho de cetim aninhando-se no chão que logo ele e Danilo tocariam. Danilo apagou o cigarro e atacou-o onde o outro estava então. Saiu sem se despedir, pois não era devida uma despedida. Deixando as chaves com uma recepcionista e pedindo para ela entregá-la ao amigo, partiu para a rua, onde sepultados estavam cigarros, lenços, inclusive um de cetim, cadarços e meias, cintos e elásticos, correntes baratas e ricas, de plástico, de prata e de ouro, bonés e chapéus, bengalas, motocicletas, carangas, cabelos e bichos. Não, sua vez não havia chegado conforme a aparência um tanto enrugada alertava tanto.

Trajeto desenlace

2010-11-05T12:05:00.002-02:00

Ao voltar pelo mesmo caminho
nunca o vejo como o via,
surge em mim um relampejo
uma tristeza,

uma alegria,

sanfonação de sensações;
ou, nada disso; nem um pouco disso...
... apresenta-se o remanejo,
uma nova trilha
sobre a velha trilha,
um traçado estranho,
abarcado nas pedras antigas

que eu pintara

com cuspe e sangue

circulares e quentes no cerne da alma.

É o desconhecido que reconheço.
Aprender exige desconfiança,
exige ferimentos,
requer massacre e tortura.
Pois não há felicidade,
nem contentos,
nem sentimentos alguns
senão houver intervalos,
trancamentos, sanções
em tempo,

em tempos.

Surgem bolhas de idéias,
cheirosas canções harmônicas
numa fileira de superstições
para dizer: - E há o fim.
Depois, sabe-se

que não houve (nunca?) algum fim,
nem ouve-se falar de um destino.
Há o começo.
Depois, há o tempo que é eterno
e o sono infinito,
mas não antes de escutar,
com exímia atenção adquirida,
as baladas noturnas
sob a claridade de todo o redor.
E nem há fim...
nem há começo...
nem presente, nem passado, nem futuro...
há um haver, um ser,
um estado de querer
e a névoa fina sobre tudo

(Isso é um poema publicado aqui em 2009)

Doçuras implícitas a contra-gosto

2010-10-19T18:01:00.003-02:00

Um gesto pode ser um movimento com as mãos executado a esmo no ar. Prefiro não entender assim. Prefiro que seja, o gesto, um começo de qualquer coisa. Gesto como gestação, do ato de gerar – para parir.

Tum tum tum tum, mais tum tum tum tum na trombeta, no saxofone, na flauta; tum tum tum tum com tum tum tum tum no tambor, no tambor, no tambor.

Em uma tarde qualquer indivíduo da espécie humana pode morrer, aprender uma nova lição, esquecer cenas do passado, mudar sua concepção de mundo, ser abduzido, preferir viver. O humano pode até ser comparado aos olhos e ao céu. O céu é dia e é noite porque existem lua e sol, mas diante disso, o céu é o céu, existe e é intocável. Os olhos são olhos e olhos que veem e não tocam, que sabem e se escondem num piscar tímido e ligeiro sempre engatilhado.

Numa tarde pulada estávamos no Museu de Belas Artes. Víamos os desenhos de Amador Perez, mas a jovenzinha queria ver esculturas. Chamei-a para beber cerveja quando já escurecia, mas ela queria beber café e lanchar. Convidei-a para um motel caloroso e ela queria ir para sua casa. Atendoendo aos pedidos dela fui masturbando minhas vontades sem esperança de gozo. Eu estava aflito com todos aqueles pernilongos cultural-mental-casuais me espinicando.

E na tarde seguinte voltamos ao museu impulsionados pela vontade avassaladora da jovenzinha. Vimos o que não havíamos visto. Fritamos naquela umidade tosca de salões bem iluminados. Tomamos café e eu fumei maconha na rua lateral. Voltamos para o colchão de molas da casa dela. Uma ideia implantada previamente garante benefícios no futuro, de fato.

Poema trazido pelo vento

2010-10-17T19:59:00.000-02:00

Daria muito.
Faria muito.
Pediria pouco...
... pediria um sorriso teu
pois desejo a felicidade
como qualquer um;
quero tê-la presente
por um instante eterno.

Por Josué, o imigrante

Eskobar enfrenta resquício de pesadelo

2010-10-17T01:45:00.002-02:00

Era uma manhã impossível. “Sabemos que nem sempre um dia começa acordando, mas hoje é domingo...”, pensava Eskobar queixosamente a seu respeito. Ele estava enraivecido com a situação. Pelos encravados o incomodavam muito e ele tinha noção de que uma dor de cabeça em breve surgiria atrelada ao que seria um tipo de ressaca. Ele estava bêbado e não dormia há vinte horas e por isso ainda não tinha a ressaca, pois estava amanhecendo e ele não havia dormido.

Enquanto todos estavam mortos pelos cômodos da casa de Pedro, o anfitrião da festa extinta, Eskobar estava puto e procurava algum creme hidratante para o rosto inflamado pelos pelos.

Viu que o sol estava a mostra e resolveu sair para comer pão de queijo morno na padaria da esquina. “Que merda, pra que a gente não aprende a fazer a barba logo. Tu é foda, Eskobar. Vamos lá comer que é o melhor que a gente faz. Vê se bebe água, poxa”. E o mormaço fritava almas naquela cidade.

Reflexão de Yussef nº. 2

2010-10-16T23:43:00.002-03:00

O despertar de um sono profundo

Imagino estar sentado em uma pedra. Parece-me confortável ficar assim enquanto observo a natureza que me envolve à sorte de um silêncio ensurdecedor. Sopesando a paisagem com os olhos, aparece a mim um céu anil invejável e nuvens de cor caramelo. No horizonte superior avisto uma floresta verde que se estende incansavelmente para além da linha entre terra e céu. No horizonte inferior estão reunidas em uma comunidade de liberdade plena, onde não há leis senão oníricas, as coisas que mais gosto no mundo e eu não as ouço, mas tenho a garantia divina, inquestionável, de que elas permanecem lá, prontas para eu visitá-las quando bem entender ser a hora de fazê-lo. Mais abaixo, na terra que alcança a base abismo pouco a frente de meus pés, estão os demônios que me atormentam, que eu desconheço em grande parte, milhões de quilômetros abaixo, aprisionados pois são incapazes de pular a fenda enorme que os separa entre o lugar dos meus gostos e a ilha onde estão no vácuo daquele deserto de pedra.

E eu estou infelizmente no alto da montanha de onde tudo vejo, mas não toco, nem escuto.

Observo o sentido da paz, os motivos para viver, o caminho para a felicidade. No entanto, pouco sei a meu respeito, a não ser que sou tal qual a pedra o peso que a prende naquela ponta de precipício, que a esquenta e que, pensando nela, dá significado a sua existência e, como consequência dela, dá significado a minha existência. Eu sou apenas eu, inexplicavelmente eu, entre tudo o que conheço.

É difícil levantar da pedra onde confortavelmente tenho todo o universo harmonizado na minha visão. É difícil por que sei que, quando sair, o vento me fará rodopiar e eu ficarei tonto. Tonto, à beira do abismo, em meio a tantas pedras exatamente iguais, após ter dado passos em falso, lançarei-me no precipício e cairei em algum lugar. A queda, cheia de infortúnios, dará para minha mente o sério e bestial senso de realidade, pois terei em vista apenas uma coisa, e não mais tudo o que antes detinha; avistarei a necessidade de sobrevivência para ir para o lugar seguro, enquanto sei, mesmo sem entender como, que acima de mim há um céu intocável, mas presente sempre, e atrás de mim há uma ilha cheia de horrores, ainda que inalcançável em sua completude. O esforço único se dará para ir adiante sem rumo definido, pois estarei embrenhado em uma floresta que sempre vi, mas nunca explorei. Estarei perdido, com ideais ininteligíveis, sentindo o peso de um corpo absurdamente sólido e pesado.

É difícil me levantar da pedra como é difícil acordar de um sonho bom. Mas o vento me inspira, atormenta-me, afligi-me, encanta-me. O vento me balança antes de eu chegar aqui e perdurará além da minha consciência, além do tempo. Que eu vá, pois se fui ou se irei, o fato é que no mínimo voltarei a me sentar sobre alguma pedra. Quantas montanhas, e pedras, e precipícios, com panoramas fantásticos, há no rumo do vento?

Reflexão de Yussef nº. 1

2010-10-14T22:00:00.000-03:00

    Sobre lições do tempo

    Nos últimos giros que este mundo fez ao redor de uma bola de fogo incandescente surgiram muitos sábios, geralmente barbudos, de que temos notícia. Por eles, sinto-me velho e acabado, embora o espírito da juventude me anime a trilhar avante. Apesar de nunca ter estado em um navio, é como se eu tivesse vivido em muitos por mais de dez vidas. Meu desejo é fugir deste planeta e tocar o céu para sentir o gozo supremo.
    Quem dera eu pudesse conversar com Deus como converso com outra pessoa e não como quando falo para um cachorro, para a natureza ou para mim. Meus pensamentos são poeira ao vento, suponho. Quando eu morrer qualquer coisa os levará para algum lugar, certamente.
    Aprendi, no entanto, e jamais me esquecerei disso, pois minha memória impregnou-se com a existência do fenômeno, o nascer e o pôr do sol são portas para dentro e para fora de tudo o que jamais fui.

O reconhecimento é proibido

2010-10-10T18:34:00.003-03:00

Nós contávamos passarinhos com o sol na cara, pingos de suor no rosto, cansaços nos olhos de nossas faces. Éramos intocáveis por qualquer um daquele parque, inclusive nós mesmos. Cada um de nós alcançara uma dimensão diferente, que se tornara para nós espaço privado onde o outro não saberia como entrar nem se tivesse à frente a porta aberta.

Um sábado, ou talvez domingo, quiçá um feriado. Jamais saberíamos após a loucura que atingiria a todos na hora seguinte e se desenvolveria na hora pós-seguinte e assim por diante até levar-nos ao topo da montanha que se elava sobre as nuvens da loucura. O céu, talvez, teríamos passado, ou iríamos nos revigorar no banheiro de um deus senil e bondoso. Feriado, estou certo que aquele dia era um feriado pingado numa segunda-feira. Era manhã, pois havia sol que nos atingia diretamente, mas não suávamos muito, pois o vento empurrava algum frescor dotado de brio, metaforicamente falando, dignamente ilustre.

Éramos, para ser sincero, três jovens brincando sob os auspícios de um sol inteiramente cheio e matutino em um feriado de segunda-feira. Quase não ouvíamos ruído de automóveis na rua. Não enxergávamos pessoas no parque. Ah sim, estávamos em um parque público! Tudo era mais bonito naquele dia. Não dormimos na noite passada. Emendamos os dias e fizemos de dois um só. A única verdade que retiro disso tudo é que tal qual uma semente, uma pequena semente do tamanho de uma ervilha pode se transformar em um pé de manga colossal, tudo tem um começo. O nosso foi algo do tamanho de uma ervilha, branco, com um símbolo em baixo-relevo, quase microscópico, que ingerimos. E dentro de nós, quando ainda ébrios entrávamos naquele parque para pensarmos em tomar um rumo, nasceu e cresceu algo tão gigantesco quanto um pé de manga em relação à uma formiguinha. Uma árvore que nos deu vigor e nos exortou a compor muitos hinos. Enquanto cantávamos, embalado pela melodiosa natureza de um feriado urbano, seguíamos trilhas que surgiam a nossa frente. Quando demos conta da realidade, havíamos alcançado, de fato, outras dimensões. Já não éramos vivos, passíveis de morrer. A carne transfigurou-se depois do nascimento daquela árvore espiritual dentro de nós, em anti-reduto ao qual não sabíamos retornar.

Criamos uma comunidade no gramado do parque. Mato era nossa comida preferida. Mato e cabelos. Por isso acabamos por ficar carecas. A sobremesa eram as unhas de qualquer outro. E a felicidade encontrávamos ao deitarmo-nos inocentemente um ao lado do outro e a deixarmo-nos que nossos corpos nos levassem aonde quisessem. Segunda-feira.

Segunda-feira, pleno feriado. De manhã, em um parque público, drogados, como posso dizer abertamente, sofrendo alucinações, despertados por uma verve de criatividade e inspiração iluminada em exagero, unidos à natureza como se cada pedacinho não fosse um pedaço senão tudo de tudo, transformados pela matéria intra-matéria, nós morríamos de uma dimensão para nos dirigirmos a outra. E tínhamos os dentes verdes de pasto, as costas marrons de bostas, as unhas vermelhas de sangue, o sorriso no rosto, a cabeça pelada, e corpos aquecidos em corpos.

Conto isso como se eu contasse a um irmão. A experiência teria sido melhor se não tivesse o fim. Pois o fim nos puxou, como que por um cordão umbilical estúpido, à dimensão comum. Espirais de tempo nos restringiram a este cubículo acolchoado onde outras pessoas perversas me prendem a força. Aceitei escrever aos psiquiatras que leem meus dizeres em consideração à felicidade que obtive e não como uma espécie de dever cívico. Tive dor e a consequência foi terrível fisicamente e mentalmente. Posso estar louco; mas é a loucura de estar tentando voltar a situação que estive só por uma vez, em uma única experiência e não conseguir, e por não conseguir e ter que ficar aqui, preso, no escuro, na solidão, sem pessoas para me contar ideias, ou para ouvir meus pensamentos.

Em poucas linhas terminarei meus dizeres. Até lá espero ter encontrado uma solução para morrer, infelizmente. Quero concluir afirmando e batendo os pés no chão para todos que lerem esta carta de confissão, que sou quem sou. Não preciso negar nada. Quero um chapéu de presente e uma máscara para fingir algo dessa realidade, para fantasiar-me, mesmo estando enclausurado. Quero, também, enfiar o dedo no cú de todos vocês, seus paspalhões que só afirmam e afirmam verdades que nem entendem ao certo. Imaginem, por uma vez na vida, um mundo onde cada pessoa, antes de agir, pensasse na consequência que seu próximo ato traria a três pessoas diretamente relacionadas com tal ato. Imaginem que todas pessoas pensassem isso. Pensem no resultado final. Não seira lindo?

Invólucro dos dias

2010-09-25T18:04:00.000-03:00

- Quero um pedaço de poesia – falou o mendigo.

- Como assim “quero um pedaço de? Ou se quer a poesia ou não se quer – disse-lhe o recitante de rua.

Só um pedaço – repetiu o mendigo com firmeza – Quero somente um pedaço, pois eu com esse meu único dente, eu velho e caquético, sujo, fraco, frouxo e sem traços, noto com pesar que suas palavras são caras. Posso lhe pagar como humano com meu abraço ardoroso. Meio pegamento, não material mas sentimental, vale um pedaço.

Então o poeta, que estava acima do mendigo, sobre o caixote de frutas, perscrutou o valor do homem naqueles olhos que, embora usados e ruídos, mostravam-se tão suaves. O poeta, alto, distante, inalcançável senão por palavras pesadas, sentiu-se pobre e “vaziado”, alguém sem riqueza material e, no entanto, inflamado de paixão por uma vida vista como adversa.

Naquele instante, quando os dois se olhavam imóveis, estereótipos da alegria melancólica e da tristeza virtuosa, duas personas que dividiam a mesma alma, que eram um o reflexo do outro, e que eram uma única pessoa perturbada pela solidão e pelo buraco no peito, naquele instante único, coo uma fotografia, sai esplendorosa de um cantinho escuro uma pomba branca. A ave passa cortando o ar por longos dois segundos; dois segundos nos quais toda a alma daquele ser rachado, poeta e mendigo, e todos os aspectos e emoções de sua alma, dois segundos nos quais a pomba é vista. Ela tinha um coração que batia forte, era quente e animador, tinha um corpo perfeito e equilibrado em sua vida.

Desce o poeta que abraça o mendigo e se une a ele. E aquele sujeito, integrado em si, consciente de sua existência, nota-se insosso, iluminado e mal aquecido por uma pequena fogueira numa noite gélida e maldosamente calada. Vai embora sem dizer palavras enquanto vislumbra o sol por vir. Vai para longe e quando se encontra e retoma uma vida normal é incapaz de esquecer a cena de dois segundos, que talvez tenha sido ilusão, mas que é a única ideia que o anima ao longo dos dias. Jamais ele saberá qual é a aquela pomba, pensa por si mesmo dolorosamente. Nem mesmo pensa em conseguir encontrá-la algum dia novamente, mas reza beneficamente por sua vida toda vez que fecha os olhos e sente-se no fundo do oceano. Quer o bem de sua lembrança mais bonita para ter a ideia de porto seguro.

Anos depois aquela persona, que já não era mais poeta, nem mendigo, mas sim alguém perdido entre hábitos, entende que de tudo o que se tenta entender e explicar, nada é mais saboroso do que o momento mais confuso e indecifrável da vida, pois é este momento que alimenta o fogo do amor, do amo à vida, do amor à existência, do amor...

* (!)

Como as cordas de um violão que vibram

2010-09-25T18:02:00.000-03:00

É atrevido dizer que possivelmente já não carrego a certeza de estar vivo. “Queiramos nos sentar, por favor; por favor!”, eu diria a minha alma com muita candura e apreço por falar-lhe. Mas não a tenho assim como também não tenho meu corpo. Excluído do tempo, ou do tempo comum, talvez o que eu seja de fato ou o que fui esteja estagnado em uma dimensão que não se desenvolve, e que nem apodrece, por qual percebo-me assim quando me vejo refletido no espelho e sinto que sou amálgama de vontades falidas. Finalmente concluo um pensamento. Existe em minha razão qualquer coisa que cria bloqueios inabaláveis impedindo-me de me categorizar. E a consequência dessa percepção aguçada é que se não estou deprimido, embalado pela pouca emoção de permanecer em uma vida que me exila de suas diretrizes, como o tempo e as sensações de bem-estar, estou deveras e demasiadamente encurralado no labirinto da inexistência. Vivo, mas não existo.

Um manto invisível foi arremessado por forças divinais e incompreendidas. Caiu sobre mim e não o encontro para retirá-lo. Gostaria de presenciar uma circunstância onde houvesse o florescer das mais belas e jovens plantas de todo o mundo. Talvez lá eu encontrasse a planta que sempre procurei. Eu a vi uma vez, uma única vez na vida. Cheirei-a, senti a textura das pétalas de sua flor, que eram extremamente macias. Cutuquei-a pedindo licença para poder perguntar de onde vinha aquela energia atraente e empolgante. Ao final da noite ouvi uma última badalada e precisei ir-me embora junto aos outros que lá foram comigo. E depois que tomei o rumo de volta nada em mim era como antes, embora eu ainda não soubesse.

Em minha vida sofro de amor. Qual é a relação entre o amor e uma flor? A flor é metáfora para o encantamento da vida. Não sei quais forças da Natureza me invadiram no instante em que funguei a alegria daquela planta, daquele outro ser tão mais vivo e bonito do que eu, se fora a lua que me banhara com suas melancólicas harmonias, ou se as estrelas que cantaram para mim sem remorsos.

Dias depois, quanto mais eu me percebia novamente enveredado nas atividades habituais, mais eu me lembrava da planta e de sua flor singular no mundo inteiro. E a situação se complicava, pois eu passava a pensar nela a todo instante e querer tê-la comigo como uma dupla-presença; presença contígua ao meu ser físico e espiritual. Mas não a tinha e nem havia meios com que eu pudesse voltar ao local para encontrá-la, enquanto lá ela vivia normalmente, talvez sem nem lembrar de mim.

Falar de plantas e de flores foi uma opção para esconder a verdadeira paixão por uma mulher. É assim que vivo, nu e cru neste mundo, agora. Cego, puro, com um buraco no peito. E a mistificação da falta de tempero, de lascívia, e de amor-próprio deixou-me num tormento estrondoso. E do tormento, com os mesmos pensamentos iniciais, envenenado pelo exagero de minhas incapacidades, impotente diante do sofrimento sem explicação, agora estou aprisionado em uma cena única na qual perco-me e jamais me encontro.

Acendo um incenso. Escrevo cartas que finjo jogar fora, mas que acumulo aos montes numa caixa de sapatos sem endereçá-las à moça e mulher que inexplicavelmente me fascinou. Componho poemas e melodias. Faço o que posso para não fazer mais nada. Como pouco, bebo vinho e ouço músicas por acaso. Atrás de mim, imagino, há um vácuo, branco, invisível, onde só uma presença está e é soberana: o corpo dela sorrindo – que eu não posso alcançar, nem vislumbrar inteiramente.

* “Lamúrias de Eskobar”, Capítulo I – Livro II, em “A Vida de Eskobar”.

Manto invisível do desassossego

2010-09-25T17:11:00.001-03:00

Debruçado sobre a janela cutuco o céu
com meus olhos parados e tristes,
enfraquecidos e saudosos por conta de tantos limites
que nesta terra cheia de distâncias há.
Queria deitar-me ao léu em algum lugar
ouvir um canto qualquer, brincar sem medo
como quem tem vontade de fazer
vontades de muitos não pensar,
de muitos não querer por querer.

Qual é o tamanho do vislumbre de agora meu?
Cutucando o céu de meu regaço, calado,
gostaria de gritar algo com certeza:
- como é fatal querer e não poder.
Aliás, como é mortal amar sem poder.

Permaneço um cadáver que pulsa.
E pensa involuntariamente.

É mortal, droga!, carregar um coração
cheio de sangue quente, quente e fervente,
deveras empolgado com as imagens
dadas por um céu inalcançável,
que sofre com as limitações do corpo,
barreiras do gozo na vida.
Nessa lida há de todo o pior
um que é gostar da alma amada,
que certa vez me tornou vaziado, completamente,
por não ser e estar enquanto sou onde estou...
pela desunião incondicional que nós dois
corpos impenetráveis causamos.

Como posso eu ter a vista ampliada dos traços que me completam,
que não são meus,
e carecer em minha presença da única força verdadeira
que me tornaria absolutamente feliz?
O mundo e o céu inegavelmente parecem horrendos;
ou sou eu frouxo demais,
desarmônico demais,
sensato,
pobre,
tolo demais
para não enveredar-me numa trilha
decorada com a mais bela arte
e iluminada por uma sublime luz
porquê parece-me diferente,
confusa, estranha
e tortuosa demais?

Karunesh. Call Of The Unknown.

2010-09-23T19:04:00.000-03:00

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Para o universo

2010-09-23T17:27:00.000-03:00

Eu quero entrar no mundo

I – Pouco apreço pelo nome

Serei direto, sem charme, sem erudição. Tentarei não ser grosseiro, mas a ironia permenece nas entrelinhas. Como a carta é para algo que não sei onde está, envio-a para todos. E assim começo a desvendar a falação:

Fui nomeado por minha mãe com o mesmo nome pelo qual as pessoas me chamam porquê elas aprenderam a pensar em mim com tal palavra e porquê é a palavra que está registrada no documento oficial de algum cartório e que representa a designação sonora de quem sou em meio às outras pessoas. Pessoas se organizam em uso dos sons! Rio muito com isso. É um nome que tenho desde tempos imemoráveis. Chamo-me e os outros também podem me chamar de Sérgio. Por enquanto retenhamo-nos neste assunto.

Jamais gostei da forma como esse nome entra em meus ouvidos e dos ouvidos retumba para atingir meu cérebro e é reconhecido por através deste lá no fundo de minha alma. Não sei se detesto a voz das pessoas que mais o utilizam, como as vozes de minha mãe, de meu pai, de meus avós, ou da priminha Luana, meiga e diabolicamente possuidora de certa voz exageradamente estrídula; ou se detesto a forma como a fonética da coisa acontece. É fácil comer a letra i em meu nome, todos falam apenas “Sérjo”. Ainda há o problema da letra r que em algumas regiões é dita aberta e pra dentro, enrolada ou arrastada em outras regiões.

Meu dissabor é que sou curioso. Estudei em uma escola particular por dezoito anos de existência e lá fiz amigos. Aprendi a ter algum interesse por certas coisas da vida andando com esses amigos. Aprendi também a garantir a integridade de minhas curiosidades mais leves com os professores. Dito assim isso pode parecer maluquice, mas pretendo desenvolver mais o assunto, pois destrinchar todos os aspectos do meu nome é atitude fundamental para eu ser capaz de expor a fascinante percepção que tive de ser excluído da sociedade onde vivo e de ser um alienígena no único planeta onde eu posso viver e onde nasci e onde também morrerei.

Portanto, o primeiro aspecto que tentei entender não pertencia à nada de capital fundamento desta vida. Querendo reconhecer forçosamente algum valor ao meu nome parti em busca de saber seu significado. Mas é preciso destacar antes de qualquer outro pensar que eu não esperava que o significado do nome pudesse ter alguma relação comigo, com a minha vida, com a minha existência, com as características do que sou de fato, embora eu fosse dado à envolver-me com mistérios exotéricos.

O primeiro passo foi dado nas teclas do computador. Nos caminhos da internet busquei por sites que ofereciam significados de nomes. Digitei lá Sérgio.

Descobri que a origem do meu nome provém da extinta língua dos romanos clássicos. Nada mais cômico quando soube, em seguida, que no Latim antigo o significado preciso de Sérgio era “pastor, protetor”. Depois vislumbrei outras informações, lunáticas obviamente, sobre meu nome; informações dadas pela numerologia, por exemplo. Jamais contive um riso sequer e ri muito, muito! Não posso mesmo hoje em dia dar consideração a informações que presem algo que existia antes de mim e não estejam ligadas a mim de modo racional e direto, mesmo que indiretamente direto.

Nomes são dados por pessoas. Então sabotei a história da origem semântica, gráfica e sonora do meu nome e parti para encontrar a verdadeira e mais palpável origem de Sérgio. Avistei no porta-retratos um indício desta origem quando encontrei minha mãe e meu pai juntos a outros familiares parados no tempo. Na imagem eu era um feto. Lá estavam meus quatro tios, meus pais, três avós e um primo recém-nascido. Lá estava a origem do meu nome, obviamente na cabeça inflamada de todos eles. Perscrutei além da conta para entender como o nome se formaria entre os mais poderosos quanto ao ato de decidir como me chamar: meu pai e minha mãe.

Como minha mãe era um tanto quanto submissa e passível das tortuosas forças externas do mundo, pirada com sequelas dos anos setenta, resolvi que o pontapé inicial se dera a partir dos movimentos da língua de meu pai. É crucial eu investigar isso, já falei para vocês, amigos leitores, e nada me impedirá de realizar este sonho provavelmente mesquinho e mal decorado. Depois da minha sagacidade em ter a cabeça do meu pai como alvo, passei a refletir sobre o modo como ele pensava, agia e também sobre suas vontades. Eu tinha boas informações na memória certamente.

Sérgio só poderia ter partido daquele doido magricelo e bigodudo com cabelo grande e viola nas costas da fotografia. Minha mãe tem um gosto mais parecido com o meu, pois já constatei isso após vinte e oito anos de convivência mais ou menos interdependente. Ela, assim como eu, prefere nomes aflitivos, inflamados, consonantais, como por exemplo “Half”... se é que isso é um nome em alguma língua deste planeta. Eu adoraria que fosse o meu. Sérgio é qualquer coisa estruturadinha demais, paternalista demais porquê precisa de regras inventadas antes dele para existir, para funcionar. Sérgio é árabe sonoramente analisando porquê arranha a garganta e é suave; também é grego filologicamente analisando porquê tem uma consoante atrás de uma vogal sempre na mesma e constante sequência consoante-vogal-consoante-vogal. O que eu posso fazer se gosto da harmonia irregular?

Assim cheguei, pouco cientificamente, mas com certeza de minha conclusão, à ideia de que Sérgio é um nome formado [na] e expelido pela cabeça de meu pai. E a origem do nome pode significar alguma coisa em minha vida? Não sei... Não sou pastor, nem protetor de nada – é o que sei.

II – Bolhas de sabão são lindas e frágeis porquê estouram facilmente

Tenho facilidade para desistir de minhas vontades. Não quis mais conhecer a origem de meu nome. Envolvi-me com a astrologia. Mas sobre isso não interessa falar agora, e nem sei se interessará em algum momento. Preciso falar de algo mais importante. Só escrevi uma vez na vida e a vez foi justamente esta. Estou irritado porquê sou impossibilitado de desenvolver todas as potencialidades que a minha espécie preparou para mim, o que me deu a impressão e posteriormente a certeza de que sou alienígena neste planeta.

Aprendi a me comunicar com as pessoas de algum modo inteligível. Gesticulo muito e sou glutão, mas magricelo como meu pai, o safado doador de meu nome. Sou redator de um jornal impresso. Tenho pouco dinheiro, quase nada para gastar à vontade. Embirrado com meu nome, quando passei a suspirar como se fosse autônomo nesta sociedade de todos os santos e heróis – ó utopia linda – inventei um pseudônimo mais condizente com meu autorretrato: Jacó Terral. O significado deixo para explorar se der vontade. Obviamente não dei a mim mesmo o nome de “Half” e isso está decididamente aceito por meu ego, já que mudei um pouco minhas concepções de mundo enquanto experimentava os instantes de vida nesta vida.

Quero mesmo discutir o conceito de vontade agora. E começo por dizer que o dinheiro que eu recebo é uma quantia socialmente aceitável para eu gastar ao longo de um mês. Eu sobrevivo pagando pelo serviço urbano básico e por impostos como todos os cidadãos honrados, justos, socialmente éticos, civilizados. Às vezes assisto à uma peça de teatro, vou ao cinema ver um filme qualquer, ou vou a alguma balada beber líquidos etílicos com algum amigo e tentar conhecer alguma mulher para falar bobagens, beijar, transar, namorar ou me casar. Não há nada além disso. Na cidade onde vivo, que é extensa e populosa, minhas atrações são essas, além do trabalho, dos hábitos matinais e noturnos pré e pós-trabalhos diários e dos imprevistos como quando, por exemplo, acaba um leite e sou obrigado a ir até o mercado. Minhas opiniões são pouco refletidas na maioria dos casos em que entro em alguma discussão. E minhas opiniões são sobre temas que me são jogados na cabeça como, por exemplo, alguma rixa futebolística entre técnico e jogador-estrela ou sobre a proibição de pesquisas com células troncos feita pelo Vaticano, que obviamente só serve aos malucos do próprio Vaticano ou aos malucos que estendem pelo mundo as maluquices do Vaticano.

Sabendo disso, é possível que eu perceba alguma coisa a mais utilizando um resquício do senso crítico que foi abafado na minha infância pela fortíssima persuasão do sistema regulador desta sociedade. Que coisa mais seria esta? Nada definitivamente, porquê sou incapaz de definir algo já que não é minha especialidade. Mas sendo assim mesmo incapaz eu digo o seguinte: sou um maldito ser-bovino porquê não consigo definir nada, por mais que eu pense, pois tudo está tão relativizado e minhas forças estão tão escassas que pisando em flores... que pisando em flores sem dó nem piedade, eu apenas tenho a certeza de estar cansado de uma vida vivida por outros e passada a minha cabeça com força tal que eu exauri a mim mesmo por ações que jamais fiz de fato enquanto aborreço-me grandemente pelas que faço a cada segundo.”

O que foi que eu disse? Não faço ideia. Não consigo mais organizar meus pensamentos, mas vou guardar a frase porquê saiu mais ou menos parecida com o que eu sinto. É isso mesmo: eu sinto. Mas não penso direito. Estou colocando de lado o recurso da razão nesta vida porquê aparentemente não preciso tanto dele. Estou me tornando de bom grado uma célula do organismo dito cidade, que é parte do organismo dito Estado, que constitui o organismo dito Planeta Terra. E para ser uma célula útil devo ter em mente minha função específica. É difícil fazer mais de uma coisa quando se precisa viver e eu quero viver mais do que tudo. Bebo leite e bebo álcool, água, como pão e verduras, rio bastante, penso muito, mas não defino nada porquê sou impotente. A vida dos outros está além do meu alcance e é como se eu já as tivesse vivido todas durante horas somadas à frente da televisão e do computador.

Além do mais, perdi vontade de me casar e quero tanto isso. Eu transo com uma prostituta hoje em dia. Antigamente transava com várias prostitutas diferentes a cada semana. Mais antigamente eu transava com minha noiva. Antigamente eu transava com minha última namorada, antes de ser noivo de outra mulher. Mais antigamente eu tinha vergonha de falar que me masturbava e beijava com cautela meu primeiro flerte. Do flerte à bolinação, ao ato sexual grotesco, à falta de valor em todos os hábitos, ao vício inexplicável, à gordura acumulada no corpo, às doenças senis e a essa incapacidade de querer.

Falei sobre a vontade como eu pensei em falar. É isso mesmo. Se pensaram que eu trataria do assunto de modo monográfico, pensaram errado. Como eu concluo essa punheta dialógica? Admitindo minha estupidez desenvolvida com esforço e esmero pela minha sociedade e não por mim, porque minha vontade não é e jamais foi minha, nem de ninguém especificamente falando.

III – A peste nas plantas do quintal

E então eu, assinando uma coluna no jornal como Jacó Terral, certa vez resolvi atuar com uma persona minha pouco utilizada. Fiz-me sujeito encabulado. Eu queria animar um pouco a vida naquele momento. E esquentei muito. Resolvi escrever não sobre o nome, nem sobre a vontade, mas sobre alienígenas. O que me inspirou àquilo foi a descoberta de que os biólogos tratam uma planta que é natural do Estado do Maranhão como alienígena em alguma região da África do Sul por exemplo. E essa planta alienígena, em busca de sobrevivência, provavelmente se desenvolveria e se propagaria naquele região, modificando toda a biosfera de lá e causando uma catástrofe grotesca por alterar a ordem estabelecida naturalmente. Que Gaia me perdoe, mas quem altera essa ordem somos nós mesmos, seres humanos naturalmente surgidos como qualquer outra espécie da natureza.

Então achei a ponta de um fio intelectual. Fui acompanhando o fio e de repente ele começou a entrar num emaranhado de fios. Fui tentando entender o significado dos outros fios. Um deles dizia que eu sou, em ser existente e em vontade pura, fruto natural da Natureza, biologicamente falando, da psiquê que é consequência de minha estrutura cerebral e do meu corpo, da sociedade passível de ser vista como estrutura por ter costumes preservados e lentamente alterados ao longo do tempo, e da cultura dessa sociedade. Mas entre a biologia e minha psiquê há conflitos internos. Entre alguma harmonia encontrada nas entrelinhas desses conflitos e a sociedade onde vivo há tensões inexplicáveis e perigosas. E entre a sociedade e a cultura que me fazem ser o que sou, para além das forças incompreendidas que posso chamar aqui de divinais, há problemas seríssimos que eu nem ouso estudar.

Portanto, desde meu nascimento, sendo chamado por um nome que fui levado a não gostar inexplicavelmente, até hoje, quando vejo-me um gordo de intelecto sem vantagens em comparação com outros e de poder físico limitadíssimo, sou obrigado a concordar que não tenho valor ao mesmo tempo em que tenho, e tudo isso concomitante ao desejo de eu querer estar vivo enfiado em minha goela, pois preciso estar vivo para assegurar a existência de um corpo que já tomou outros rumos e que é formado pelas células humanas. Meu desejo de ser maldoso pode querer tornar-me um câncer agora! Sendo um câncer lindo, apavorando as constâncias ajustadas da vida, eu entraria no mundo, deixaria de ser um alienígena em relação aos outros seres, seria famoso e me tomaria por moda. Também não seria mais um ser-bovino, pois devido às novas possibilidades, minha neoplastia ainda capaz de fazer mágica desenvolveria potencialidades que já almejei e nunca pude obter, mas que estão ocultas em meu ser.

No final desse papo, eu obviamente prefiro suar no dia a dia e tomar um sorvete amanhã, ver um filme no cinema depois de amanhã, dormir gostosinho no sábado, passear com Vera, a moça com quem estou saindo, no Domingo, lá no parque, e ficar chateado para tentar me alegrar com criatividade óbvia na segunda-feira.

                        Jacó Terral,

                        cumprimentos a Deus, o todo poderoso, trama dos meus seres.


                                                                                        Sem local e sem data, por favor.

Rapsodos de correntes alísias

2010-04-21T23:23:00.003-03:00

Adamastor. Já foi um deus monstruoso que empunhou o título de invencível, de grande líder indomável. Perseguiu o deus dos deuses, Júpiter, em sua origem grega. Milênios depois, ainda como figura mítica, destronado da divindade, tornou-se o gigante afamado pela histórica epopéia de uma nação européia, os cabeças-lusos, e portanto cônjuge da mentalidade grega clássica. E hoje, ainda algo intangível, mas compreensível e gasto, sem cor, e sem cheiro, é um velho sem poderes, limitado pelas amarras contemporâneas do pós-pós-modernismo, deste presentismo demonstrado por François Hartog. Do deus-monstro indomável e invencível para o gigante que fede na salmora de uma epopéia, que representou toda a cultura localizada num espaço europeu dominante do mundo desde a antiguidade, para o velho destronado e gasto das vilezas e das agitações contemporâneas do nosso espaço atual do eu-eu-eu-eu-eu avulso.

Adamastor é dono de um sebo. Está velho. A barba senil e grande é apalpada com sobra. O rosto, ou sua cara, cheia de rugas, pelancuda, perdeu a nobreza da vigorosa juventude de muitos verões deixados. Os óculos são antiquados. E os dentes não ficam mais brancos com tanto café bebido. A postura é a de um corcunda. Seus beiços tremem involuntariamente. Há pelos saindo das narinas e dos ouvidos e o sorriso, apesar de escapar-lhe fácil, forma-se com rigidez inconveniente. No corpo as juntas doem. Fisicamente, esse é Adamastor. As sobrancelhas caídas uma para cada lado fazem-no persona de compaixão, diferente do fogo apaixonante e implacável que seu nome outrora representara.

Adamastor tem andado levemente deprimido. Suas duas filhas se casaram. Seus netos não o procuram há anos. O irmão mais novo, ainda com sarna instigando o sexo, casou-se e se mudou para uma fazenda distante. Melancólico, sombrio, Adamastor resolveu fechar a loja e dar ao pó os livros carcomidos que já não contam mais nada interessante para o mundo. Velho e sem se convencer de que sua vida existe de fato, mas condicionado à existência que é surreal, segundo ele, o problema de Adamastor é perder-se na ilusão. Não tem mais amigos; todos mortos, inclusive as duas esposas que já teve durante a vida curtida. Ao fechar a loja, de malas nas mãos, foi direto para a fazenda do irmão, que sempre o convidava.

Ao chegar soube que o rumo de sua vida era permanecer naquele lugar até a morte lhe dar o tapa fatal. Um ano depois de visitar todos os dias a mesma pedra, que ficava sobre um morrinho no pasto dos bois, lá estava ele adormecido, deitado em posição fetal enquanto uma brisa suave afagava-lhe o rosto oferecendo pequeno prazer indiscutível para ele. E mesmo assim, sem peso de consciência ele se perguntava como é possível tudo existir, o universo existir, ele existir. Para ele a verdade era outra. Ele não era aquilo ou apenas aquilo, um corpo que apodrecia enquanto não morria em um só ato. Para ele o degradante destino de todas as coisas era algo surreal e impossível de acontecer. Ou havia algo depois, algo pelo qual ele havia sido aprisionado em sua vida. "Como é possível as pequenas partes de um corpo ficarem sempre assim, sendo um corpo?" - perguntava-se abismado.

Às duas da tarde ele desperta e passa a observar o horizonte amarelado com a luz do forte sol. Avista um sujeito, desconhecido, que avança lentamente e parece se dirigir ao seu encontro. O estranho queria chegar até ele mesmo e o fazia sorrindo. Ao aproximar-se completamente, apresentou-se como Yussef.

Yussef, derivado de José, nome de origem hebraica. Nome que representa aquele que sempre acrescenta algo. Seu povo, sempre subjugado, tanto mais por aqueles que tinham raízes culturais dos criadores de Adamastor, ainda que tão eterno quanto a única figura mítica do gigante. Grande e ao mesmo tempo pequeno.

Yussef, sábio, eremita há dezenove anos, que saíra de sua terra para explorar o mundo, estava em pé diante do velho corcunda. Ele sorria com o sol no rosto cintilante. Sentou-se e os dois passaram a conversar. Yussef agradeceu a brisa suave que lhe afagava o rosto. Aos poucos foi contando pedaços de sua vida de maneira amistosa. Era novo, mas sua pele encontrava-se ressequida, gasta. Contou histórias fabulosas para o velho Adamastor. O sábio eremita percebeu, sem demora, que algo afligia o velhote ouvinte e entendeu o que era após horas naquele estado.

- Eu estudei muito e meu objetivo era poder dizer quem eu era. Dizer aos outros, ao mundo intreiro. Achava, e já não sei se ainda acho ou só penso que devo achar, que seria preciso entender a humanidade para eu entender a mim - falou Adamastor.
- Já pensou que talvez não seja necessário entender você? - questionou Yussef.
- Mas se meu objetivo maior é saber quem eu sou!
- Saber não significa entender; e para não brincar à toa com as palavras, nem tampouco significa compreender.
- Eu sei de muitas coisas. Tornei-me um homem de intelecto avantajado. Mas não sei quem sou. Todas as explicações que dou, eu mesmo as refuto, pois não posso considerá-las fortuitamente acabadas, aliás, completas; são tão surreais vista de um modo ou de outro!
- De onde saem as explicações?
- Das perguntas - bradou Adamastor, e continuou: - É preciso respondê-las e, construindo uma lógica para tanto, é possível reconhecer coisas às quais damos nomes - falou Adamastor.
- Parece que entendo o que você está dizendo. Você diz, então, que dá nome as coisas e depois de conhecê-las por nome tenta explicar o que são, como funcionam justamente por que foram feitas perguntas? - arguiu Yussef.
- Sim.
- Para eu entender melhor. Você quer dizer que em algum momento, no seu caso, aprendeu que a pedra se chama pedra, e então deu o nome, você também, àquilo de pedra, não é?
- Sim.
- O que é uma pedra? Pode me explicar?
- Claro... Não! Estou em uma situação em que não posso explicar mais nada. Nada deveria existir.
- Mas a pedra existe de algum modo. Não concorda?
- Não. Porque aquilo ali é algo que não posso explicar em sua completude, então não existe.
- Em todo caso, por mais que você não seja capaz de criar uma lógica que abarque todas as explicações sobre o surgimento e a existência daquela pedra, ela jamais deixa de se apresentar a nós enquanto pedra.
- E, no entanto - falou Adamastor - ela é pedra ali, mas é terra e como toda a terra é apenas um pedaço sólido despregado do chão tortuoso deste pasto.
- Mas você a vê como pedra. E é uma pedra que existe. Você, assim como aquela pedra, compartilha o mesmo pano, possuem e sofrem as mesmas forças que estão ao nosso redor. Explique-me o que é aquela pedra até onde puder, até a última lógica que o satisfaça enquanto explicação. Por favor.
- É uma pedra - começou Adamastor a explicar - eu a vejo e posso tocá-la. Posso sentir sua temperatura e seu peso em relação com meu próprio peso corporal, o todo de minha massa conjuntural. Sei que é formada por moléculas de diversos átomos distintos que formam uma estrutura que dá sua solidez. Mas sei que o peso e a temperatura que sinto fazem parte apenas de um método que eu sou capaz, enquanto ser humano racional, de utilizar para distingui-la das outras estruturas materiais no espaço. E, além disso, não sei o que são seus átomos, nem como eles existem.
- Você até agora me explicou como pôde. Muito bem. Mas só explicou. Já pensou em saber o que é uma pedra?
- Mas eu sei o que é. Sei que não sou eu.
- Eis uma fresta para a sabedoria, meu amigo. Sabe que a pedra não é você, enfim! Isso é muito bom. Você conhece palavras que eu não conheço e no entanto nós dois existimos e sofremos as mesmas forças que nos rondam. Você vê o céu azul e eu também. Você tem pés e eu também e se move, diferentemente de uma pedra, mas deveras parecido ao meu andar. Pense a respeito disso. Já imaginou que, apesar de você poder explicar ou não, você continuaria vagando enquanto corpo vivo pelo chão, ao redor deste planeta? As explicações não são, portanto, produtos além do que precisamos ser para existir?
- Pode ser - falou Adamastor.
- Enquanto explicamos, não temos certeza de nada, a não ser que expliquemos os próprios limites da certeza que queremos ter. Explicar é bom, mas faz parte de nossas brincadeiras animalescas. Apesar de tudo, somos o que somos. Eu devo ir, pois vai chover daqui a três horas e preciso encontrar um abrigo seguro ou ficarei resfriado.
- Fica na casa de meu irmão! - Adamastor convidou.
- Não, obrigado. Devo partir. De fato, nós não existimos, mas estamos aqui. Não deveríamos existir assim como todo o resto, mas tudo está aqui. Não é preciso perder a razão só por não tê-la como se quer. Ela é um apêndice de nossa existência. Obrigado por ouvir.

Yussef saiu dando passos velozes. Adamastor jamais o alcançaria. Ele pensou em reabrir sua loja. Talvez o tempo não existisse de fato. E nem mesmo ele e todas as coisas. Mas elas estavam presentes. O que havia, antes de tudo, era a vontade, a parte mais divina de qualquer existência.

Despertar de viés

2010-04-12T22:29:00.000-03:00

Lucimar até coçou o saco; pelinhos entrelaçados estavam presos pelo elástico da cueca - e ele costumava dormir vestindo zorba; ele até chegou a coçar e até abriu os olhos, mas foi daí em diante desferido daí então que por um impulso fervoroso, mas quase flexível, fremitoso, ainda que estático genericamente, fê-lo querer voltar ao estado semi-onírico; e a posição oportunamente em que ele se encontrava deitado na cama lhe proporcionava deveras mais prazer do que um mínimo feixe da idéia de ter que bombar sangue para os músculos do corpo e levantar, principalmente os das pernas amolecidas que, ao contrário da idéia, pareciam querer, como que por suas naturezas estranhas, a atrofiação. Quase babava no travesseiro. Não tornou a abrir os olhos em seguido após fechá-los com o impulso reverso à proposição do dia humano.
Tal qual um estalo, ainda que sem o feito substancial que causa um estalo, pois só em sua mente isso ocorria, algo o fez estremecer, como se o corpo tivesse calafrio, e no entanto era quase ardência de paixão. Um estalo! "Táou!" Seu corpo apodrecendo, enquanto vivo em sua cama. As consequências de sua desistência no mundo. E, no virtualismo onírico, ele estava nu e excitado, pobre Lucimar, contava pernas de mulheres igualmente nuas que se divertiam coloridas e animadas em uma linda lagoa cristalina com areia dourada, fofinha, comestível, saborosa, no fundo. Lucimar correu na direção das meninas bonitinhas, malandro faceiro, malaco - malacáico do malacaísmo - e lá não se deteve. Sentiu mesmo muito prazer. Mas cansou-se. Voltou ao mundo. Sua mente já não estava tão ligeira quanto há poucos segundos antes e as imagens que tentava recuperar chegavam-lhe defasadas além do grande esforço que exigiam dele. Seu corpo sentia a gravidade. Seu esforço gerava cansaço.
Ele chegaria, como era de sua ciência, atrasado ao trabalho. Lá então, o chefe o chamaria e o encheria de palavras ditas com tais ritmo e entonação rudes, ferozes e furiosamente violentas, e seu cérebro, parte carnal e funcional do todo simbiótico e sinestésico do corpo, lançaria substâncias químicas que o tornariam um animal carnívoro irritado, incapacitado de deter uma atitude mal quista com a razão. Lucimar voltaria, aborrecido, para seu posto de trabalho. E lá, sentadinho, caladinho, mas introspectivo, ele brincaria de fugir do corpo sólido e cristalizado, limitado quanto às possibilidades de ação da imaginação. Infelizmente, quando foi para muito alto, além da atmosfera do oxigênio, parou para olhar o mundo. Lá de cima notou como ele era plenamente incapaz de conversar com qualquer outro animal senão o ser humano. E não poderia ser qualquer ser humano seu interlecutor lógico e inteligível, mas tão somente aquele do grupo dos que utilizavam a mesma língua. e dado à paixão das pessoas, mesmo com essas ele não conseguiria estabelecer um diálogo potencialmente humano, mas tão somente com as gentes que compartilhariam de suas idéias e, portanto, seriam tendencionalmente mais capazes e habilitados a entendê-lo; pobre Lucimar.
Apesar disso, ele continuou flutuando lá pelas alturas desconhecidas da loucura. Viu-se numa seguradora. Lá, em seu âmbito trabalhístico, não encontrou pessoas que compartilhariam de suas idéias. "E nem ele as dele", refletiu-se. Mas ele passava 1/3 do dia, grande parte do ano, lá sentado e calado, mas introspecto.
E Lucimar não se abateu. Sempre haveria o lago das ninfetas nuas, saborosas. Mas não haveria! Logo percebeu ao constatar o fato: sua paixão o cansou. Lucimar, se fosse até a lagoa das ninfetas todas as manhãs, entediaria-se. Entediaria-se. Pobre Lucimar!
E assim o mundo transpunha suas parte sobre suas partes num espaço inexistente. A perspectiva de Lucimar, não totalmente humana, nem totalmente própria, mas plenamente fracionada e partificada em suas situações existenciais pelas necessidades nem sempre culturalmente óbvias ou precisas, não existia! Nem espaço, nem mundo, nem tempo existiam; apenas perspectivas sobre perspectivas. Um ponto de nascimento e um ponto de morte - o aparecimento e o desaparecimento de algo medido pela razão que age sobre os dados da memória de uma consciência - por entre os quais grandes eventos de combinações impossíveis se transavam no universo que existia incapaz de sua existência senão puramente a reconhecida por Lucimar. Não havia fuga para a idéia de levantar-se, abrir as bocas de gás do fogão, isolar a casa e voltar a dormir.

Quando você vê

2010-03-26T23:50:00.001-03:00

Quando você vê, mesmo com olhos machucados, quase cegos, que o fundo do poço não tem mola, o fim do túnel nem sempre tem luz, e o caminho da dor existe, um caminho traiçoeiro cheio de armadilhas, com centenas de facas lhe cortando o corpo, onde o ridículo não é tão improvável... Quando você vê que agora você tem que abrir os olhos, que não existe nada fácil, quando se cai ninguém lhe estende a mão, ou lhe dá uma corda pra levantar. Você caiu , mesmo que não sozinho, mas é sozinho que vai se levantar, sozinho que vai aprender a não confiar, a precaver, a olhar por onde pisa, olhar pro chão quando andar, mesmo que com os olhos quase fechados, com a vista embaçada, você vê... Seguir de cabeça erguida é o que eles querem pra te armarem por baixo, e é agora, estirado no chão que você pensa, o quanto podia ter olhado, e com aquelas facas lhe apunhalando por todas as partes do corpo, destruindo teus órgãos... Dor você não sente mais, é tanta que se torna anestésica, e é quando a dor anestesia a si mesmo, é que se consegue ser frio o bastante, ser forte o bastante pra conseguir levantar. E pensando no quanto você vê que reciprocidade não existe, que eles lhe estipulam um modelo a ser seguido, um estereótipo, aí que você vê que você tem duas pernas, um corpo sobre elas e uma cabeça além de tudo, e é essa sua cabeça que faz as suas pernas seguirem pra onde você quiser. Você abriu os olhos, lentamente, e pode enxergar os foda – se, aliás, esse é o seu mundo, o seu mundo de ignorar à quem te ignorou, ou que há de te ignorar. E foda-se você e essa fraqueza que escoa, foda-se essa sinceridade de mentiras, essa liberdade que prende. FODA-SE. Foda – se ser mais coração do que a razão, ou você esqueceu de que seu coração também estava a prêmio naquela guerra de facas? Foda – se pedestais imaginários, quanto mais pedestais, mais você cai, e você não quer cair de novo, o máximo que você quer agora é derrubar os outros, ou terminar de se afundar, terminar de derrubar a si mesmo, mas não vai deixar que nenhum outro faça isso por você. Foda – se a ironia do destino. Agora você pode ver que as palavras que outrora te faziam perder o sentido em ser, agora não te sensibilizam mais. Agora você vê que apesar dos vestígios de uma vida podre, você pode e deve se regenerar. Agora você vê e então você grita: FODA – SE... abre os olhos e se liberta.

Observação: Este texto é da Rafaela Prado, moça de Rondonópolis. Fuçando no blog dela, tão antigo quanto o meu, encontrei o bendito e o li e adorei. Taí então. Eis o link do blog, caindo direto no texto: http://hidantoina.blogspot.com/2009/07/quando-voce-ve_04.html

Doce chupa-cabra

2010-03-04T02:15:00.003-03:00

Primeira parte: início de um diário

02 de Abril de 2010

Eu, Deodoro, deveria estar capinando o quintal de casa. Prefiro escrever neste diário. Como ainda estou "borrando" a primeira linha, inaugurando a primeira página, devo explicar algumas "coisas" previamente, ou melhor: antes de prosseguir! Sei que meu português não é de boa literatura. Estudei e terminei o colegial. Nem sempre fui dado a escrever minhas... memórias! Memórias! Fico maluco com isso. Ao reler o que escrevi, tudo que chega a minha cabeça passando pelos meus olhos, todas essas letrinhas e as frases formadas parecem ter sido feitas tão facilmente. Memórias! Previamente! Prosseguir! Nessas primeiras linhas eu durei talvez mais do que uns malditos infinitos quatro minutos tentando encontrar a palavra que melhor se encaixasse. Reconheço que estou ficando bom no negócio. Andei escrevendo alguns poemas lá no meu trabalho para a peãozada e os broncos (...eu poderia dizer pândegos, pois vi a palavra ontem no dicionário, mas não me recordo ao certo seu significado e não quero perder o pique da escrita ao procurá-la). Como disse, meu português não é fino, mas pareço que estou ficando bom no negócio. Eu deveria repetir isso para enfatizar, mas talvez já fosse redundância, ainda que a redundância não seja necessariamente uma figura de linguagem ruim. Sim, comprei livros de português e uma gramática bacana! A gramática está nos conformes, e afirma que segue o tal do acordo ortográfico da CPLP. Os autores são famosos: Pasquale e Ulisses. Eu não gosto de ler gramática por ler à toa. Eu escrevo. Escrevendo começo a criar dúvidas; esqueço a maioria, deixo metade no meio do caminho e algumas, as mais importantes, anoto numa caderneta que comprei somente pra isso. Arrisquei usar um ponto e vírgula agora, mas ainda não entendo ou não compreendo, melhor dizendo, as regras específicas para sua utilização. Segui à risca o modelo ritmado de desencadear das idéias que li num livro de Júlio Cortázar, coletânea de alguns contos: "Alguém que anda por aí". Relendo o que disse há pouco, como disse aliás, e refletindo sobre aquilo, estou considerando melhor escrever "para" em vez de "pra". Falar "pra" é gostoso, sai facilmente da boca. Mas ler "pra" em um documento, em uma página como esta, é algo que me encabula de certa forma - ainda que eu não saiba como e nem porquê. Vou me exercitar a escrever "para".

Pensei que já tivesse explicado o que eu queria, mas não! Escrevi um monte ali em cima à caneta e não quero borrar tão rapidamente este diário novinho, nem quero tirar a beleza que espero para a primeira página. Faço este parágrafo para resolver o problema que deixei, a explicação não dada. Eu nem sempre gostei de escrever. Gosto agora e tenho apreciado muito essa atividade. Deixo o cachorro, um grande parceiro, com o filhão, a mulher eu oriento a passear, enquanto eu aproveito o momento de silêncio para escrever. Escrevo à caneta num pequeno caderno, este meu diário, que inauguro agora mesmo. Passei a gostar há, mais ou menos, dois meses. Escrevi alguns poemas, como já afirmei e os recitei para colegas e amigos em situações alegres e de pura diversão e embriaguez, é fato. Desde então senti um fulgor inaugurando sensações que jamais tivera. Outrora tenha tido e então sou um bandido de mim mesmo! Mas não importa o passado neste caso. Quero escrever a resposta à minha primeira pergunta feita à mim para ser respondida com vigor: Por que escrever?

É interessante como outras perguntas possuem o poder de responder aos interessados à pergunta original, a qual poderia ser muito bem também uma outra qualquer em prol de outra que se tornasse pergunta original! Estou ficando..." prolixo", sei bem! Mas isso eu resolverei com o tempo e com muito exercício. É o seguinte: vou responder à pergunta que fiz primeiro no parágrafo acima! Por que os pássaros andam quando poderiam apenas voar? Para pegar alimentos que estão próximos a eles? Por que os peixes nadam quando poderiam apenas boiar ou flutuar à mercê do destino enquanto apreciam os panoramas mais belos do mundo? Por que preciso dormir quando não quero dormir e quero apenas sonhar? A verdade é que eu me suicidei. Fiz muitos suicídios. Ao todo foram oito. Matei-me no berço; matei-me no banheiro; matei-me na escola; matei-me nos empregos; matei-me na coletividade; matei-me na morte dos meus pais; matei-me ao aceitar que não deixarei de beber e usar drogas ilícitas; matei-me ao parir um filho com a mulher com quem convivo. E estou vivo! Magnífico! Fantástico! Matarei-me até quando não puder mais e entender porque benditos raios eu devo renascer sempre e tentar algo novamente e refazer-me de cinzas enrijecidas e curar-me e tornar a ferir-me. E a vida tem um desfecho memorável nas bolhas dos muitos esquecimentos. E matando-me eu torno a nascer, revolto o fato e recrio-me. Aprendi a nascer velho, digo isso com franqueza e humildade. Foi difícil. Desconstruí-me e re-nasci. Foi complicado e problemático. Foi confuso. Mas nasci e estou crescendo novamente depois de tentar oito partos. A partir deste último penso que vingarei e chegarei a uma fase adulta para poder compreender algo mais. Por que eu preciso morrer diversas vezes para re-viver e viver tanto mais?

E, embicando para o norte de uma desventura, nesta data ainda quero contar algo do dia-a-dia. (Ou seria melhor escrever apenas "aventura?") Cheguei de carro ontem à noite em casa. Para falar a verdade não era noite plena, estava anoitecendo, era o instante do crepúsculo. Meu cachorro lambia a orelha de Marcos, meu filho. Achei engraçado à primeira vista. Depois, reparando melhor, senti um asco ao ver aquela cena. O garoto, que tem pouco mais de treze anos, não é molenga, mas estava de um jeito muito esquisito. Ele estava gostando e sua feição parecia a de alguém que estava pronto para gozar, ejacular esperma mesmo! Fiz um barulho seco com o sapato e chamei o cachorro, chamado Malaco. Marcos nem se importou, cumprimentou-me, perguntou o que eu tinha comprado no mercado e foi para seu quarto. Eu não ligo se ele for "veado" - homossexual - mas confesso que a idéia não entra bem em minha cabeça. Talvez eu me importe muito! Mas, conscientemente não quero me importar. Quero dar atenção à ele como pessoa e apenas isso e orientá-lo em seu crescimento. Um dia ele precisará aprender a nascer também, a nascer como todos precisam em algum momento, e precisam mesmo, todos, pelo menos uma vez na vida. Todos nascem verdadeiramente nesta vida! Todos que nascem, pelo menos, eu consigo ver, os outros são invisíveis à mim se não se posicionam perto o bastante para eu poder vê-los ou senti-los de algum modo.

Fui direto para meu escritório. Eu tinha um filme emprestado por um colega e minha mulher não estava. Ela me telefonara dizendo que estaria em reunião pelo trabalho quando eu chegasse em casa. Eu queria aproveitar o tempo livre para ver o filme. Laura, esposa, professora de matemática, linda, muito suave ao falar e até mesmo ao brigar, tinha deixado um recado na geladeira. Eu não li o maldito recado porque flagrei o garoto se "entretendo" com o cachorro. Enfim... coloquei o DVD para rodar e com poucos minutos passados ouvi um barulho. Era a campainha. Abri a porta e vi um moça, talvez com seus treze ou quatorze anos. Ela se apresentou de maneira típica da juventude dessa geração, um tanto quanto tímida, mas esperta e "entrona". Era amiga de Marcos. Expliquei onde ficava o quarto e dei uma indireta que partiu do centro de minha alma incontrolavelmente quando disse "se precisar de alguma coisa, mocinha, estou ali no escritório". Ela respondeu: "Ta, beleza, vou lá então."

Entrei no escritório e estava tudo bem até então. Eu esqueci de pausar o filme e cheguei no meio de uma cena perniciosa. Duas japonesas lésbicas transavam na escada de uma mansão. Era um bendito filme pornô com uma história de quase duas horas de duração! Resolvi ver mais um pouco. A porta se abriu e a menina entrou de repente no meu escritório, um cômodo da casa adaptado para tal fim, muito pequeno. Ela entrou e já estava bem perto de mim e eu não me encontrava suficientemente bem vestido para a ocasião. Até ontem eu ainda tinha um bigode que provavelmente escondeu a mordida que dei no lábio tanto pelo susto quanto pelo fogo que, sei lá de onde sugira, foi enchendo minhas veias e meus músculos do corpo todo num movimento rodopiante. A garota ficou olhando talvez por dez segundos, cem anos! E eu fiquei olhando durante o mesmo tempo. Mas que diabos era aquela garota que não tinha pudor nem para voltar de onde tinha vindo e fechar aquela porta que deveria estar trancada! Mas que diabos, repeti no ato em pensamento! Eu não pronunciava um sonzinho sequer, um gemidinho e tinha a mão no tesouro e a outra na arma quando me dei conta. Foi tudo rápido demais, caralho. Não me culpo. Sou quarentão já! Trabalho na Caixa Econômica Federal! Tenho uma bela mulher, mas meu vigor supera nossas vadiagens cada vez mais rareadas. Trabalho em uma roça que montei com muito esforço no quintal de casa... Eu, ultimamente, estava deixando que sensações influenciassem mais meu corpo, diferentemente de antes, de quando eu era exageradamente frio, racional, seco! Minha mão estava no local proibido; e a outra na arma para cometer o crime. E o tesouro sentia meu calor e estava gostando e cedendo! Ô mal-dita falta de pudor daquela garota! "Ca-rá-le-o!!" Se não tivesse sido o barulho dos anjos, o grito glorioso que a Providência, que os deuses da sorte, da sina do sucesso, o grito do milagre, o grito das forças de boa energia, se não tivesse sido o latido do cachorro eu não teria conseguido fechar as calças, tirar o DVD do computador, desligá-lo, levar a garota trêmula para fora do escritório, despedir-me dela e ir para o bar. Quando voltei para casa, uma hora depois, Rebeca, a ninfeta, a Lolita libidinosa, a garota alucinante ainda estava lá. Rebeca. Ela e Marcos conversavam à toa no sofá, mas ela já estava em pé pronta para ir embora. Sorriu-me, despediu-se de Marcos e eu mesmo fechei a porta. Dei boa noite ao garoto, fui direto para meu quarto tomar um banho. Minha mulher ainda não havia chegado! Agradeci, pela primeira vez, à Deus; coisa que espero não fazer novamente. Ô latido salvador aquele! Pelo menos posso confiar em "boas mãos" a sorte de meu filho.

(continua)

O velho dos velhos na praia

2010-02-12T01:29:00.000-02:00

A mão da criança segurava com força um troco de cinquenta centavos. Ela saboreava com a língua e com extrema grosseria a bola de sorvete. E a moeda estava a salvo na mão retida, quente, suada entre os dedos sujos de pó e terra que se acumulam debaixo das unhas, levados pelo vento, mais facilmente das unhas de crianças, e suja pelo suor exagerado que aquele tecido da pele frágil, ainda incipiente contra os males microscópicos da vida, transpirava. Com a moeda de cinquenta centavos na mão, segura e quentinha, não havia horizonte. Não havia sequer amor, pois o prazer fácil e imediatamente pacífico e oportuno sentido pelo ato de saborear a bola gelada de sorvete causava à criança o não-espanto de um mundo fiél aos desejos de manter-se feliz. Então vorazmente, agitado pela destreza mais fria do que o fato de a criança não ter amor por nada e nem curiosidade de conhecer as coisas a sua volta, agitado pela destreza sutil, fria e geralmente má daquilo que chamamos de sorte ou destino, agitado de modo a condicionar o desastre, o apuro; destreza tão ou mais má quando alguém traça as linhas da vida do dito cujo azarado. E a bola de sorvete cai. E a criança, despreparada para as dificuldades da vida, não possuía reflexos suficientes para apanhar a bola de sorvete no ato. E, contudo, ela teve o reflexo inconsciente de tentar alcançá-la. Não conseguiu. E a bola caiu. E antes da bola cair, o criança, orientada por estímulos infiltrados em sua mente irresponsável, chutou a bola de sorvete e pisou em falso e tropeçou desajeitada. E a criança, numa sequência imperceptível àqueles que observavam o desastre repentino e inesperado, fraturou o osso do pé esquerdo e ralou o braço do ombro até o cotovelo. Foi um acidente feio de se ver. Veio o choro pela dor. Veio o choro pela visão do estrago na máquina que era o corpo até então perfeito da criança. Veio o choro pelo medo. Veio o choro pela marca do ritual, para crucificar o acidente, para apedrejá-lo também, e para, sobretudo, destiná-lo a nunca mais se passar na vida daquela criança que jamais seria a mesma. Na mão direita, segura, imóvel, contraponto do ritmo das correrias mundanas, estava a moeda. A criança não tinha o amor pelas coisas, mas passava a aceitar a curiosidade que a faria evitar os acidentes em sua vida, por mais acidentes que ela tivesse que enfrentar. A marca memorável dava-lhe vida e a criança nascia. poucos aprendem a nascer. Ela, já sabendo como, iria tentar fazer o parto de si e a criança se levantou e o pé se quebrou ainda mais. E, dez segundos depois, havendo mais de três dúzias de pessoas em volta do corpo caído e ferido, contando a mãe abalda e apressada para devolver o bem ao filho, a criança deixa de chorar e sente que a dor passa e enfermeiros de uma ambulância a levam para o hospital.

E tudo o que se passou entre o instante da lambida e o momento do tombo memorável, e toda a interpretação da existência da criança limitada àqueles trinta segundos, toda a narrativa acompanhada de Chopin no I-pod, de toda a aflição pelo desenrolar da historieta, tudo aquilo esteve longe da mente da criança que apenas sentia o próprio sorriso e a segurança e o prazer ou sofria a dor e mágoa de uma lembrança ruim, esteve longe da mante atribulada mas relaxada num feriado da mãe, tudo não foi mais do que um pensamento de um transeunte que assistiu à cena como a sombra do vento.

Este transeunte retomou a caminhada. Foi até o local onde o acidente aconteceu, e onde as pessoas se dissiparam como plumas jogadas para cima e assopradas. Ele encontrou a moeda de cinquenta centavos que a criança em algum momento em que ela, imperceptivelmente agradada pelas pessoas que a acudiam, esqueceu-a. A moeda estava quentinha e tinha o suor da mão do garoto melecado nela.

Juvenal guardou a moeda no bolso da camisa branca. Era uma linda manhã fresca, agradável. O ar que respirava, naquele feriado de comemoração à proclamação da república, enchia de vida seu corpo e fazia a carne vibrar. Como não fazia há muito tempo, o velho se sentou em uma mesa do boteco do outro lado da rua. Onde estava ainda podia ver a esquina da praça em que toda o correria havia se dado. Cruzou as pernas. Um garoto novo usando avental preto perguntou o que ele queria.
- Quero falar com o dono dessa bodega - falou Juvenal sorrindo. Bateu na mesa com as pontas dos dedos.
- Qual é o nome do senhor? - o jovem quis saber com firmeza na voz.
- Diga que é o velho barbudo amigo dele lá das quintas das putarias.
- Ok - respondeu o jovem satirizando a frase escutada com um tom envolvido pela gargalhada do riso planejado. Minutos depois, o dono do bar aparece e cumprimenta o velho amigo:
- Olha a malandragem! - disse Sérgio.
- Você está mais gordo do que a última vez em que te vi, homem - falou Juvenal.
- São seus olhos... que agora têm menos luz! - comentou Sérgio. Os dois riram e se abraçaram e apertaram-se as mãos.
- Sente-se, por favor - falou Juvenal.
- Faz um bom tempo que você não aparece. Depois que voltou da viagem com aqueles seus parceiros da tal república que montou... nunca mais!
- Pois é meu amigo - falava Juvenal - voltei há um mês e estive ocupado, aliás, envolvido com um caso. Uma das meninas da república ficou grávida. Ela dizia que era de um gigolô que rondou o quarto dela por alguns dias meses atrás. Eu tinha receio que fosse meu porque certa noite, bêbados, ganhei vigor e ataquei. No final das contas, depois de todos os conselhos, a garota abortou o guri.
- Mas é mesmo!?
- E hoje ela está bem melhor. Esses jovens não são afetados pelos conceitos morais de nossos avós como nós somos. Eles estão criando novos conceitos e entre eles e nós existe a fronteira. Talvez seus pais sirvam de elo, mas eles já são de outra dimensão.
- O que é uma boa, não é mesmo? - questionou Sérgio.
- Eu acho!
- Mas espere aí: o que vai querer? Um chopezinho ou o que? Eu to com uma boa cachaça mineira e meu novo mestre-cuca inventou um petisco diferente, com tempero árabe.
- Estou velho e sabe como é, preciso de empolgação para fazer certas coisas. Hoje quero chope e quero comer um pastel. Você ainda faz aqueles pastéis, não é? - quis saber Juvenal.
- Como não? Mas é óbvio que faço. Ele é quem me faz faturar de verdade com os bicholas e doidões que vêm aqui de madrugada.
- Todos chapados ou bêbados, não é mesmo?
- Sim. E ultimamente alguns bicholas passaram a frequentar aqui. São travecos, putos iguais a putas mesmo e os tais de emos. Até fiz adaptei uma parede de pvc ali para fazer uma segunda ala. Não especifico nada... não pretendo transformar em um gueto, mas naquele canto só ficam esses tipos de gente.
- Ah, eu entendo - disse Juvenal e continuou: mas em dois meses você já mudou bastante coisa! Novo prato principal; novo ambiente. Vai deixar o cabelo crescer, é?
- Hehehe, vou lá pegar seu chope. Essa gurizada de hoje vê amizade e acha que não precisa trabalhar mais. Vou dar um pito no jovenzinho do Roberto ali, aquele que te atendeu primeiro. Já volto.

Enquanto esperava, Juvenal brincava com alguns pensamentos sórdidos. Pensou em como era feliz sua casa transformada em república de estudantes e trabalhadores. Ele tinha um bom círculo de amizades lá. A única queixa contra a vida era sua condição física, decrépita. Ele queria, mais ainda do que tomar um chope, dar um mergulho no mar. O céu estava límpido e o sol queimando mais do que nunca. O velho dos velhos deixou uma nota de cinco reais debaixo do porta-guardanapos da mesa e gritou para o amigo que estava lá dentro fazendo o chope dizendo que voltaria mais tarde. Apressou-se em sair de lá sem dizer mais palavras.

Foi até a rodoviária e comprou uma passagem de ônibus para o Rio de Janeiro. Até lá seriam seis ou sete horas de viagem. Comprou um livro numa banca em uma parada para almoço e foi lendo a viagem toda. Ao chegar no rio, tomou um táxi. Era sete horas da tarde em horário de verão. A luz do sol se tornara fraca e o velho dos velhos tinha dinheiro; era começo do mês e sua aposentadoria passara a ter um bônus depois que ele alugou os quartos para montar a república. Retirou a camisa branca e a calça e deixou tudo sobre os sapatos na areia quase onde a água das ondas alcançava. Na praia, em Ipanema, havia poucas banhistas. O velho dos velhos molhou primeiro os pés e pensou em como seus pés eram fortes naquele momento se comparados com o pé quebrado do garoto da praça. Tão rápido quanto um piscar de olhos Juvenal correu em direção ao mar, esforçando-se o máximo que pôde, e nadou de um lado a outro e cansou rapidamente. Estava feliz por ter conseguido chegar ao mar no ato seguindo dua vontade. Afinal de contas, para seu tratamento de combate à angústia dos momentos de dureza e avareza, o velho dos velhos estava feliz, concretamente feliz.

Ele pegou suas coisas e esperou o vento secá-lo sentado em um banco do calçadão. Havia bastante areia em seu corpo, mas assim mesmo ele se vestiu com delicadeza. Viu quão silenciosa, e bela, era a praia à noite e a rua da cidade naquele ponto. Pensou que poderia voltar para lá mais vezes. Tomou um táxi novamente para a rodoviária e seguiu de volta para a cidade de origem com um baita sorriso esticado.

Crônica de uma espera ao ar livre - 04/11-2009, Quarta-feira

2009-11-04T14:31:00.001-02:00

Entrei na praça Serzedelo Corrêa em Copacabana. Sentei num banco verde e meia hora depois de conforto físico e relapso visual fui abordado por uma senhora bastante velha e enfraquecida. Acompanhada por sua jovem ajudante morena e raquítica a velha se acomodou ao meu lado. Desinibida, rapidamente puxou conversa comigo. Seu modo de falar era leviano e tranquilo. O que me causa curiosidade é como tais coisas acontecem; esses eventos nos quais relaciono-me com gente estranha por pouquíssimo tempo; e nesse curto tempo, a pessoa estranha age e fala e movimenta-se comigo sob sua íntegra e completa vontade própria. Há alguma mensagem do universo que eu deva tentar captar quando isso acontece? Em todo caso, além da pergunta e sobre esta pergunta e também das perguntas corpóreo-mundanas que pululam o espaço diante de minha cabeça, eu simplesmente posso, como não posso, dar importância ao fato. Mas as grandes perguntas continuam: quem somos nós, e eu? Para onde vou? etc. Meus pensamentos são meras divagações, e contudo, diante da complexidade intransponível das loucuras, eu acredito nas lógicas físicas ou não-lógicas, ainda que racionais, e as suponho causas de seus efeitos, mesmo que eu esteja limitado a observá-los na maioria dos casos como acontecimentos inconscientes e puramente casuais. Será que por intermédio do acaso, considerando este como um dos inúmeros recursos de que o Universo dispõe de maneira consciente ou não, a senhora me serviu, serve ou servirá para algo? Agora mesmo eu nem ao menos consigo recordar todos os meus propósitos e passadas, e talvez estranhas, divagações, tamanha é a discrepância entre a velocidade de meu raciocínio e o enorme arquivo de minha memória.

Todavia, sinto que devo continuar notando tudo o que eu puder, sem, porém, classificar uma conclusão como absoluta. A senhora ao meu lado me chamou de rapaz bonito enquanto colocava a mão no meu rosto, apertava as bochechas e e afagava meu queixo com os dedos. Ela se demonstrou ser amigável e estar feliz com sua condição, aparentemente, evidentemente decrépita. Tinha óculos escuros. Possuía um caráter de malandro pouco ocultado, se é que ocultar algo tenha sido sua intenção. Pediu-me para bater foto comigo. Comentou que aqui eu poderia trazer quem eu quisesse, fosse um amigo, uma amiga, uma namorada. Repetiu as palavras "amigas e namorada" como se quisesse algo, e eu supus isto no ato: enfatizar a idéia da própria malandragem. Ela disse, também, que naquela praça há liberdades, e que "ninguém fica dizendo o que fazer." Passava a mão nas minhas costas enquanto me elogiava, dizendo que eu era um jovem tão bonito. Também deu reforçou o elogio muitas vezes. Imaginei, naquele instante, que como carioca moradora dali das redondezas ela tenha vivido a época da ditadura e aproveitado bons momentos de juventude afoita naquela praça. Dois minutos depois, sem termos tirado a foto ainda, sua acompanhante um tanto quanto acanhada pela senhora estar me "incomodando", segundo a própria opinião da mocinha, levou-a para um banco distante alegando que outras senhoras que lá estavam queriam conversar com ela. Senti malandragem e sexualidade no modo de falar e pelo que foi falado, mas nada fora do comum; nada diferente de lembranças nostálgicas de prazeres infelizmnte não mais vivenciáveis.

Para que servem os velhos? É uma pergunta razoável. Eu talvez jogasse tal pergunta e outras mais para a senhora acompanhada por sua escudeira raquítica e nem tão fiel quanto um romance moderno ditaria. A senhora, personagem passageira em uma cena da minha vida que logo alcançará o eterno esquecimento, deu-me algo para pensar. Sobretudo, ela me propiciou a comparação. Comparei-me, jovem, à ela, justamente senhora velha com seus mais de oitenta anos. Senti, percebi - mas não no pensamento original daquele momento - lembranças boas da juventude daquela senhora. Mero acaso? Acaso condicionado por forças maiores e que não compreendo? Eu penso nessas coisas, mas não apresso a levá-las em relevante consideração. No final das contas somos todos diferentes, ainda que vivamos no mesmo espaço, ainda que tenhamos genericamente as mesmas possibilidades universais. Mas, além disso, se um acontecimento vem à tona, toma o suspiro e apega-se ao início de sua ocorrência, seja por acaso ou por ordem divinal, e por isso consciente, quem deve aproveitá-lo, de algum modo, sou eu, personagem consciente do meu espaço de ação.

Por que ver o mundo?

2009-11-02T00:25:00.003-02:00

Estamos no centro dum rio em cima de uma pedra achatada. A esquerda o rio é largo e raso. A direita, é fundo. Para a esquerda o horizonte se perde numa infindável quantidade d´água misturada com as nuvens. Para a direita, onde a água é tão profunda e a correnteza é tão forte, vemos a margem. Comparamos a distância do lado esquerdo à distância do céu acima de nossas cabeças. A margem direta fica tão próxima que se deitássemos quase a tocaríamos com o braço esticado, mas então ali a água é muito poderosa e se encostarmos um dedo em sua forte correnteza somos empurrados rio abaixo. Nós queremos nos perguntar como chegamos até esta pedra tão pequena que nos aguenta. O medo não nos permite fazer a pergunta mais óbvia, porém mais oculta. Quando nós a fazemos, depois da fome e do cansaço, notamos algo incomum. A pergunta é esta: Como uma pedra de um metro e meio, achatada, suporta tantas pessoas sobre ela? Somos mais de duzentos. O que notamos também é óbvio. Devemos sair daqui porque é impossível uma pedra pequena suportar centenas de pessoas. O som da correnteza se vai. Um raio cai na cabeceira do rio. Então começa a vir para nós uma onda gigantesca. Alguns pulam para a esquerda e outros para a direita. Eu fico acima da pedra. Enquanto aqueles que nadam no lado esquerdo seguem uma linha reta para o horizonte desconhecido, os que nadam pelo lado direito quase somem de minha vista ainda que mal tenham percorrido um centímetro em direção à margem, tamanha é a força da descida da água. Pouco tempo depois, antes mesmo da grande onda chegar e quando observo que já não vejo nem um companheiro, eu olho para o chão. Há um galho. Como pode ter um galho sobre esta pedra, entre minhas pernas, se nas margens há somente plantas? Vejo uma fissura na pedra e no canto da fissura algo verde: um capim adormecido! Sento, cruzo as pernas e espero a onda me alcançar encarando-a calmamente. Primeiro me atinge uma sombra colossal que tapa toda a luz do espaço. Depois alguns respingos gelados. O ar abafado em seguida e pingos cada vez mais fortes. A pedra treme. Não faz diferença ter os olhos abertos ou fechados, pois absolutase torna a escuridão. Tento imaginar qual dos meus velhos companheiros chegariam primeiro à margem. Os que pularam para esquerda ainda tinham um longo caminho de água para percorrerem à braçadas exaustivas. Os que pularam para a direita mal conseguem nadar. A pedra trêmula parece não ter bem fincada suas bases no fundo deste rio e balança tanto que talvez vá embora com o empurrão da onda matadeira. E a onda insiste em demorar. Talvez eu pule também. Para a direita? para a esquerda? Observo que há caminhos ainda não buscados para eu seguir. Em um, alguns morrem lentamente. Em outros, alguns já morreram antes mesmo de saciarem a sede. Talvez eu vá por um rumo diferente. Vou ao meio e à frente. Quando a onda chegar. Não. Vou antes e tento cruzá-la como um golfinho. Rio acima e depois da escuridão sei que tudo é mais tranquilo e quem sabe eu até alcance alguma das margens lá onde o rio se afunila e tudo já é raseado. Vou sozinho e a onda que se vire sobre minha cabeça, que me leve de uma vez e me faça esquecer de tudo com um fim sincero ou que me dê uma única opção sobre qual lado devo tomar. Mas se não pela onda, vou por aqui rio acima agora e a pedra que trema parada com sua solitude eterna! Não sou pedra, não posso viver com ela enquanto eu não estiver morto.

Dito à origem desconhecida

2009-10-24T22:43:00.003-02:00

Cortina de terra

- Meti dentro do pano a mão suada, num momento grande, lento, enquanto esganiaçava-me com a outra que tinha célere. O pano de malha bruta se soltou, virou terra seca. Apodreceu? Dali ao instante vindouro falei: tudo que há apodrecerá um dia porque o que há existe por si também sob o verbo ser. Minha antiga tentativa de saber o que fazer como fazer melhor foi a pior escolha. Agora, séculos tardios, eras depois, descubro o que olho, enxergo: da podridão tudo se extingue embora continue no espaço; da podridão final, da podridão inicial, da podridão as coisas surgem porque, por mais obscura que elas sejam, elas nunca deixaram de ser algo! Daquela terra seca ajuntada com minhas mãos logrei o novo. Uma planta nasceu. A planta nova no espaço que já desmanchava, aos poucos, o nada que era, engoliu-me, pois eu era velha.

- A planta? - Gritavam, gritavam vozes submersas do ainda nada presente.

- Quem era a planta senão a terra, senão eu? A planta por si nada era. Eu, a terra, velha, o resto, o tudo inteiro, era demais para os tudos nascentes. A planta sucumbiu apodrecida. Dela foi aparecida a virgem desamparada pelos ainda olhos inexistentes, aparecida naquele espaço solitária. E dali a semeadura foi investida. Da cortina, que tapava as vistas, surgiu a podridão que aguentou a planta da qual a virgem se fez. Da virgem as sementes partiram, e a vista prontamente ali, pois já não havia coisa que a escondesse, aguardava os olhos novos se fazerem para lá conhecê-la! - disse ao retomar a palavra.

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Cortina de terra

Meti dentro do pano a mão suada,
num momento grande, lento,
enquanto esganiaçava-me
com a outra que tinha célere.
O pano de malha bruta se soltou,
virou terra seca. Apodreceu?
Dali ao instante vindouro falei:
- tudo que há apodrecerá um dia
porque
o que
há
existe por si também
sob o verbo
ser.
Minha antiga tentativa de saber
o que fazer
como fazer melhor
foi a pior escolha.
Agora,
séculos tardios, eras depois,
descubro o que olho, enxergo:
- da podridão tudo se extingue embora continue no espaço;
da podridão final,
da podridão inicial,
da podridão
as coisas surgem
porque,
por mais obscuras que elas sejam,
elas nunca deixam de ser algo!
Daquela terra seca
ajuntada com as minhas mãos
logrei o novo.
Uma planta nasceu.
A planta nova
no espaço
que já desmanchava,
aos poucos,
o nada que era,
engoliu-me, pois eu era velha.

A planta?

Quem era a planta senão a terra, senão eu?
A planta por si nada era.
Eu, a terra, velha, o resto, o tudo inteiro,
era demais para os tudos nascentes.
A planta sucumbiu apodrecida.
Dela foi aparecida a virgem
desamparada pelos ainda olhos inexistentes,
aparecida naquele espaço
solitária.
E dali
a semeadura foi investida.
Da cortina,
que tapava as vistas,
surgiu a podridão
que aguentou a planta
da qual a virgem se fez.
Da virgem
as sementes
partiram,
e a vista prontamente ali,
pois já não havia coisa que a escondesse,
aguardava
os olhos novos
se fazerem
para lá
conhecê-la!

Passeio noturno

2009-10-19T19:58:00.001-02:00

A lua cheia brilhava. Eskobar tomou o último gole de cerveja. Caminhava tranquilamente sobre a calçada quando um motoqueiro parou ao seu lado e perguntou se ele tinha fogo. Eskobar se virou para o estranho e perguntou se ele tinha maconha. Ambos se olharam com seriedade. O motoqueiro afirmou que não tinha. Eskobar sugeriu para ele acender o cigarro no escapamento e retomou o passeio noturno. A lua estava cheia e brilhava com sua cor prateada misturada à aura dourada das luzes dosp postes refletida nos olhos. Debaixo da blusa de algodão o corpo transpirava. Ele atravessou a rua sentindo efeito da embriaguez nas vistas, turvas. Angustiava-lhe aquela noite demasiadamente clareada. Afagou a barba grande e parou para pensar. "O humano que se vê humano e assim faz sua própria definição generalizada de si é apenas uma existência criada por si para si mesmo em um momento único guardado nos fatos da memória. Podemos imaginar que após a extinção de todos os seres humanos, o universo continuará por aí com suas coisas todas se movimentando no espaço. Os bichos serão os bichos e as plantas serão as plantas. O mundo será mundo. As estrelas, estrelas. Os astros continuarão perpetuamente. Umas coisas desaparecerão como o ser humano um dia. Outras, porém, surgirão como coisas novas, mas a matéria que se transforma continuamente continuará por toda a parte. Podemos imaginar isso. Podemos imaginar também outra coisa. Após a morte do ser humano, não somente a nossa ou a de alguns outros, não haverá nada. Não haverá nada pelo menos para nós, humanos, porque nossa consciência sobre as coisas que existem, aliás, sobre a existência das coisas, não reconhecerá nada, porque ela mesma - a nossa consciência - já não existirá. Portanto será o fim. Bondade, maldade, sacralidade, imoralidade, conceitos que nós, alguns antes e alguns depois de nós, têm utilizado como idéias orientadoras de nossas ações no espaço e ao longo do tempo - mesmo que sejam ações compreendidas numa pequena parte do universo que é o nosso pequeno planeta -, todos esses conceitos são produtos de nosso medo transado com nossa inteligência. Nós não queremos perder a oportunidade que temos de vislumbrar eternamente o universo, que é eterno. Não queremos perder a consciência que temos, pois é com ela que existimos e que, a partir dessa existência nossa, todo o resto pode existir. Somos responsáveis pela existência do universo porque somos responsáveis pela nossa existência." Dobrou a esquina e o motoqueiro o seguia. Ninguém o ouvia senão a noite, sua companheira. Ou quem o seguia era a lua? Ou ele a ela? Os três pararam por um minuto. O motoqueiro se aproximou e perguntou se Eskobar queria um boquete. "Não", ele disse. Eskobar pediu para o motoqueiro se despir sem retirar o capacete e o estranho obedeceu. Eskobar saiu em disparada na contramão, no meio da rua, assistido pela sorte da lua brilhante.

A fúria dos deuses - janeiro de 2012

2009-10-11T19:37:00.001-03:00

Irparonderme tinha nos dentes à mostra a expressão de uma fúria violenta. Atrás de sua cabeça inflamada, três mil espíritos assassinados pelas mãos coléricas de mil saqueadores raivosos. Ele não passava de um homem. Estava nu. Corria em uma velocidade constante na direção do vilarejo à vista ao pé de um morro. Não era índio, não era preto, não era amarelo, tampouco branco ele era. O cabelo alcançava as nádegas, misturava-se ao corpo hercúleo e peludo. A pele estava manchada pelo sol e enrugada. Seus lábios, secos; os olhos, secos. As mãos calejadas seguravam um pedaço de pau de arueira talhado por ele com um canivete que segurava na outra mão. Ele estava sujo de coisas da terra. Adentrou o vilarejo feito bicho silvestre. Pulou sobre um pangaré e ali mesmo sob mordidas terríveis o prostrou na terra dura. Os primeiros cidadãos que tentaram o impedir, levaram canivetadas e pancadas e todos caíram no chão e foram mortos, um a um, na luta contra esse bicho meio homem, meio monstro. Irparonderme continuou correndo na mesma direção. Viu mais alguns sujeitos à sua frente, policiais do vilarejo. Atacou-os antes que eles pudessem acertá-lo com tiros de revólver. Arrancou-lhes as cabeças como prêmio e as arremessou para o alto em meio a altíssimos urros. Alguém tentou atropelá-lo: feito inútiol. Irparonderme escapou habilmente da caminhonete que ia em sua direção e acertou o canivete na cerviz daquele motorista corajoso. Na rua, o extermínio estava feito. Irparonderme entrou de casa em casa e assassinou fria e soturnamente as mulheres, as crianças e os homens que encontrava. Era terça-feira, dia doze de Agosto. Ao matar uma galinha, já que os animais tinham o mesmo destino dos homens sob seu ataque furioso, Irparonderme observou que estava sozinho na vila e disse, vislumbrando o choupo de um ipê balançado pelo vento, as últimas palavras antes de retornar à mata: "Durante anos vivi lá na floresta. Alimentei-me dos animais domesticados e do pasto, ruminando feito boi, para aprender a me libertar. Caguei na própria mão, busquei a loucura do desastre. Quando o sol já pretendia cegar-me, poeticamente saí da minha toca, depois das décadas submundas, depois de muitos treinos e de ter adquirido a força para estar livre, e resolvi que era momento propício de acalmar a multidão que me incomodava." Matou a galinha e levou-a consigo.

O olho esquerdo de Amiltom coçava com insistência. Ele o esfregava há meses. Estava faminto. Descalço, seus pés sujos com as unhas grandes atraíam baratas da rua. Ele estava sentado num canto. Fedia, tinha o cabelo endurecido pela poeira das tardes quentes. Seu corpo inteiro coçava e os olhos, mais do que tudo, ardiam muito. "Mas que caralho", pensava Amiltom. O maldito olho se acalmava, ele conseguia direcionar sua mente para pensar nos próximo passos e, segundos depois, voltava a coçar. Novamente, com um catarro seco no queixo irritando-o, e o olho esquerdo ardendo muito, Amiltom pensava: "Mas que caralho... que caralho", e o olho parava de coçar para, logo em seguida, voltar: "Mas que caralho... mas que caralho." Amiltom espirrou. Era alérgico. De dia, de noite, chovendo ou não, as pessoas passavam à sua frente com suas terefas em mente. O mais sujo de qualquer transeunte sentia repugno ao ver Amiltom e Amiltom, sentado e quieto em seu canto obscuro, sentia isso na maneira como esses passeandos levavam suas pernas para onde iam. Era sete da manhã, um dia com um baita sol. Amiltom se deitou no meio da avenida de cinco faixas e atrapalhou o trânsito. seu olha coçava. Dez minutos depois, um policial se aproximou e o tirou da pista cm um porrete na mão. Amiltom se deixou ser levado vestido em seus frangalhos encardidos. Quando os dis chegaram à beira da calçada e o tráfego retomava seu ritmo frenético, Amiltom empurrou com toda a força o policial para cima de um ônibus que cruzava naquele instante aquele lugar. Sangue foi jorrado para todos os lados. Carros ao lado se colidiram com o susto e carros bateram, também, na traseira do ônibus. Algumas pessoas ficaram perplexas. Três jovens atléticos que esperavam no ponto de ônibus fugiram dali. Dois rapazes, funcionários de um mercado, que viram tudo, correram a trás de Amiltom, mas este se embrenhou na avenida atravancada e alcançou rapidamente o outro lado. Amiltom chegou à uma outra rua, em outra quadra, empurrou um motoqueiro que esperava o semáforo abrir. Chutou a cabeça do motoqueiro com tanta força que fê-lo desmaiar rapidamente. Amíltom acelerou ao máximo a moto deixou-a ir em direção ao carro atrás dela. O motorista saiu assustado pensando ser um tipo de assalto artístico. "Sai daí seu veado", disse Amiltom, entrando no carro e acelrando para frente, furando o sinal. Amíltom pegou uma outra avenida e acelerou o máximo que pôde na contramão. Ele conseguiu avançar quinhentos metros, depois de ter feito centenas de carros se desviarem num jogo de reflexos. Amíltom passou a pilotar ao lado do acostamento, menteve o pé no acelerador e pulou do carro, caindo num gramado e rolando um decline gramado abaixo. Ele saiu todo machucado, mas ainda conseguia levantar. Viu, morro acima, a explosão. Espirrou ali mesmo, bateu no bolso e conferiu que não tinha identidade. Amíltom se encostou na parede um supermercado e ficou por ali. Alguém lhe deu um pedaço de pão. Ele adormeceu.
**

Vagamente (Sebastião e a vertente experimental de sua sorte personificada)

2009-10-07T14:50:00.002-03:00

Eram três da tarde. Ele bateu na tecla enter. Esperou alguns alguns minutos passarem. Assobiou à vontade. Sua mente estava cansada, fatigada. Era bem óbvio que exercitar-se um pouco, fazer o sangue correr com mais liberdade pelas veias, era mais do que uma necessidade básica. Sebastão foi, ao contrário disso, à cozinha, tomou a última latinha de cerveja. Deitou-se na cama em busca do sono perfeito. Demorou ainda meia-hora para adormecer verdadeiramente.

Acordou com o tornozelo coçando. Tentou esticar o braço por algumas vezes. Ele estava todo amassado. Rolou, caiu da cama. Puxou o lençol e dormiu mais uma hora no chão. Despertou com o celular tocando. "Lisa", viu no identificador de chamadas. Resolveu não atender. Mijou, tomou banho, pegou o carro e foi ao supermercado próximo à casa da mulher. Retornou a ligação quase uma hora depois.
- Oi Lisa. Sebastião. Você me ligou.
- Arram. Onde você estava?
- Em casa. Eu estava um pouco tonto, deixei o celular cair na privada.
- Ah. Bem, vai rolar uma festinha aqui em casa. Traga uma vodka. É só o que vai faltar.
- Só uma?
- Uma já é bom. Mas traga duas pro caso de alguém não vir ou esquecer.
- Vai ter cerveja?
- Claro, meu bem.
- Ok. Estou no supermercado. Devo chegar aí a que horas?
- Lá pelas onze.
- Eu estou perto da sua casa.
- Ah, eu não sabia. Venha pra cá então.
- Beleza. Vou levar umas cervejas também, só pra ir começando.
- Tudo bem.

Sebastião ainda foi até a sessão da padaria e pediu um lanche. Depois outro, um sanduíche. Estava com muita fome. Bebeu uma garrafinha d'água pra enganar as plaquetas do sangue. Ainda comprou camisinha. Depois foi direto à casa de Lisa.

Lisa o atendeu. Disse-lhe para que ele se sentasse na sala. Era uma mansão enorme. Sebastião atravessou um grande salão de entrada, virou à esquerda da enorme escada que dava no segundo piso e encontrou uma sala duas vezes maior do que sua casa. Havia dois serventes futricando qualquer coisa. No sofá estavam a mãe e o pai de Lisa. Eles se beijavam diante da televisão ligada, mas muda. Sebastião foi vagarosamente ao sofá, esforçou-se por lembrar um nome e saiu na pressão:
- Como vai Sr. Barbosa?
- Oi - disse o pai de Lisa.
- Boa noite - cumrpimentou-o a mãe.
- Boa noite. Eu sou o Sebastião. Vim para a festa. Lisa me chamou, eu estava perto. Não queria incomodá-los.
- Está tudo bem. Sente-se, por favor - a mãe disse.
- O Sr. se chama como mesmo? Ah, lembrei, Valério?
- Isso mesmo - o pai confirmou - Você não me é estranho. De onde o conheço, amigo?
- Talvez o senhor já tenha me visto mesmo. Sou escritor. Aliás, tento ser... finjo que sou... algumas pessoas lêem. Outras até compram meus livros - todos deram curtas risadinhas.
- Mas, acho que não é disso que lembro de você - Valério, o pai, insistiu em recobrar a lembrança falha.
- Talvez tenha sido de algum lugar - a mãe tentou ajudar.
- Bom. Pode ter sido daquela última vez sim... eu dormir aqui. Estava em uma festa por perto. Fui assaltado. Toquei a campainha. Estava só de cueca. Lisa me recebeu. Vocês chegaram de um jantar algum tempo depois e me viram sair do banheiro.
- Eu sabia! - a mãe falou.
- Mas que dia agitado aquele! Não foi, rapaz?
- E como foi! - Sebastião comentou. E a senhora se chama...
- Ah, o meu é menos divulgado: Larissa.
- Eita. Larissa é um nome tão bonito - Sebastião disse, elogiando-a.
- Obrigada. Eu também acho - a mãe falou.
- Bom. Se quiser, pode aumentar o volume da televisão. Nós nem a estávamos assistindo a ela mesmo. Estamos de saída. Vamos para Bahia.
- Olha só que beleza! Férias?
- Férias sim - o pai disse.
- Que bom. Que vocês tenham um bom passeio - disse Sebastião, abraçando em despedida dona Larissa.

Depois do adeus aos pais de Lisa, Sebastião se encarcou no sofazão de couro rubro. Ele estava completamente esquecido da cerveja e da vodka no carro, pois entrara com tanta vontade de abraçar Lisa. Lisa era uma mulher amável. Era, para ele, a melhor conversa em ritmo de "florescimento". Eles não se viam sempre, mas tinham afinidades fortíssimas. Ele desligou a televisão, entregou a chave do carro ao Alberto, uma espécie de gerente da casa, e pediu a ele que ele pegasse a caixa de cerveja e a vodka e as colocassem na geladeira. Depois subiu as escadas em direção ao quarto de Lisa.
- Ei Lisa. Você está aqui? - perguntou, batendo na porta mal fechada.
- Estou. Não entra agora.
- Foi mal. Diga quando eu puder entrar.
- Pode entrar. Oi, deixa eu te abraçar. Eu subi ligeiro pra tomar banho. Quis aproveitar meus pais pra fazer sala pra você enquanto eu me arrumava. Tudo bem?
- Tudo numa boa. Seus pais são finos. Sabem conversar bem e são legais também.
- Eles já foram?
- Já foram.
- Eles não queriam que eu fizesse festa hoje. Estão numa onda de astrologia e parece que é um dia ruim pra isso - Lisa contou.
- Mas eles ligam muito pra esse tipo de coisa mesmo?
- Ligam nada.
- Eles estão bem envelhecidos desde a última vez em que estive aqui - Sebastião disse.
- Pois é. O tempo voa.
- Então. O que anda fazendo? Você está muito bonita, Lisa!
- Obrigada. Eu vou terminar o mestrado fim do ano.
- Que bom. Mas... tem tempo de festar assim?
- Claro. Estou fazendo isso porque só estudei nesses últimos meses. E não vai ser nada demais. Na verdade, eu pensei em chamar você porque fazia muito tempo que não nos víamos. Mas... essa festa é balela.
- Como assim? - Sebastião perguntou, aproximando-se da amiga.
- Ah - ela começou a falar, afastando-se, voltando ao banheiro para oegar uma escova de cabelo - É que eu chamei oito amigas. Algumas delas você conhece. E vem só cinco namorados. É mais uma reunião de parceiros e só.
- Eu entendo. Bom. Eu trouxe a cerveja e a vodka.
- Que bom. Nem pedi cerveja porque os homens da festa já iria trazer. As meninas falaram que hoje vão querer beber vodka.
- Mmmm. Não vai ser bem uma festança, mas a festinha parece que tem tons de muita farra solta.
- É o que parece. Conhece a Bernadete?
- Acho que sim.
- Ela também vem. Chamei a mulher depois de ligar pra você.
- Mmm.
- Ah, não esquenta. Ela era afim de você.
- Tudo bem. Vamos ver. Sabe que eu sou mais chegado nas conhecidas em ocasiões como essa, não é? Mas tudo bem. Veremos na hora.

Sebastião e Lisa beberam algumas cervejas no enorme fundão da casa à beira da piscina semi-olímpica. Alguns funcionários preparavam o churrasco. Os amigos chegaram. Ficaram conversando no mesmo lugar em rodinha. Às dez e tantos, Sebastião pediu para Maria, a empregada-mór da casa e a mais legal de todos os outros empregados, colocar um filme bom pra que ela mesma e ele assistissem na sala. Lá estavam os dois vendo um filme quando Bernadete apareceu também e se sentou ao lado de Sebastião. Maria, muito gorda e branquela, estava afundada no canapé e já havia adormecido com o copo de cerveja na mão. Bernadete era loira. estava bronzeada. Dona de um corpo atlético e saudável, era mais alta que Sebastião. Ela se sentou ao lado dele, pediu para encher seu copo de cerveja e cruzou as pernas.
- Mulher fatal - Sebastãi disse.
- Fêmea fatal, hoje - ela falou depois de prender os olhos nele.
- Chegou agora?
- Não finja que não reparou em mim ali na rodinha.
- Você tem uma boca boni... carnuda.
- Eu sei.

Sebastião meteu a língua até o fundo da goela de Bernadete. Ela estava muito chapada. Apertou demais o pau dele. Sebastião parou e se encurvou pra seguar a dor que subia até o coração seguindo o traçado da artéria. Ele queria socar aquela mulher maliciosa. Ela avançou sobre ele com tudo. Rapidamente seu pinto ficou duro. Bernadete perguntou se ele tinha camisinha e o chamou pro segundo piso. Eles estavam subindo a escadaria quando a mulher titubeou, colocou o braço na testa e pediu socorro. Ela quase caiu se não fosse Sebastião com seu reflexo de bêbado avivado tê-lo endireitado para segurá-la. sebastião deixou-a lá, deita, inclinada sobre as escadas. Teve o trabalho de apenas tirar sua blusa para servir a ela de travesseiro. Depois voltou, sem blusa, para a sala. Ainda havia algumas latinhas de cerveja para detonar.

"Eu bem que poderia estar em minha soturna lucubração agora", pensava Sebastião. O filme já havia acabado. Ele desligara a televisão há meia-hora. Ainda tinha a última lata de cerveja na mão. El estava absorto no escuro. Maria acordou, mas saiu de fininho. De repente a televisão explodiu. Uma rosa gigante e falante apareceu envolta por uma luz verde-transparente. Ela perguntou o que ele fazia ali parado. Ele disse que não sabia.
- Eu sei - a rosa falou.
- Ok. Quem é você - ele quis saber.
- A sua sorte.
- Você é bonita.
- Obrigado. Mas nem venha, Sebastião. Não tenho buceta. E o conheço bem, você não tem pique para nada hoje. Está muito bêbado.
- Eu sei, eu sei.
- Sebastião - falou em tom firme a grande rosa - você deve escrever suas idéias e levar ao editor.
- Ele é um sacana filho da puta que brinca de sadismo com putas suas irmãs em pleno sábado. Ele não se importa.
- Você deveria estar escrevendo.
- E você deveria ter uma buceta.

Cobe a Lisa levar uma coberta para o amigo deitado no sofá da sala.

Sebastião, ressaquinha do sábado de manhã

2009-10-05T10:28:00.002-03:00

Eu aproximei o nariz na cafeteira pra sentir melhor que porcaria era aquela. O café estava torrado e o fogo ainda aceso. Cocei meu saco, eu estava só de cuecas e calçava um par de chinelos. Desliguei o fogão, bati na porta do banheiro:
- Você deixou o fogo ligado! - gritei.
- Ta bom! - a menina disse, sem escutar direito.
- Abra a porta!
- Agora não dá.
Olhei as horas e fiquei surpreso. Eram oito da manhã e um baita sábado chuvoso. Desencanei e deitei na cama. Precisava mijar. Tinha um pouco de ressaca. A menina saiu enrolada por uma toalha no corpo e outra na cabeça.
- Sua casa é pequena – ela disse.
- Eu sabia disso. Você não viu ontem? Chapadinha.

Ela foi até a cozinha e eu entrei no banheiro, tranquei a porta. Esperei um pouco enquanto observava, no espelho, tipos de rugas. Ela não reclamou do café. Provavelmente estava um pouco intimidada na casa de um estranho. Escovei os dentes, resolvi, por um impulso instintivo, lavar-me. O único banheiro do apartamento ficava ao lado do quarto. Saí pingando em busca de uma toalha nova.
- Você está sujando toda a casa! - ela reparou e disse com um espanto mais ou menos ingenuamente hipócrita enquanto se sentava na minha cama e ficava a me com mia curiosidade.
- Eu sei disso. Hoje é dia de faxina.
- Ah...
- Não esquenta! - vesti-me e quis saber qual era seu plano.
- Hoje estou bem. Bebi muito ontem. Acho que podemos ficar juntos... se você não tiver nada mais pra fazer.
- Ah meu bem! Nada mais para fazer! Se eu fosse o papa eu faria coisas do tipo a mais do que o normal, mas preciso fazer umas coisas hoje ainda. Minha tarde vai ser livre.
- Beleza.
- Beleza o que? - então eu fiquei espantado. Queria que a guria fosse embora. Na noite passada pude escolher entre uma coroa de quarenta e a menina de dezesseis. Depois pude escolher entre um motel e minha casa. Este é o mal de ser um preguiçoso maldito. Não querer muito trabalho dá em péssimas escolhas, resulta em consequências toscas.
- Fico por aqui... Preparo um almoço, sou boa na cozinha e vi que você tem umas coisas legais na geladeira, no armário. Daí a gente vê o que faz á tarde.
- Putz, vou comprar um pilequinho na volta!
- Ã?
- Nada não. Você mora aqui perto?
- Que nada!
- Ok. Vou nessa e ligo pra cá quando estiver voltando – disse isso, já pensando que estava fodido. Uma guria gaúcha de dezesseis anos me servindo de mulher da casa! Perguntei: - Você é gaúcha?
- Por que? Não!
- Por nada. Tchau, cuide-se. Logo eu volto.
- Tchau.

Dirigindo para a casa do Fábio, parecia que eu montava um jegue manco. Fiz alguns desvios. E que merda de passeata gay era aquela? Justamente num sábado tranquilo tinha que haver uma festança, uma zona com som alto? Os melhores dias são utopias. Estacionei a duas quadras da casa do Fábio para deixar meu carro longe da balbúrdia. Toquei a campainha, o portão se abriu, entrei. Fábio me esperava à entrada. Vestia um roupão de seda. Notei uma expressão cansada, embora feliz, naquele semblante escroto de um careca abastado. O filho da puta só queria me extorquir. Não deixou eu entrar nem pra comer alguma coisa. Pegou meu texto, como havia sido combinado, pois meu computador estava no concerto, e pediu para eu esperar. Fechou a porta. Voltou, entregou-me o cheque.
- Vai estar na revista amanhã mesmo! - disse o bundão soltando um sorrisinho de leve.
- Faça o que quiser com isso. Já tenho minha droga, maluco.
- Está certo – ele me olhava fixamente. Queria se expressar como um ser imediatamente superior.
- O que está rolando aí? Nem posso entrar? Não comi nada.
- Tem uma padaria ali perto.
- O que foi, cara? Eu vim lá de casa direto pra cá.
- Quanto esforço hem! Concerte logo seu computador. Hoje em dia existe internet e você sabe disso.
- Filho da puta. Está rolando uma treta aí.
- Não importa. Beleza? A gente conversa amanhã no almoço com os editores.
Despedi-me, esperei ele se virar para fechar a porta. Botei o pé embaixo e empurrei usando um pouco de força. Ele foi jogado para frente e eu o segui com a cabeça e metade do corpo casa adentro.
- Mas que porra é essa? - eu perguntei, surpreso.
- Caralho mesmo... você hem.
Fábio era um amigo de longa data. Eu sabia de algumas perversões suas com prostitutas noturnas. Mas aquilo! Entrei, fechei a porta. Olhei mais uma vez para aquele saco de carne careca e virei os olhos para a cena. Havia três mulheres na sala. Uma estava de quatro no sofá cumprido e tinha uma garrafa de vodka no rêgo. Outra estava atrás daquela e segurava um chicote de borracha trançada. A terceira apareceu com uma bandeja com taças de uísque e comprimidos de LSD. No mesmo instante eu saquei o lance.
- LSD, cara? Sábado de manhã! Que bosta do caralho é essa? E essas vadiazonas? - Perguntei, calmamente.
- Vai te ferrar.
- Soltei uma gargalhada sincera. Quase comentei que seria mais problemático se eu "o" encontrasse com a garrafa de vodka e não a menina. Fiquei com muito tesão.
- Bom. Preciso ir. A gente se fala amanhã, na reunião... com os edito... - não segurei uma nova gargalhada. Saí rapidamente pela porta. Em direção a minha casa, cruzando novamente a passeata gay, até senti vontade de dançar com aquelas marmanjos que se esfregavam à vontade. Parei em uma lojinha de conveniência num posto de combustível, comprei uma caixa de cerveja e uma cachaça pra fazer caipirinha. Cheguei em casa, encontrei a menina fuçando em meu computador, ela havia decifrado a senha de acesso. Ela comentou que meu violão estava desafinado e queria abrir uma página onde havia um afinador sonoro. Eu não tinha nada para reclamar. Cheguei por trás e a levei pra minha cama.

NO-VA-SE-ÇÃO

2009-09-20T11:05:00.002-03:00

(...)

Nossos tempos. Dias de amenas liberdades: Tendência humana à carniça

2009-09-17T20:15:00.001-03:00

Era de se esperar que num ponto de tempo e espaço entre quinquilhões de anos-luz e quinquilhões de ano-luz da evolução do universo um raio acertasse a árvore que matou o burrinho chinês. Um dia aquilo teria acontecido. Ou deveria acontecer mesmo que o burrinho não fosse aquele chinês, ainda que fosse um burrinho chinês noutros tempos senão este que aqui trato.

O raio caiu. A árvore caiu. O burrinho caiu. Maldita gravidade! Na morte todos caem até que alcançam a posição sublime da perfeita imobilidade, do retorno à natureza; posição, porém, limitada pela gravidade. O que há de sublime nisso não vai além da força da gravidade, que é silenciosa e mortal. Sublime, mas nem tanto quanto o ponto do acontecimento naquele momento exato em que o raio tocou a copa da árvore e as células do burrinho começaram a serem atingidas.

A conjuntura de um momento, um único momento que sozinho some até mesmo mesmo da memória das pessoas, inclusive do dono do burrinho, era a de um tripé mortal e sensacionalmente vital. Mortal, para o burrinho, ou as células que compunham o burrinho, ou a formação estrutural dos átomos que compunham as moléculas que mantinham os formatos das células, ou sei lá. Vital para a vida das coisas, estas que dependem do movimento para que haja acontecimentos, aquela que é a lida dos borrões do universo. A memória nada mais passa do que aquilo que trespassa através de tudo e pertence a pouca coisa.

O dono do burrinho, Joaquim, nem viu a façanha da natureza - natureza esta que é perversa ao ser, por si só, nem um pouco natural em suas entranhas tecidas por algo que talvez possa ser chamado de natural, mas nem é.

Natureza à parte, Joaquim, pai das navalhas de madeira, estava cagando no meio do mato. Foi uma dor de barriga que o acometeu de forma mais do que incoerente, absolutamente incoerente, quando ele descia um barranco à beira do riachinho do seu sítio. Nenhum banheiro por perto; foi ao mato mesmo. Sua bosta era comum, amarronzada e fedida. Mas o fedor não era tão ruim quanto ele pensava que fosse. E este é o ponto. Joaquim imaginava uma coisa que por sua vez não era de fato como seus sentidos sabiam que não era. Joaquim era um desfactuador. Os seres humanos, as pessoas no geral - excetuando os brutos solidários, ou aliás, os plenamente ignorantes que nem chegam a ser brutos no sentido de violentos - são seres desfactuadores. Elas virtualizam além de um equilíbrio natural - e até parece que o equilíbrio é natural mesmo!; pode até ser, mas só se for um único momento, exato e imutável, como o raio do começo da conversa, que dura apenas um momento e nada mais entre tantos outros momentos ao redor daquele momento que o fizeram, casualmente, perfeitamente equilibrado. Virtualizam as coisas a tal ponto de uma pessoa, fictícia, como Joaquim, supor que sente algo que não é verdadeiramente como ele sente. A sinestesia do cérebro é fantástica, aliás, sensacional.

Joaquim, sentado na varanda de sua casa, após o jantar, olhava as estrelas. Imaginou que se as estrelas eram de fogo, elas poderiam feder merda também porque em algum lugar sairia gás, etc. Parou de imaginar aquilo. A bosta no vaso sanitário fedia. A bosta no mato não, no começo, nem tanto depois, muito, alguns minutos mais pra frente; mas só a bosta do homem. A bosta de bicho era atraente, ainda que fosse fedida também.

Na manhã seguinte Joaquim ia até a padaria comprar pão e obteve uma prova para sua teoria. Ele passou ao lado de um setor da cidade em obras e havia lá um esgoto aberto. O cheiro podre que aquela boca nojenta exalava do chão era lindo. Um cheiro lindo. Entrava pelas narinas secas e peludas de Joaquim, velho, idoso, descendente de gaúchos. O cheiro entrava e parecia escorrer pela garganta do pescoço grosso , passava pelo peito. Era um cheiro quente e pesado. Ruim e bom. Carnicento. Joaquim formulou sua teoria: os homens nasceram da carniça e para a carniça voltarão.

Nunca mais Joaquim foi à igreja católica apostólica romana na praça da cidade.

Causo do peão do mato

2009-09-12T14:51:00.000-03:00

- A tia sempre falava pra ir lá pros cafundós do Judas quando a gente não tinha nada pra fazer - Carolina falou isto como se falasse qualquer coisa pra quebrar o silêncio.
- É. É mesmo - disse Jaime.
- Ei Jaime, já sei! E a cachoeirinha da Mariana e do Pedrão?
- Não vai rolar, Carol.
- Pra que tanta chatice?
- Ah, é o calor. Esse calor de merda. E os pernilongos também. Calor e pernilongo. Nada pra fazer. Dor de cabeça. Monotonia.
- A cahoeira pode ser legal; interessante, meu querido! - Carolina comentou.
- Pode ser. Vamos beber cerveja? - perguntou Jaime.
- Ainda é cedo. Acende o béque aí. Se o calor não passar, a gente come bastante com a larica. A gente vai toma um banho junto.
- Po Carol. De novo com essa conversa! Não quero te pegar agora. Só rolou uma vez dois anos atrás.
- Mas você sabe que eu sempre gostei de você.
- Eu sabia. Mas você é muito malandra, Carolzinha.
- Ok - Carol falou, encostando a cabeça no ombro do primo. Depois de um tempo, depois de solfejar um pouco pra passar os minutos petrificados, de checar as quatro paredes da sala, de experimentar a resistência da rede onde os dois estavam deitados juntos, continuo - Mas, agora é época de manga boa, Jaime. Lá na cachoeira, água morna, manga boa e a gente ainda pode chamar a meninada aqui da vila. A gente cresceu junto com eles. Eles são legais.
- Eu acho que a gente deve ir embora logo - Jaime sugeriu franzindo a testa.
- A gente só tá aqui desde terça. Vamos ficar até segunda, pelo menos! Daí passamos o fim de semana. O pessoal, a meninada, a tia, todo mundo vai querer festar e dançar bastante. Pra que vamos embora. Ainda vai rolar muito álcool.
- Beleza. Eu não quero ir embora também. O problema é encarar o calor na trilha pra cachoeirinha. Dá mais de dois quilômetros de caminhada.
- Ah, bunda-mole. Vamos logo. O sol já não tá tão forte - disse Carol.

Os dois primos se armaram contra os perigos do caminho: chapéu de palha e protetor solar contra o sol; repelente contra os insetos voadores e sugadores de sangue; roupas de banho; um isopor com latinhas de cerveja; uma maço de béque pronto. Ao saírem da casa da tia, tia dos dois, no caminho encontraram duas meninas, conhecidas deles desde a época da infância, sentadas na pracinha no centro da cidade. Antes de chegarem à trilha que levava à caconheira da Mariana e do Pedrão, como era chamada por todos, os primos já faziam parte de um grupo de onze jovens querendo se divertir numa caminhada tranquila e num baita piscinão d'água formado por uma cachoeira com mais de dez metros de largura e somente dois metros de altura.

Poucas nuvens no céu. Sol latejante. Pés nos chinelos de dedos, ou pés descalços dos mais jovens do grupo, sujos de terra vermelha; terra do cerrado, onde onça come capivara à noite e cobra come vaca boba; onde tem mutuca, abelha e formiga lava-pé; onde há capim que corta o dedo e folha que dorme ao ser tocada, urtiga e macumbaria. Pois, foi nessa ida à cachoeirinha, uma ida que se compunha alegre e divertida, recheada com piadas novas e engraçadas, inocentes, pois foi nesse passeio contente que dona Laís, a bruxa japonesa mestiça, apareceu. Ela pulou na trilha saindo do meio das árvores de galhos retorcidos. Assustou a todos que andavam quase absortos do mundo. Jaime e Carolina, que estavam a frente do pessoal, foram os primeiros a encontrarem dona Laís. A bruxa, por sua vez, não quisera provocar susto, estava antes em uma alucinante caça a um pássaro misterioso. Ela, nervosa por ter sido interrompida e, aparentemente em transe, conectada a outra dimensão ou ao diabo, ou aos espíritos de qualquer coisa que ainda possa continuar viva após a morte, olhou com olhos de fogo, olhos quentes e curiosos, para os olhos de Jaime. Dona Laís meteu uma das mãos em sua vagina e reitirou um graveto seco. Suas unhas eram grandes e estavam pretas de tanta sujeira, seu vestido branco, de seda, tinha rasgões por diversos pontos, seu rosto era enrugado, envelhicido e manchado pelo sol e era um rosto doído, e ela tinha cabelos grisalhos longos os suficiente para que pudesse se enforcar quando chegasse a hora de encontrar com seu suposto amante, tão comentado na vila, que morava no inferno. A bruxa medonha apontou o graveto seco para Jaime, depois apontou para Carolina, soltou um sorriso que pareceu se sustentar por algum escárnio não divulgado, e depois jogou o graveto para o alto, que caiu, fincou-se no chão e ficou precisamente na vertical. Depois a bruxa desapareceu emprenhando-se no mato novamente. O graveto fincado na terra rendeu uma boa conversa durante todo o trajeto e, até mesmo, por algum tempo já na cachoeira, entre todos do grupo de amigos. "Como um gravetinho seco de madeira fraca pôde cair e fincar-se numa terra vermelha, esturricada pelo calor, dura, com tamanha precisão na posição vertical?", perguntavam-se todos. Por fim, o mais velho deles, um famoso peão da região que não tinha um dos caninos na boca, pois o perdera numa disputa de bar, falou que aquilo era magia negra, mas que tal magia só funcionava em quem acreditasse em magia negra e, depois de contar aquele segredo, abriu o isopor oferecendo cerveja pra todo mundo.

Alguns moleques tentavam pegar lambaris com uma camiseta estendida na borda da água onde não havia muita tremulação e era possível ver o fundo do lago. Outros nadavam exaustivamente. O peão fazia brincadeiras perigosas, pulava da cachoeira e dava "caldinhos" nos mais novos. Carolina, Jaime e uma das meninas da vila, Sara, foram explorar o riacho cachoeira acima. Após algumas curvas, os três encontraram uma sucuri atravessando não muito rapidamente de uma margem à outra. A cobra estava tranquila e parecia que estava, também, bem alimentada. Subitamente, o bicho se dobrou todo para o lado, segurou com firmeza os três exploradores e, enrolando-se neles, parou com a cabeça ao lado da cabeça de Jaime. Jaime sentiu o ar que saía pelas narinas da sucuri. Carolina tremia de medo e Sara estava paralisada. Jaime perguntou o que aconteceria depois. Seu corpo era esmagado lentamente. A sucuri parecia olhar, mesmo que com a cabeça de lado, para Jaime e parecia pensar no que faria futuramente. A cobra mordeu o ombro de Jaime com as presas. Perfurou um pouco a carne, mas nada que exigisse um atendimento médico; nada que um pouco de água não curasse. Depois da mordida, a cobra soltou os três e foi embora. O riacho não era fundo, mal tocava os tornozelos em sua descida suave na parte acima da cachoeira. Jaime deitou de costas e ficou por algum tempo retirando o susto, deixando a água que descia com calmaria, e até com com um pouco de sensualidade, massagear sua cabeça. Carolina e Sara estava sentadas e abraçadas ao lado do rapaz. Os outros se divertiam esquecidos do mundo alguns metros pra baixo, na descida do riacho, no pé da cachoeira.

Jaime abriu os olhos surpreso com o que via. Carolina estava nua beijando Sara, que também estava nua. Ele teve outra surpresa quando reparou que a mordida estava cicatrizada. Levantou-se e, ainda viu-se novamente surpreendido, quando notou que as duas lesbianas lhe davam tesão. Jaime assumira sua homossexualidade cinco anos atrás. Incrivelmente para ele, naquele momento, nada poderia tomar como referência a história de uma vida subversiva. Seu pênis estava retesado e ele queria meter. Carolina, vendo aquilo, abaixou o bermudão do primo. Sara chutou a amiga. As duas começaram a brigar e a rolar pelas pedras vermelhas e argilosas sobre as quais a água do riacho corria. Jaime subiu o calção e conseguiu se controlar. Pediu que as duas parassem. Ele foi até Carolina e a esmurrou com toda força. Carolina caiu de cabeça naquele chão pedregoso e quebrou o maxilar. Sara pulou sobre Jaime no mesmo instante e passou a beijá-lo. Jaime ainda estava com tesão e mal conseguia se segurar por isso. Carolina, mesmo cambalida e machucada, muito machucada, chutou as costas de Sara, que rolou alguns metros abaixo. O chute abalou muito a condição física da sentida. Carolina abraçou Jaime e tentou beijá-lo. Seu queixo se movia de um lado a outro e estava saindo sangue por uma das narinas e pelas gengivas. Jaime queria levá-las embora, mas também ele não era capaz de entender o que estava acontecendo e de suportar racionalmente a situação. Sara, um pouco recuperada, chegou por trás de Carolina, puxou-a pelos cabelos e a empurrou com tanta força que a prima do galante bateu a cabeça na raíz de uma árvore do barranco de uma das margens do riacho e ficou estendida lá mesmo, com as pernas na água e o resto do corpo na terra. A prima estava desmaiada. Sara encostou os lábios na glânde de Jaime. Ela o deitou suavemente e montou sobre ele. Sua vagina era peluda, negra, quente e úmida, era uma fissura muito grande. Sara parecia ser uma montadora de rodeio, segurava o pescoço de Jaime com a mão direita e mantinha o outro braço levantado pro ar. Jaime gozou com bastante pressão. Sara socou o amante, que num reflexo preciso a empurrou e tentou correr para a cachoeira pela margem de terra, não pelo riacho. Sara correu mais depressa e o apanhou. Ela queria transar novamente. Jaime não conseguia se controlar como da última vez. Num outro impulso Jaime se livrou de Sara, enforcou-a com tudo o que pôde, jogou-a no riacho e esperou seu corpo descer até cair cachoeira abaixo. Foi até o corpo de Carolina e jogou-o também riacho abaixo, precisando apenas dar um impulso inicial com o pé. Depois daquilo, Jaime foi, como estva, nu e descalço, contra a corrente e desapareceu.

- Dizem que Jaime, o garotão da cidade que visitava uma vez por ano os convivas da pequena vila que não está nos mapas, o jovem bem nascido e bem criado, dizem que ele esteve o tempo todo sob feitiço da bruxa Laís depois do encontro inesperado na trilha. Dizem que Jaime se encontrou com ela e eles se casaram. Mas eu bem sei que dona Laís é cruel e come todos os seus noivos. Com certeza, na cabana invisível da bruza, camuflada com magia negra, a cabeça de Jaime está pendurada na parede. Ela deve ter retirado os dentes do jovem e os olhos dele também. Aquela mulher é abominável. Nunca ninguém deve olhar diretamente em seus olhos, senão ela traça uma história de vida com um final terrível para quem a encarou. Ninguém escapou de dona Laís - falou o peão para alguns companheiros de viagem.

Álcool no sangue

2009-09-09T22:39:00.009-03:00

Eskobar esticou o corpo querendo se alongar. Olhou o enorme pasto de grama rala e brilhante a sua volta. A realidade parecia ofuscada por manchas amarelas, manchas fracas que davam a impressão de buracos sem lógica no mundo. Não era nada com o que se importar. Alongando, pra lá e pra cá, Eskobar ouviu um cavalo se aproximar, ainda que não visse por perto. De repente apareceu do céu, como se estivesse descendo uma rampa, um cavalo amarelo e uma moça ruiva nua montada nele. O cavalo parou para comer um pouco e a moça esticou a mão para cumprimentar Eskobar. Ela estava séria, com o pescoço levemente inclinado. Ela jogou os cabelos para trás e deu uma gargalhada rapidinha. Perguntou algo em uma língua que poderia ser alemão, ou holandês; Eskobar não soube especificar, nem tampouco entender alguma coisa. A mulher montou novamente no cavalo. Um burro manco terminou de descer do céu e, a mulher sobre o cavalo, segurou a crina do pobre animal coxo e foi embora forçando-o a segui-la. Mais adiante, um batom esquecido próximo aos pés de Eskobar desenhou um monstro no pasto. Era um monstro cor de vinho, bidimensional, nervoso, que pretendia comer Eskobar. O monstro tentou agarrá-lo. Eskobar disparou para o mais longe possível. Quando parou para observar onde estava, viu-se embrenhado numa floresta de eucaliptos e perdido numa encruzilhada de trilhas de folhas secas. Havia tantas folhas ali que nem era possível sentir a terra. Estava muito quente. Eskobar tirou a camiseta, descobriu que podia dobrar o pescoço para assoprar a si mesmo. Mais adiante, na curiosa busca por saber o que acontecia por ali, Eskobar se deparou com uma calcinha manchada com gotículas secas de sangue. Subitamente a calcinha, que preservara a marca da vagina de sua antiga dona, levantou-se e passou a conversar sussurrando com o estranho homem peludo. A calcinha o rodeou em espiral de cima para baixo e de baixo para cima, esfregou-se por seu nariz, parou diante dele flutuando no ar e perguntou-lhe o que era de seu desejo. Eskobar deu de ombros. A calcinha disse para ele seguir uma das trilhas. Eskobar foi direto por ela até chegar a um descampado envolto por eucaliptos e trepadeiras que se torciam e distorciam como se fossem produtos feitos de borracha mole. No centro daquela espécie de santuário havia uma estátua de uma vaca. A estátua era de madeira, exceto a bunda, que era de ouro, e o cu que parecia ser de rubi. O cu exalava um forte cheiro de mel. Eskobar até colocou a mão para ver se saía algum líquido, mas parecia ser um cheiro provindo de outra dimensão. Enquanto ele observava, curioso, a bunda destacada da vaca, em posição de quem está pensando, a estranha mulher ruiva o abraçou por trás. Ela derrubou Eskobar chutando suas bolas. Antes de dar-se por vencido, Eskobar cuspiu nas unhas vermelhas dos dedos dos pés da mulher que gargalhava alto naquele instante. Eskobar abriu novamente os olhos. Estava em seu quarto pequeno e fétido. Alguém havia deixado a janela aberta e o sol batia bem em seus olhos. Estava muito calor.

Eskobar gritou "Quem foi o filho da puta que desligou o ventilador?". Ele foi ao banheiro, mijou, lavou a boca com água e foi à cozinha. Lembrou que era domingo e na próxima segunda ele não teria que ir ao trabalho, pois havia sido demitido semana passada. Tinha trezentos reais no bolso da calça. "Preciso trocar de roupa. To fedendo pra caralho. Merda. Hoje vou beber com a galera. Vou tomar um banho. Quem sabe?". Ele foi à sala, ligou o som. "Que música tosca é essa?". Eskobar foi até o quarto de hóspedes e viu o sobrinho noiado cheirando cola em posição de meditação indiana sobre a cama. "O que você ta fazendo aí, maluco?", ele perguntou. "Só curtindo o domingo, cara." Eskobar mandou o primo tomar no cu e foi à sala. Acendeu um baseado, ligou a televisão e dormiu mais um pouco.

Já bem tarde, ele acordou faminto. Reuniu um pouco de vontade, mais veleidade que vontade, pois ficou dois minutos debaixo da água, passou o champu, lavou o rêgo e o pênis e, mal secando o corpo com uma toalha cheia de fungos, botou a mesma calça e uma camiseta limpa e passada. Disse ao primo que ia sair pra almoçar e depois faria uma visita à sua mãe. O sobrinho disse que só iria voltar pra casa na terça-feira. "To de férias", falou.

Eskobar partiu em direção à casa da irmã. Ele tinha a chave. Entrou calmo, cheio do almoço ainda. Pegou uma cerveja na geladeira. Viu um tênis à entrada do quarto de sua irmã. Ela não era irmã consanguínea. Eles fizeram um pacto de irmandade depois de anos de trepação exagerada que os levou ao ócio e lhes tirou a graça do gozo entre ambos. Eskobar encontrou a porta mal fechada. Foi abrindo e perguntando se podia entrar. Encontrou Rúbia de quatro e um jovem Renato, adolescente, filho da vizinha escrota, metendo com força. Tamanha era a empolgação que o garoto nem quis parar, "mas deve ter gelado o toba", pensou Eskobar, que sem querer incomodar, foi até a cozinha e rachou o bico. Depois colocou o tênis do garoto sobre a geladeira. Entrou em transe ao ficar algum tempo observando o copo cheio de água do filtro. "Você é uma belezinha, doce água. Eu bem que gostaría de ser uma água macho para brincar com você nessa liberdade absurda. Mas, antes, você bem que poderia entrar suavemente em mim e fazer seu trabalho. Estou com muita sede! Mesmo! Bom, vou te beber, água." Depois de beber a água, Eskobar ficou em pé ainda para mais um instante incontrolável estimulado pelo ócio daquele dia. "Mas que diabos é que estou aprontando? A vida é muito mais sensacional do que pica mole e pica dura. Existem as drogas, eu sei. Mas se eu não considerar as drogas e o sexo, posso fazer mil coisas. E mil seria pouco. Posso pular de asa-deltas. Posso cagar no meio da rua em pleno meio-dia. Sei lá, eu preciso arrumar vontade de esforço e, depois, fazer esforço. Quando é que vou trabalhar de novo e em que? Talvez eu volte pra normalidade. Volto a estudar numa universidade. Faço um mestrado. Eu conheço mais coisas que aqueles pulhas sacanas e cretinos e canalhas do congresso. Viro um político. E, afinal, já não sou um? Não somos políticos a vida inteira? Porra! Pensar nesse lance de vida de forma tão ampla me devolve a depressão isenta de impostos e taxas. Vou parar com isso. Pelo menos hoje. Porra, Eskobar, vai tomar uma gela!". Eskobar pegou mais uma cerveja e foi embora. Descia o carro da calçada quando Bernadete, a mãe do menino fodedor, apareceu um pouco preocupada perguntando se ele sabia onde o filho estava. Ele respondeu que não sabia. Pediu desculpas pela pressa, por ser domingo, por ele estar ali, por estar indo embora de onde ele nem deveria ter estado e partiu. "Ela é uma bela coroa", pensou dirigindo.

Comprou uma garrafa de vodka tri-destilada numa loja de conveniência de posto de gasolina. Tomou um longo trago. Estava escurecendo. Eskobar havia combinado com alguns amigos, com a galera de sempre, de encontrá-los no bar do truco. Eles apreciavam as cartas, mas havia além disso sinuca e um inferninho nos fundos, para todos os sexos, com ou sem pelos e protuberâncias mais. O bom daquele boteco era a diversidade e a bagunça feliz. Eskobar foi o primeiro a chegar. Tinha trezentas pratas no bolso da velha calça. Começou a beber cerveja de garrafa. Mais de hora depois nenhum amigo havia chegado porque era cedo demais ainda. Uma menina que mal havia perdido as espinhas da cara e tinha um belo corpo atlético sentou na mesa. Eles se conheciam desde outra noite, de uma festa de aniversário de uma amiga da irmã dessa menina. Eskobar perguntou de onde ela apareceu. "Vim com umas amigas", ela disse. A jovenzinha notou Eskobar demasiadamente chapado, pegou em sua mão e o convidou com uma atuação das mais libidinosas. Apesar da bebedeira, ninguém negava que Eskobar era um sujeito de colhões. "Como é seu nome mesmo, guria?", ele pergutou. "Bernadete". "Putz, é a mãe do menino fodedor?". "Sou a menina fodedora", ela respondeu. Bernadete tinha um cabelo curto, preto escuro. Era muito bonita. Nariz fino, olhos azuis, lábios grossos e bem esticados e queixo sedoso e pontudo. Ela rebolava muito enquanto andava. Foram para um dos quartos nos fundos do boteco. Bernadete fez com que Eskobar não ficasse por baixo. "Você é espertinha", Eskobar disse e continou, "não vou desmaiar, mas com isso você não contava", e, menos de um minuto depois de dizer aquilo, ele se jogou pro lado e vomitou aos pés da cama. Vomitou outra vez e cuspiu. Bernadete afagou suas costas e perguntou se ele estava bem. "Depois a gente acaba com isso, menina. Depois. Agora ta foda", ele disse. "Mas você paga", ela falou e foi embora.

"Caralho. O pessoal não chega nunca. Que bosta", ele resmungou. Eskobar conseguiu chegar em casa. Reparou que segurava a garrafa de vodka como se fosse mais um membro do corpo. Deitou-se na cama e passou a bebê-la rapidamente. Talvez antes de chegar ao fundo, mas com certeza quase lá, um gato que dormia ocasionalmente dentro do forro de sua casa, em cima do quarto, passou a miar como se estivesse parindo. "Deve ser uma gata puta", Eskobar pensou. O bicho miava alucinadamente e Eskobar comia a vodka. Antes de chegar ao fundo da garrafa, talvez lá, Eskobar percebeu que alguma coisa estranha estava acontecendo. Conseguiu ligar pra sua irmã na discagem rápida do celular e apagou. Se havia sobrado alguma vodka, ninguém saberia, pois a garrafa caiu de bico no chão e se estraçalhou.

Que luz?

2009-08-29T02:02:00.002-03:00

1. Diante da assombrosa serpente das florestas úmidas do Norte, reconhecida pelo meu povo como Tropicântia, estava eu ainda limpo e perfumado com a essência das orquíadeas amarelas misturadas à mel que os jabutinos fabricam constantemente. Eu, a cobra; minha face pálida e pouco feliz, as duas presas venenosas. O perigo é previsto e quando se torna perigo real é mais longo do que duas vidas. O perigo, de soberbo, passa a ser digno para se autenticar uma divindade. O perigo, aquele que me cercava e o qual o sangue correndo acelerado por minhas veias alertava-me, era um perigo real; e de real passou a acontecimento perigoso e a uma ocorrência repulsiva. Há um ditado na minha antiga terra: "Perigo aos fugidios, comichões aos lavradios, coçadelas em vulgares, mil bocetas comigo e aos meus pares". Eu estava gelado. A cobra esticou seu corpo horripilante e esquivei-me com a força e a agilidade mais eficazes do que o simples reflexo explicado racionalmente. Encontrei uma rapidez e uma fuga na brecha entre o tempo e o espaço para desfazendo-me no instante do suspiro e o novo fôlego. Dobrei-me a exemplo da cobra e a cobra se dobrou ao meu encalço... Cobra pequenina, desajeitada, que logo descobri ser novata. Pisotei-a e pisotiei-a até que seus olhos repulsivos, esmagados, esbugalhados, deformados, alcançassem ensanguentados os pés daqueles massivos arbustos incrivelmente verdes e portentosos.

2. Após o primeiro perigo, não esperava ter mais situações difíceis pelo caminho ora tortuoso, ora íngrime - ora íngrime e tortuoso, além de em alguns casos ser lamacento e escorregadio por efeito da chuva afoita. Abracei-me ao ar e com o ar avancei pela mata para finalmente cruzá-la. O segundo problema de minha viagem, superando em dobro a dificuldade do primeiro, apresentou-se à mim subitamente. Eu não saberia voltar mesmo que quisesse e não saberia qual direção pegar naquele brejo muito mais do que tão distante de uma vila decrépita com quermesse. Rezei ao demônio da minha terra, aquela mulher com peitos salientes e chupativos. Se ela fosse mesmo a macumbeira das macumbeiras nas noites de orgia, bebedeira e boas conversas, então que estivesse com meu espírito fornecendo-lhe auxílio altivo. E que eu escutasse as boas rezas!, era meu desejo! Que nada! O problema se avolumava em traços abstratos e puramente abstratatos. A realidade se distanciava dos meus olhos de tão confusa que estava. Invoquei uma catapulta mágica que drasticamente não apareceu.

3. Eu estava fora da floresta mortífera. Tinha nas costas uma lança que produzi antes de adentrá-la e uma faca na bainha presa à coxa como armas de ataque e defesa, que ganhei do casal praticante de swing com quem passei minha última noite na última cidade do Norte. Tinha enlatados para mais três dias. Meu objetivo não era fácil. Eu estava fora da floresta, acima de uma montanha enorme que me proporcionava a vista mais bela que meus olhos já possuíram em algum instante. Eu deveria descer a montanha e, logo, foi o que fiz com muito custo e após alguns deslizes que, incertamente não me mataram, destroíram minha capacidade locomotiva por uma semana de esforços exaustivos que se seguiram à minha descida.

4. Felizmente, ao pé da montanha, encontrei Rosana Jalhavona das Trinchas Grotas - como fiquei sabendo ao ler a epígrafe na porta de seu lar -, quem resgatou meu corpo sem minha alma, destroçado de toda as formas e por quem fui severamente e enganosamente amado e glorificado. Dormi sem febre, mas muito cansado, em uma rede que a mulher montara para mim. Acordei ainda à noite com bastante fome e pedi um copo de água e alguma coisa para comer. Sugeri que preparássemos algum alimento sintético que eu levava comigo na mochila. Ela recusou colocando o indicador em meus lábios. Eu continuava deitado na rede e Rosana estava nua, pois logo senti suas coxas peladas esfregando minhas pernas curiosamente já sem calças. Eu não estava em condições de movimentos físicos bruscos, mas tinha tesão. Pedi novamente, como provocação, algo para comer: "Gemada, geléia, pão, bolo." Rosana me beijou na testa e enquanto transava comigo inerte naquele rede confortável, nem a percebi amarrando minha mão aos cordames da rede com um pedaço de sisal. Rosana se levantou deixando meu pênis petrificado. Percebi minha prisão, mas estava muito cansado para reclamar da situação. "Justiça e justiças", fala Rosana num cômodo próximo a onde eu estava que poderia ser a cozinha. Ela me forçou a beber um chá quente numa caneca de alumínio. Tomei e escancarei. Minhas energias foram retomadas a ponto de eu quase poder rasgar as fibras do cordame que me prendia à rede. Transei a noite inteira com Rosana e o efeito parecia se esvanecer ao amanhecer. Dormi como um boi. E lá estava ela, a minha maldição que se mostrava como meu terceiro problema, sobre o qual eu não entendia nada e nunca entendi completamente.

5. Rosana não queria mostrar seu rosto, mas insisti e insisti numa posiçao de plena submissão, até que ela o mostrou. Era uma bela filha de Vênus. Ruiva, com a pele delicada e mais branca do que minhas nádegas. Seu corpo não aparentava ser forte, mas saudável e bem alongado. Havia terra nos cantos de suas unhas, mas não muita, pois Rosana lavava as mãos eventualmente. No primeiro dia, após ela mostrar o rosto, não nos falamos mais. À noite ela voltou e me forçou a beber o chá, o qual quis recusar no princípio. Passamos outra noite de plena fodelança. Aquela fábula estava me fazendo um corpo exângue e causando-me alucinações com pintadelas de sedução vil e masoquismo barato.

6. Na manhã seguinte, o terceiro dia, a deusa com as cores das mais belas flores me despertou abraçando-me contente, com um baita sorriso no rosto. Seus olhos verdes, quase azulados, prederam-se aos meus e ela se sentou ao meu lado. Perguntou inocentemente o que eu faria se ela me soltasse e, eu espantado com a pergunta não esperada, disse que buscaria algo para comer e depois voltaria para minha jornada após despedir-me calidamente dela. Disse após pensar um pouco e, imitando-me, mas já com sua decisão em mente até mesmo antes de ter me conhecido, ela falou que não. Rosana sorriu, levantou-se e seguiu saltitando para seus jardins esquecidos. Levou-me duas maçãs, um prato com três caixos de uvas e um grande pedaço de bolo de fubá. Quando perguntei onde ela encontrara tudo aquilo e ao mesmo tempo quis saber se ela produzia tudo aquilo ao redor de sua casa, novamente Rosana silenciou-me com sua mão suave sobre minha boca e disse palavras que jamais me esquecerei: "Leio nos olhos de minha vida a questão onde andariam os andarilhos da vida. Onde for onde, distante de longes pontes, averiguei as partes de baixo e dançaria com mil folhas, ainda que estivessem secas, a cair sobre meu corpo ativo." Rosana me beijou com força e tive tesão e ao mesmo tempo eu estava tonto e tinha fome. Quase desmaiei e ao ensejo do momento fingi uma falha do meu corpo completa, dando para a jovem isolada do mundo uma bela atuação de desfalecimento. Abri os olhos e a vi choramingando ao meu lado; ela me acaricou e voltou a sorrir. Deu-me ainda naquele momento todos aqueles alimentos para comer com tanto afeto que, sinceramente, quis passar o resto da vida em seus braços; o resto da vida até a própria vida me ter retornado com propulsão de foguete à razão. Foi quando deparei-me exatamente como um maldito prisioneiro e exonerei, por vez, a macumbeira de minha terra de seus trabalhos protetores. Nada fazia sentido.

7. No quarto dia eu tinha sede, estava faminto como um monstro devorador de deuses, e o fétido cheiro de urina ao meu redor e em cima de mim aparentemente acuava Rosana, pois ela não se aproximou nem na noite passada, nem na manhã como já era seu costume fazer. Habilmente ela alongou a corda que me prendia e cortou a parte da rede de tal modo que poderia manter-me algemado e orientado sob seu controle. Rosana levou-me para passear e disse que eu deveria ir aonde quisesse e estar sempre cinco passos a sua frente; aonde ela não quisesse que eu fosse, ela simplemsente não deixaria eu ir, pois meus pés também estavam amarrados de um jeito que não permitiam mais do que passo médio. Ela me obrigou a entrar num riacho. Eu continuava nu, desde a primeira noite do meu resgate e Rosana também andava sempre nua. Ela notou meu pênis reto outra vez, para minha injusta infelicidade, e ela era uma jovem sagaz, audaciosa e sobretudo ávida e desejosa dos prazeres carnais. Ela amarrou um pedaço da corda que me algemava e enlaçava em uma árvore à margem do riacho e o outro pedaço ela amarrou noutra árvore com uma distância suficiente para eu ficar preso em um ponto específico com os joelhos debaixo d'água sem poder me movimentar mais do que um metro e meio para os lados. Rosana se aproximou, abraçou-me e obrigou-me a sentar na areia. Pude sentir com precisão lambaris beliscando minha carne durante o coito matutino e cansativo, ainda que prazeroso. Rosana apertou minha cabeça com suas duas mãos e passou a me beijar com empolgação. Eu a segurei por suas ancas e a movimentava com agilidade. Ganhei meu gozo antes dela, pois daquela vez eu não havia tomado o chá misterioso. Não pude saber quais seriam as consequências do meu ato. Duas noites de transa totalmente perdidos naquele sujo da sala? Uma morte cruel? Um abuso sexual violento? Um abandono de meu corpo para que os animais me comessem? Rosana não falava minha língua, a não ser que quisesse. Eu lhe fazia perguntas e ela não respondia a nenhuma delas. Deixava-me aprisionado sob seu controle supremo como um escravo fraco. Ela apenas disse, ao entardecer, quando preparávamos para voltar, que eu deveria mijar naquele riacho.

8. No dia seguinte, que já era o quinto, fui acordado por Rosana se masturbando aos meus pés. Eu estava amarrado no mesmo local da rede, porém no chão, pois a rede havia sido cortada. Perguntei qual era o motivo daquilo e a mulher de pelos púbicos ruivos urinou em meu rosto. Sua cabana não era fedida completamente, como pude notar no dia anterior quando fui levado a passeio, entretanto, aquele lugar onde eu estava particularmente tinha um odor parecido ao que minha terra descrevia como o cheiro do cu das vacas e dos pássaros na cidade de Concórdia, nas serranias onde vivem os zombeteiros passivos do Leste, que está além do grande oceano das baleias.

9. Rosana deu-me alimento e um pouco de leite para beber de cujo o qual não reconheci de que animal provinha, mas soube refletir sobre sua grossa consistência e sabor degustável. Perguntei se Rosana gostaria de um abraço e quando ela veio em minha direção eu estiquei o quanto pude, notei o barulho dos fiapos endurecidos do sisal, que estavam muito secos, velhos e carcomidos. De noite, quando ela me trazia o chá misterioso, fui capaz de arrebentar as cordinhas que deixaram marcas físicas nos meus pulsos e empurrar a jovem para atrás. Ela caiu de costas em silêncio absoluto. Eu era mais forte, apesar de ter sido mal alimentado. Ela ficou deitada no chão à espera de algo novo acontecer em sua vida largada. Aprontei minhas coisas, minha mochila, minhas roupas, a barraca e meus apetrechos, e abasteci-me com frutas e três cantis de água e um com aquele leite bom. Fui ao encontro do corpo esquálido e belo jogado no chão, beijei aquela testa nédia e aqueles olhos sedutores, e também os lábios carnudos, perguntei se Rosana gostaria que eu fizesse algo mais e, como recusou com um sorriso de lado, fui embora pelo pântano com a lamparina acesa. Não queria encontrar bicho algum que fosse maior do que eu vagando noturnamente. Cruzei o mesmo riacho onde eu havia deixado minha marca escrota e fui adiante. Eu não sabia aonde ir, mas deveria seguir na direção contrária à grande montanha que desci quase uma semana passada.

10. Ao alvorecer, deparei-me com outro problema. Percebi que eu não seria capaz de estruturar todos os meus problemas, porque se o fizesse assim, estruturadamente, eu me limitaria, em abuso, de construir uma vida sem potencial. Eu ainda tinha uma vasta pradraria a percorrer e seria necessário cruzar o grande lago Universo. Eu não seria capaz de prever todos os meus problemas vindouros e nem mesmo de focar minha atenção a um único problema. Ou eu seria um humano incompleto, limitado, ou seria um desumano. Minhas tentativas se pareciam com os poderes de Deus e, por isso, naquele instante passei a crer em Deus. Deus estava em mim, assim como eu estava dentro dele. Ele estava dentro de mim, comigo e existia para mim. Deus era uma representação fiel daquilo que era desumano.

11. Imaginei um cavalo, mas não havia animal algum naquele vasto campo de capim ralo. Naquela região do extremo Norte o vento soprava um ar um pouco mais gelado e havia flores roxas e violetas por toda parte. Lembrei-me, porém, que em minha vida eu passara por ali mais de quatro centenas de milhares de vezes e também já havia percorrido outros campos com outras bagagens por inúmeras tantas outras vezes. Os acontecimentos não eram os mesmos, mas eu, em minha tolice imediata, minha incapacidade absurda de compreender o todo, não seria capaz de alegrar-me com um esquecimento forçado como eu havia tentado obter durante minhas viagens. Nem pedra mágica, nem lendas, nem vontade dariam poder algum além do que eu já tinha. Cruzei o campo pelo caminho mais fácil que eu já tinha em mente. Cheguei ao precipício que servia de portal aos confins da bagaça e pulei sem remorsos no famoso buraco do último canto da Terra. Antes, porém, para minha ilustre, esclarecidíssimas e tola infelicidade, como que por maldição do demônio de minha terra que havia sido esposa de um homem desertor da pátria, eu fui invocado novamente e surgi de repente, antes das gravidades dos outros campos me arremeterem, vi-me idoso com as forças exauridos e embriagado numa cabana, sozinho, ávido por mesquinharias e prazeres carnais e cheio de imprecações falsas. Vi-me como se eu fosse uma estrela no céu da noite; vi-me articulando os efeitos físicos, agindo e falando, também incontrolável, suspirante e moribundo naquela pequenez que eu via, mas não alcançava.